Świerk i sosna Prishvin prezentacja ustna. M
Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł dwa nasiona bagno cudzołóstwa: nasiona sosny i nasiona świerka. Oba nasiona wpadły do jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różne rasy strasznie walczyli między sobą korzeniami o jedzenie, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.
Tu, pod Leżący Kamień, dzieci przychodziły właśnie w chwili, gdy pierwsze promienie słońca, przelatujące nad niskimi, sękatymi bagiennymi świerkami i brzozami, oświetlały Dzwoniącą Borinę i potężne pnie. Las sosnowy stały się jak zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, stąd, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci siadały, by odpocząć, dobiegał słaby śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca. A jasne promienie przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie nagrzały. Na bagnistej ziemi panował chłód, małe kałuże pokrywał biały lód.
Przyroda była dość cicha, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosen i świerków tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na tym dość szerokim jak na niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek zaświecił się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła przelewać się z błękitu do zieleni. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny. Widząc słońce nad nędznymi świerkami bagiennymi, nagle wskoczył na swój wysoki mostek, pokazał najczystszą biel płócien podogonowych, podskrzydłowych i krzyknął:
- Chuf! Shi!
W cietrzewie „chuf” najprawdopodobniej oznaczało „słońce”, a „shi” prawdopodobnie miało nasze „cześć”.
W odpowiedzi na to pierwsze ćwierkanie Kosach-tokovika, to samo ćwierkanie z trzepotem skrzydeł było słyszalne daleko w całym bagnie i wkrótce dziesiątki duże ptaki, jak dwie krople wody podobne do Kosacha.
Dzieci siedziały z zapartym tchem na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, sunąc po wierzchołkach najbliższych, maleńkich choinek, w końcu igrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając się ze słońcem, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na czubku drzewa i wyciągnął swoją długa szyja wzdłuż konaru i zaczęła długą, przypominającą strumyk piosenkę. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki tych samych ptaków usiadły na ziemi, każdy kogut też wyciągnął szyję, zaczął śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już całkiem spory strumień, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamykach.
Ileż to razy my, myśliwi, po wyczekiwaniu ciemnego poranka, o chłodnym brzasku słuchaliśmy z drżeniem tego śpiewu, starając się na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich pomruki na swój sposób, otrzymaliśmy:
fajne piórka,
Ur-gur-gu,
fajne piórka,
Obor-woo, przerywam.
Więc cietrzew mruknął chórem, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak mruczeli, w głębi gęstej świerkowej korony wydarzyło się małe zdarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który pływał prawie w pobliżu samego gniazda. Wrona bardzo chciałaby przegonić Kosach, ale bała się wyjść z gniazda i schłodzić jajka w porannych mrozach. Pilnujący wówczas gniazda samiec odbywał lot i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, zwlekał. Wrona, czekając na samca, leżała w gnieździe, była cichsza niż woda, niższa niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, sama krzyknęła:
Oznaczało to dla niej:
"Ratunek!"
— Kra! - odpowiedział samiec w kierunku nurtu, w tym sensie, że wciąż nie wiadomo, kto komu odetnie poskręcane pióra.
Samiec zorientowawszy się od razu, o co chodzi, zszedł na dół, usiadł na tym samym mostku, pod jodłą, przy gnieździe, gdzie Kosach tokował, tylko bliżej sosny, i zaczął czekać.
Kosach w tym czasie, nie zwracając uwagi na samca wrony, zawołał swoją, znaną wszystkim myśliwym:
— Kar-ker-babeczka!
I to był sygnał do generalnej walki wszystkich dotychczasowych kogutów. Cóż, fajne pióra latały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jakby na ten sam sygnał, samiec wrony małymi krokami po moście zaczął niepostrzeżenie zbliżać się do Kosacha.
