Mały osikowy gaj błyszczy na wskroś. Internetowe czytanie książki Las i step
W przeciwnym razie zamówisz dorożkę wyścigową i pojedziesz do lasu na cietrzewia. Przyjemnie jest przemierzać wąską ścieżkę pomiędzy dwiema ścianami wysokiego żyta. Kłosy cicho uderzają cię w twarz, chabry przylegają do nóg, dookoła krzyczą przepiórki, koń biegnie leniwym kłusem. Oto las. Cień i cisza. Wysoko nad tobą bełkoczą okazałe osiki; długie, wiszące gałęzie brzóz ledwo się poruszają; potężny dąb stoi jak wojownik obok pięknej lipy. Jedziesz zieloną ścieżką usianą cieniami; duże żółte muchy wiszą nieruchomo w złotym powietrzu i nagle odlatują; muszki zwijają się w kolumnę, jaśniejsze w cieniu, ciemniejsze na słońcu; ptaki wyją spokojnie. Złoty głos rudzika brzmi niewinną, rozmowną radością: przechodzi w zapach konwalii. Dalej, dalej, głębiej w las... Las staje się głuchy... Niewytłumaczalna cisza zapada w duszę; i wszystko wokół jest takie senne i ciche. Ale potem przyszedł wiatr i szczyty zaszeleściły jak spadające fale. Wysokie trawy wyrastają tu i tam przez zeszłoroczne brązowe liście; Grzyby stoją osobno pod kapeluszami. Zając nagle wyskoczy, pies pobiegnie za nim z dźwięcznym szczekaniem...
A jak piękny jest ten sam las późną jesienią, kiedy przylatują słonki! Nie stoją na odludziu: trzeba ich szukać na skraju lasu. Nie ma wiatru, nie ma słońca, nie ma światła, nie ma cienia, nie ma ruchu, nie ma hałasu; w miękkim powietrzu unosi się jesienny zapach, podobny do zapachu wina; w oddali nad żółtymi polami pojawia się cienka mgła. Przez nagie, brązowe gałęzie drzew nieruchome niebo spokojnie się rozjaśnia; Tu i ówdzie na lipach wiszą ostatnie złote liście. Wilgotna ziemia jest elastyczna pod stopami; wysokie, suche źdźbła trawy nie poruszają się; długie nici błyszczą na bladej trawie. Klatka piersiowa oddycha spokojnie, ale w duszy pojawia się dziwny niepokój. Idziesz skrajem lasu, opiekujesz się psem, a tymczasem przychodzą ci do głowy ulubione obrazy, ulubione twarze, martwe i żywe, nagle budzą się dawno uśpione wrażenia; wyobraźnia szybuje i trzepocze jak ptak, a wszystko porusza się tak wyraźnie i staje przed oczami. Serce nagle zadrży i zacznie bić, namiętnie pędzi do przodu, a potem nieodwołalnie utonie we wspomnieniach. Całe życie rozwija się łatwo i szybko jak zwój; Osoba jest właścicielem całej swojej przeszłości, wszystkich swoich uczuć, swoich mocy, całej swojej duszy. I nic wokół niego nie przeszkadza - ani słońca, ani wiatru, ani hałasu...
I jesienny, jasny, lekko zimny, mroźny dzień o poranku, kiedy brzoza, jak baśniowe drzewo, cała złocista, pięknie rysuje się na bladoniebieskim niebie, kiedy nisko położone słońce już nie grzeje, ale świeci jaśniej niż letni, mały osikowy gajek błyszczy na wskroś, jakby przyjemnie i łatwo było jej stać nago, szron wciąż jest biały na dnie dolin, a świeży wiatr cicho porusza i przegania upadłych , wypaczone liście - gdy błękitne fale radośnie pędzą wzdłuż rzeki, rytmicznie unosząc rozproszone gęsi i kaczki; w oddali puka młyn, na wpół zasłonięty wierzbami, a gołębie, plamiąc jasne powietrze, szybko krążą nad nim...
Letnie mgliste dni są również dobre, chociaż myśliwi ich nie lubią. W takie dni nie można strzelać: ptak wyfruwając spod nóg, natychmiast znika w białawej ciemności nieruchomej mgły. Ale jak cicho, jak niewypowiedzianie cicho wszystko wokół! Wszystko jest przebudzone i wszystko milczy. Przechodzisz obok drzewa – ono się nie porusza: rozkoszuje się. Przez cienką parę, równomiernie rozprowadzaną w powietrzu, przed tobą czernieje długi pasek. Bierzesz to za pobliski las; zbliżasz się - las zamienia się na granicy w wysokie koryto piołunu. Nad tobą, wokół ciebie, wszędzie mgła... Ale wtedy wiatr lekko się poruszy - przez przerzedzenie niewyraźnie wyłoni się kawałek bladoniebieskiego nieba, jakby dymiąca para, nagle wdziera się złotożółty promień, płynie w długim strumieniu uderz w pola, oprzyj się o gaj - i oto wszystko znów się zachmurzyło. Ta walka trwa długo; ale jak niewymownie wspaniały i jasny staje się dzień, kiedy światło w końcu zwycięża, a ostatnie fale rozgrzanej mgły albo spływają i rozprzestrzeniają się jak obrusy, albo wznoszą się i znikają w głębokich, delikatnie świecących wyżynach...
Ale teraz jesteście zgromadzeni na polu odchodzącym, na stepie. Przeszliście około dziesięciu wiorst wiejskimi drogami – w końcu jest tu duży. Mijając niekończące się wozy, mijając karczmy z syczącym samowarem pod baldachimem, szeroko otwarte bramy i studnię, od wsi do wsi, przez rozległe pola, wzdłuż zielonych pól konopi, jedzie się bardzo, bardzo długo. Sroki latają od wierzby do wierzby; kobiety z długimi grabiami w rękach wędrują po polu; przechodzień w znoszonym kaftanie nankeen, z plecakiem na ramionach, brnie zmęczonym krokiem; W twoją stronę płynie ciężki powóz właściciela ziemskiego zaprzężony w sześć wysokich i połamanych koni. Róg poduszki wystaje z okna, a na odwrocie torby, trzymając się sznurka, siedzi bokiem lokaj w płaszczu, opryskanym aż po brwi. Oto prowincjonalne miasteczko z drewnianymi krzywymi domami, niekończącymi się płotami, kupieckimi niezamieszkanymi kamiennymi budynkami, starożytnym mostem nad głębokim wąwozem... Dalej, dalej!.. W stronę stepów. Jeśli spojrzysz z góry - co za widok! Okrągłe, niskie wzgórza, zaorane i zasiane aż do szczytu, rozpraszają się szerokimi falami; Pomiędzy nimi wiją się wąwozy porośnięte krzakami; małe gaje są rozproszone na podłużnych wyspach; Wąskie ścieżki biegną od wioski do wioski; kościoły stają się białe; między winoroślami rzeka błyszczy, w czterech miejscach przecinana przez tamy; daleko na polu drewno sterczy gęsiego; stary dwór z usługami, sadem i klepiskiem położony obok małego stawu. Ale dalej, dalej. Wzgórza stają się coraz mniejsze, prawie nie widać drzew. Wreszcie jest - bezkresny, rozległy step!
A w zimowy dzień, spacerując po wysokich zaspach za zającami, wdychając mroźne, ostre powietrze, mimowolnie mrużąc oczy na olśniewający drobny blask miękkiego śniegu, podziwiając zielony kolor nieba nad czerwonawym lasem!.. I pierwsza wiosna dni, kiedy wszystko wokół błyszczy i zapada się, przez ciężką parę roztopionego śniegu pachnie już rozgrzaną ziemią, w rozmrożonych płatach, pod ukośnymi promieniami słońca, ufnie śpiewają skowronki, a z wesołym szumem i rykiem płyną strumienie wirować od wąwozu do wąwozu...
Jednak czas już kończyć. Swoją drogą zaczęłam mówić o wiośnie: wiosną łatwo się rozstać, wiosną nawet szczęśliwych odciąga w dal... Żegnaj, czytelniku; Życzę dalszego dobrego samopoczucia.
Las i step
I stopniowo wszystko zaczęło się od nowa
Aby go pociągnąć: do wsi, do ciemnego ogrodu,
Gdzie lipy są tak ogromne i tak zacienione,
A konwalie są tak dziewiczo pachnące,
Gdzie są okrągłe wierzby nad wodą?
Kolejka ludzi pochyliła się nad tamą,
Gdzie nad tłustym polem kukurydzy rośnie gruby dąb,
Gdzie pachnie konopiami i pokrzywą...
Tam, tam, na dzikich polach,
Gdzie ziemia staje się czarna jak aksamit,
Gdzie jest żyto, gdziekolwiek spojrzysz,
Płynie spokojnie w miękkich falach.
I spada ciężki żółty promień
Z powodu przezroczystych, białych, okrągłych chmur;
Dobrze tam……………………………..