Bez ruchu jak posągi, na kamieniu siedzieli łowcy słodkiej żurawiny. Słońce, tak gorące i jasne, wyszło im naprzeciw ponad bagiennymi świerkami. Ale wtedy na niebie była jedna chmura. Wyglądała jak zimna niebieska strzała i przecięła się na pół wschodzące słońce. W tym samym czasie nagle zerwał się wiatr, drzewo naparło na sosnę, a sosna jęknęła. Wiatr powiał jeszcze raz, a potem sosna nacisnęła, a świerk zaryczał.
W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i ogrzewając się w promieniach słońca, Nastya i Mitrasha wstali, aby kontynuować drogę. Ale przy samym kamieniu rozwidlała się dość szeroka bagienna ścieżka: jedna, dobra, gęsta, ścieżka szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.
Po sprawdzeniu kierunku ścieżek na kompasie Mitrasza, wskazując na słabą ścieżkę, powiedział:
— Musimy podążać za tym na północ.
- To nie jest ślad! - odpowiedział Nastia.
- Oto kolejny! Mitrasza się zdenerwował. - Ludzie szli, - to znaczy ścieżka. Musimy iść na północ. Chodźmy i nie rozmawiajmy więcej.
Nastya obraziła się, że jest posłuszna młodszemu Mitraszy.
— Kra! - krzyknęła w tym czasie wrona w gnieździe.
A jej samiec małymi krokami podbiegł bliżej do Kosacha na pół mostka.
Druga ostra niebieska strzała przecięła słońce, az góry zaczęła się zbliżać szara chmura. Złota Kura zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.
„Spójrz”, powiedziała, „jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tędy chodzą. Czy jesteśmy mądrzejsi od wszystkich?
„Wypuśćcie wszystkich ludzi” – stanowczo odpowiedział uparty Mężczyzna w sakiewce. - Musimy podążać za strzałą, jak nauczył nas nasz ojciec, na północ, do Palestyny.
„Ojciec opowiadał nam bajki, żartował z nami” - powiedziała Nastya - „i prawdopodobnie na północy nie ma w ogóle Palestyńczyka. Byłoby bardzo głupio, gdybyśmy podążali za strzałą – tylko nie dla Palestyńczyka, ale dla bardzo Ślepego Elana, który nam się spodoba.
„No dobrze”, Mitrasza odwrócił się ostro, „nie będę się już z tobą sprzeczał: ty idź swoją ścieżką, gdzie wszystkie kobiety chodzą po żurawinę, ale ja pójdę sam, swoją ścieżką, do północ.
I rzeczywiście poszedł tam, nie myśląc o koszu z żurawiną ani o jedzeniu.
Opowieść Spiżarnia słońca Rozdział 4 przeczytał Prishvin
Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.
Dzieci przybyły tu, pod Kłamliwy Kamień, właśnie w chwili, gdy pierwsze promienie słońca, przelatując nad niskimi, sękatymi bagiennymi świerkami i brzozami, oświetlały Dzwoniący Borin, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, stąd, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci siadały, by odpocząć, dobiegał słaby śpiew ptaków poświęcony wschodowi wielkiego słońca. A jasne promienie przelatujące nad głowami dzieci jeszcze się nie nagrzały. Na bagnistej ziemi panował chłód, małe kałuże pokrywał biały lód.
Przyroda była dość cicha, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosen i świerków tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na tym dość szerokim jak na niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek zaświecił się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła przelewać się z błękitu do zieleni. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny. Widząc słońce nad nędznymi świerkami bagiennymi, nagle wskoczył na swój wysoki mostek, pokazał najczystszą biel płócien podogonowych, podskrzydłowych i krzyknął:
Chuf! Shi!
W cietrzewie „chuf” najprawdopodobniej oznaczało „słońce”, a „shi” prawdopodobnie miało nasze „cześć”.
W odpowiedzi na to pierwsze ćwierkanie Kosach-tokovika, to samo ćwierkanie trzepotem skrzydeł było słyszalne daleko po drugiej stronie bagna i wkrótce dziesiątki dużych ptaków zaczęły wlatywać i lądować w pobliżu Leżącego Kamienia ze wszystkich stron, jak dwie krople wody podobne do do Kosacha.