(Z wiersza poświęconego spalaniu)
Czytelnik może już znudził się moimi notatkami; Spieszę go uspokoić obietnicą, że ograniczę się do fragmentów drukowanych; ale rozstając się z nim, nie mogę powstrzymać się od powiedzenia kilku słów o polowaniu.
Polowanie z bronią i psem jest piękne samo w sobie, fur sich*, jak mawiano w dawnych czasach; ale przypuśćmy, że nie urodziłeś się myśliwym: nadal kochasz przyrodę; dlatego nie możesz powstrzymać się od zazdrości naszemu bratu... Posłuchaj.
Czy wiesz na przykład, jaką przyjemność sprawia wyjście przed świtem wiosną? Wychodzisz na ganek... Na ciemnoszarym niebie tu i ówdzie mrugają gwiazdy; czasami w postaci fali świetlnej pojawia się wilgotna bryza; słychać powściągliwy, niewyraźny szept nocy; drzewa wydają słaby dźwięk, skąpane w cieniu. Na wóz położyli dywan, a u jego stóp postawili pudełko z samowarem. Ci, którzy są przywiązani, drżą, parskają i mądrze tupią; Para białych gęsi, które właśnie obudziły się cicho i powoli poruszają się po drodze. Za płotem, w ogrodzie stróż spokojnie chrapie; każdy dźwięk wydaje się stać w zamarzniętym powietrzu, stoi i nie przechodzi. Więc usiadłeś; konie od razu ruszyły, wóz głośno zgrzytnął... Jedziesz - mijasz kościół, z górki w prawo, przez tamę... Staw ledwo zaczyna dymić.
Jest ci trochę zimno, zakrywasz twarz kołnierzem płaszcza; śpisz. Konie głośno pluskają nogami w kałużach; – gwiżdże woźnica. Ale teraz przebyłeś około czterech mil... Krawędź nieba robi się czerwona; kawki budzą się na brzozach, niezgrabnie latają; wróble ćwierkają w pobliżu ciemnych stosów. Powietrze się rozjaśnia, droga staje się wyraźniejsza, niebo staje się jaśniejsze, chmury stają się białe, pola stają się zielone. W chatach drzazgi płoną czerwonym ogniem, a za bramami słychać senne głosy. Tymczasem wschodzi świt; teraz złote pasy rozciągają się na niebie, para wiruje w wąwozach; Skowronki śpiewają głośno, wieje wiatr przed świtem - a szkarłatne słońce cicho wschodzi. Światło będzie po prostu napływać niczym strumień; twoje serce będzie trzepotać jak ptak. Świeży, zabawny, kochający! Dookoła widać daleko. Za gajem jest wioska; dalej jest jeszcze jeden z białym kościołem, na górze jest las brzozowy; Za nim bagno, dokąd zmierzasz... Żwawo, konie, żwawo! Szybkim kłusem do przodu!.. Zostały trzy wiorsty, nie więcej. Słońce wschodzi szybko; niebo jest czyste... Pogoda będzie ładna. Stado wybiegło z wioski w twoją stronę. Wspiąłeś się na górę... Co za widok! Rzeka wije się przez dziesięć mil, przyćmiona błękitem we mgle; za nim są wodne, zielone łąki; za łąkami są łagodne wzgórza; w oddali czajki unoszą się z krzykiem nad bagnami; przez wilgotny blask rozproszony w powietrzu wyraźnie widać dystans... nie jak latem. Jak swobodnie oddycha klatka piersiowa, jak radośnie poruszają się kończyny, jak cały człowiek staje się silniejszy, ogarnięty świeżym powiewem wiosny!..
I letni, lipcowy poranek! Kto oprócz myśliwego doświadczył, jak przyjemnie jest wędrować po krzakach o świcie? Ślad twoich stóp leży jak zielona linia na zroszonej, wybielonej trawie. Jeśli rozsuniesz mokry krzak, zostaniesz zbombardowany nagromadzonym ciepłym zapachem nocy; całe powietrze wypełnia świeża goryczka piołunu, miodu gryczanego i „owsianki”; W oddali las dębowy stoi niczym ściana, lśni i czerwienieje w słońcu; Jest jeszcze świeżo, ale już czuć nadchodzące ciepło. Głowa leniwie kręci się od nadmiaru zapachów. Krzakowi nie ma końca... tu i ówdzie, może w oddali, dojrzewające żyto zmienia kolor na żółty, a gryka na czerwono wąskimi paskami. Wózek zaskrzypiał; Na krok idzie mężczyzna, z góry ustawia konia w cieniu... Przywitałeś się z nim, odszedłeś - za tobą słychać donośny brzęk kosy. Słońce wschodzi coraz wyżej. Trawa szybko wyschła. Robi się już gorąco. Mija godzina, potem kolejna... Niebo ciemnieje na brzegach; Spokojne powietrze puchnie od kłującego gorąca.