Dzieci siedziały z zapartym tchem na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, sunąc po wierzchołkach najbliższych, maleńkich choinek, w końcu igrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając się ze słońcem, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na czubku drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż konaru i zaczął długą, przypominającą strumyk pieśń. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki tych samych ptaków usiadły na ziemi, każdy kogut też wyciągnął szyję, zaczął śpiewać tę samą piosenkę. A potem, jakby już całkiem spory strumień, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamykach.
Ileż to razy my, myśliwi, po wyczekiwaniu ciemnego poranka, o chłodnym brzasku słuchaliśmy z drżeniem tego śpiewu, starając się na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich pomruki na swój sposób, otrzymaliśmy:
fajne piórka,
Ur-gur-gu,
fajne piórka,
Obor-woo, przerywam.
Więc cietrzew mruknął chórem, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak mruczeli, w głębi gęstej świerkowej korony wydarzyło się małe zdarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który pływał prawie w pobliżu samego gniazda. Wrona bardzo chciałaby przegonić Kosach, ale bała się wyjść z gniazda i schłodzić jajka w porannych mrozach. Pilnujący wówczas gniazda samiec odbywał lot i prawdopodobnie napotkawszy coś podejrzanego, zwlekał. Wrona, czekając na samca, leżała w gnieździe, była cichsza niż woda, niższa niż trawa. I nagle, widząc odlatującego samca, sama krzyknęła:
Kra!
Oznaczało to dla niej:
"Ratunek!"
Kra! – odpowiedział samiec w kierunku nurtu, w tym sensie, że wciąż nie wiadomo, kto komu odetnie poskręcane pióra.
Samiec zorientowawszy się od razu, o co chodzi, zszedł na dół, usiadł na tym samym mostku, pod jodłą, przy gnieździe, gdzie Kosach tokował, tylko bliżej sosny, i zaczął czekać.
Kosach w tym czasie, nie zwracając uwagi na samca wrony, zawołał swoją, znaną wszystkim myśliwym:
Kar-ker-babeczka!
I to był sygnał do generalnej walki wszystkich dotychczasowych kogutów. Cóż, fajne pióra latały we wszystkich kierunkach! I wtedy, jakby na ten sam sygnał, samiec wrony małymi krokami po moście zaczął niepostrzeżenie zbliżać się do Kosacha.
Bez ruchu jak posągi, na kamieniu siedzieli łowcy słodkiej żurawiny. Słońce, tak gorące i jasne, wyszło im naprzeciw ponad bagiennymi świerkami. Ale wtedy na niebie była jedna chmura. Wyglądała jak zimna, niebieska strzała i przecinała wschodzące słońce na pół. W tym samym czasie nagle zerwał się wiatr, drzewo naparło na sosnę, a sosna jęknęła. Wiatr powiał jeszcze raz, a potem sosna nacisnęła, a świerk zaryczał.
W tym czasie, odpoczywając na kamieniu i ogrzewając się w promieniach słońca, Nastya i Mitrasha wstali, aby kontynuować drogę. Ale przy samym kamieniu rozwidlała się dość szeroka bagienna ścieżka: jedna, dobra, gęsta, szła w prawo, druga, słaba, szła prosto.
Po sprawdzeniu kierunku ścieżek na kompasie Mitrasza, wskazując na słabą ścieżkę, powiedział:
Musimy podążać za tym na północ.
To nie jest ślad! - odpowiedział Nastia.
Oto kolejny! Mitrasza się zdenerwował. „Ludzie szli, to znaczy ścieżka. Musimy iść na północ. Chodźmy i nie rozmawiajmy więcej.
Nastya obraziła się, że jest posłuszna młodszemu Mitraszy.
Kra! - krzyknęła w tym czasie wrona w gnieździe.
A jej samiec małymi krokami podbiegł bliżej do Kosacha na pół mostka.
Druga ostra niebieska strzała przecięła słońce, az góry zaczęła się zbliżać szara chmura. Złota Kura zebrała siły i próbowała przekonać przyjaciółkę.
Spójrz, powiedziała, jak gęsta jest moja ścieżka, wszyscy ludzie tędy chodzą. Czy jesteśmy mądrzejsi od wszystkich?
Puść wszystkich ludzi” – stanowczo odpowiedział uparty Mużyk w worku. - Musimy podążać za strzałą, jak nauczył nas nasz ojciec, na północ, do Palestyny.
Mój ojciec opowiadał nam historie, żartował z nami” – powiedziała Nastya – „i prawdopodobnie na północy nie ma w ogóle Palestyńczyka. Byłoby bardzo głupio, gdybyśmy podążali za strzałką – tyle że nie na Palestyńczyka, ale na bardzo Ślepego Elana.
No dobrze — Mitrasza odwrócił się ostro — nie będę się już z tobą sprzeczał: ty idź swoją drogą, gdzie wszystkie kobiety chodzą po żurawinę, ale ja pójdę sam, swoją ścieżką, do północ.
I rzeczywiście poszedł tam, nie myśląc o koszu z żurawiną ani o jedzeniu.
Nastya powinna była mu o tym przypomnieć, ale ona sama była tak zła, że cała czerwona jak czerwona, splunęła za nim i poszła wspólną ścieżką po żurawinę.
Kra! krzyknęła wrona.
A samiec szybko przebiegł przez most resztę drogi do Kosacha i bił go z całych sił. Jak poparzony Kosach rzucił się na latającego cietrzewia, ale wściekły samiec dogonił go, wyciągnął, wypuścił w powietrze pęk białych i tęczowych piór i pognał i odleciał daleko.
Potem szara chmura nadciągnęła ciasno i zakryła całe słońce ze wszystkimi jego życiodajnymi promieniami. Zły wiatr wiał bardzo ostro. Drzewa splecione z korzeniami, przebijające się gałęziami, warczały, wyły, jęczały na całym bagnie Cudzołóstwa.
Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do jednego otworu w pobliżu dużego płaskiego kamienia. Od tego czasu, chyba od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa jak żywe stworzenia, że lis zwinięty na kępie mchu podniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.
Dzieci przybyły tu, pod Kłamliwy Kamień, właśnie w chwili, gdy pierwsze promienie słońca, przelatując nad niskimi, sękatymi bagiennymi świerkami i brzozami, oświetlały Dzwoniący Borin, a potężne pnie sosnowego lasu stały się jak zapalone świece wielkiej świątyni natury. Stamtąd, stąd, do tego płaskiego kamienia, gdzie dzieci siadały do odpoczynku, leciał słaby śpiew ptaków, poświęcony wschodowi wielkiego słońca.
Przyroda była dość cicha, a zmarznięte dzieci były tak ciche, że cietrzew Kosach nie zwracał na nie uwagi. Usiadł na samym szczycie, gdzie konary sosen i świerków tworzyły most między dwoma drzewami. Usadowiwszy się na tym dość szerokim jak na niego moście, bliżej świerka, Kosach zdawał się rozkwitać w promieniach wschodzącego słońca. Na jego głowie przegrzebek zaświecił się jak ognisty kwiat. Jego pierś, niebieska w głębi czerni, zaczęła przelewać się z błękitu do zieleni. A jego opalizujący, rozpostarty lirą ogon stał się szczególnie piękny.
Widząc słońce nad nędznymi świerkami bagiennymi, nagle wskoczył na swój wysoki mostek, pokazał swój biały, najczystszy len podogon, podskrzydła i krzyknął:
- Chuf, shi!
U cietrzewia „chuf” najprawdopodobniej oznaczało słońce, a „shi” prawdopodobnie miało nasze „cześć”.
W odpowiedzi na to pierwsze ćwierkanie Kosach-tokovika, to samo ćwierkanie trzepotem skrzydeł było słyszalne daleko po drugiej stronie bagna i wkrótce dziesiątki dużych ptaków zaczęły wlatywać i lądować w pobliżu Leżącego Kamienia ze wszystkich stron, jak dwie krople wody podobne do do Kosacha.
Z zapartym tchem dzieci usiadły na zimnym kamieniu, czekając, aż dotrą do nich promienie słońca i choć trochę je ogrzeją. A teraz pierwszy promień, sunąc po wierzchołkach najbliższych, maleńkich choinek, w końcu igrał na policzkach dzieci. Wtedy górny Kosach, witając się ze słońcem, przestał podskakiwać w górę iw dół. Przykucnął nisko na moście na czubku drzewa, wyciągnął długą szyję wzdłuż konaru i zaczął długą, przypominającą strumyk pieśń. W odpowiedzi na niego, gdzieś w pobliżu, dziesiątki tych samych ptaków siedzących na ziemi też - każdy kogut - wyciągnęły szyje i zaczęły śpiewać tę samą pieśń. A potem, jakby już całkiem spory strumień, mrucząc, przebiegł po niewidzialnych kamykach.
Ileż to razy my, myśliwi, po wyczekiwaniu ciemnego poranka, o chłodnym brzasku słuchaliśmy z drżeniem tego śpiewu, starając się na swój sposób zrozumieć, o czym śpiewają koguty. A kiedy powtórzyliśmy ich mamrotanie na swój sposób, otrzymaliśmy:
fajne piórka,
Ur-gur-gu,
Fajne piórka
Obor-woo, przerywam.
Więc cietrzew mruknął chórem, zamierzając jednocześnie walczyć. I kiedy tak mruczeli, w głębi gęstej świerkowej korony wydarzyło się małe zdarzenie. Tam na gnieździe siedziała wrona i cały czas chowała się przed Kosachem, który pływał prawie w pobliżu samego gniazda. Wrona bardzo chciałaby przegonić Kosach, ale bała się wyjść z gniazda i schłodzić jajka w porannych mrozach.
W odpowiedzi na pytanie SOS, po prostu nie mogę znaleźć fragmentu Pantry of the Sun Prishvina Sosny i nie jest mu trudno napisać sam fragment podany przez autora Alena Peszkowa najlepszą odpowiedzią jest
Odpowiedź od Wadim Znak[Nowicjusz]
Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.
Odpowiedź od Krytoj Krytowicz[Nowicjusz]
Podobały mi się chłopaki ode mnie, jak dziękuję, którzy napisali, że mi pomogli
Odpowiedź od Iwan Nasulecki[Nowicjusz]
dzięki bl bardzo pomogło!
Odpowiedź od Nikita Skworcow[Nowicjusz]
Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.
Odpowiedź od Wiera Tkaczewa[Nowicjusz]
Około dwustu lat temu siewca wiatru przyniósł na bagna Cudzołóstwa dwa nasiona: ziarno sosny i ziarno świerka. Oba nasiona wpadły do jednego dołka w pobliżu dużego płaskiego kamienia… Od tego czasu, może od dwustu lat, te świerki i sosny rosną razem. Ich korzenie splatają się od dzieciństwa, ich pnie wyciągają się blisko światła, próbując się wyprzedzić. Drzewa różnych gatunków strasznie walczyły między sobą korzeniami o pokarm, gałęziami o powietrze i światło. Wznosząc się wyżej, pogrubiając pnie, wbijały suche gałęzie w żywe pnie i miejscami przebijały się na wskroś. Zły wiatr, który urządził tak nieszczęśliwe życie drzewom, czasami przylatywał tutaj, aby nimi wstrząsnąć. A potem drzewa jęczały i wyły na całe bagno Cudzołóstwa, jak żywe stworzenia. Wcześniej wyglądało to jak jęk i wycie żywych istot, które lis, zwinięty w kłębek na kępie mchu, uniósł swój ostry pysk. Ten jęk i wycie sosen i świerków było tak bliskie istotom żywym, że zdziczały pies na bagnach Rozpusty, słysząc to, zawył z tęsknoty za człowiekiem, a wilk zawył z nieuniknionej złośliwości wobec niego.
fajne piórka,
Ur-gur-gu,
Fajne piórka
Obor-woo, przerywam.