- Gdzie tu mogę się napić, bracie? – pytasz kosiarkę.
- A tam, w wąwozie, jest studnia.
Przez gęste leszczyny, splątane z uporczywą trawą schodzimy na dno wąwozu. Dokładnie: tuż pod urwiskiem znajduje się źródło; krzak dębu łapczywie rozpościerał nad wodą swoje szponiaste gałęzie; duże srebrzyste bąbelki, kołysząc się, wznoszą się od dołu pokryte drobnym, aksamitnym mchem. Rzucasz się na ziemię, jesteś pijany, ale jesteś zbyt leniwy, żeby się ruszyć. Jesteś w cieniu, wdychasz cuchnącą wilgoć; czujesz się dobrze, ale naprzeciwko ciebie krzaki się nagrzewają i wydają się żółknąć na słońcu. Ale co to jest? Wiatr nagle przyszedł i pędził; powietrze dookoła drżało: czy to był grzmot? Wychodzisz z wąwozu... co to za ołowiany pasek na niebie? Czy upał staje się coraz gęstszy? Czy zbliża się chmura?... Ale błyskawica błysnęła słabo... Ech, tak, to burza! Wokoło wciąż świeci słońce: nadal można polować. Ale chmura rośnie: jej przednia krawędź rozciąga się jak rękaw, przechyla się jak łuk. Trawa, krzaki, wszystko nagle pociemniało... Pośpiesz się! tam, zdaje się, widać stodołę na siano... pośpiesz się! Pobiegłeś, wszedłeś... Jak tam deszcz? co to są błyskawice? Tu i tam, przez strzechę, woda kapała na pachnące siano... Ale potem znów zaczęło świecić słońce. Burza minęła; Czy wysiada Pan. Mój Boże, jak wesoło wszystko wokół się błyszczy, jak świeże i płynne jest powietrze, jak pachnie truskawkami i grzybami!..
Ale potem nadchodzi wieczór. Świt stanął w płomieniach i pochłonął połowę nieba. Slonce zachodzi. Powietrze w pobliżu jest w jakiś sposób szczególnie przezroczyste, jak szkło; w oddali unosi się miękka para, wyglądająca na ciepłą; wraz z rosą szkarłatny blask pada na polany, niedawno oblane strumieniami płynnego złota; Z drzew, krzaków, wysokich stogów siana biegły długie cienie... Słońce już zaszło; gwiazda zapaliła się i drży w ognistym morzu zachodu słońca... Teraz blednie; niebo staje się niebieskie; pojedyncze cienie znikają, powietrze wypełnia się ciemnością. Czas wracać do domu, do wioski, do chaty, w której spędzasz noc. Zarzucając broń na ramiona, idziesz szybko, mimo zmęczenia... Tymczasem nadchodzi noc; dwadzieścia kroków dalej nie jest już widoczny; psy ledwo bieleją w ciemności. Tam, ponad czarnymi krzakami, granica nieba staje się niewyraźnie jasna... Co to jest? ogień?.. Nie, to wschodzący księżyc. A w dole, po prawej stronie, już migają światła wioski... Oto nareszcie twoja chata. Przez okno widać stół nakryty białym obrusem, płonącą świecę, obiad...
W przeciwnym razie zamówisz dorożkę wyścigową i pojedziesz do lasu na cietrzewia. Przyjemnie jest przemierzać wąską ścieżkę pomiędzy dwiema ścianami wysokiego żyta. Kłosy cicho uderzają cię w twarz, chabry przylegają do nóg, dookoła krzyczą przepiórki, koń biegnie leniwym kłusem. Oto las. Cień i cisza. Wysoko nad tobą bełkoczą okazałe osiki; długie, wiszące gałęzie brzóz ledwo się poruszają; potężny dąb stoi jak wojownik obok pięknej lipy. Jedziesz zieloną ścieżką usianą cieniami; duże żółte muchy wiszą nieruchomo w złotym powietrzu i nagle odlatują; muszki zwijają się w kolumnę, jaśniejsze w cieniu, ciemniejsze na słońcu; ptaki śpiewają spokojnie. Złoty głos rudzika brzmi niewinną, rozmowną radością: przechodzi w zapach konwalii. Dalej, dalej, głębiej w las... Las staje się głuchy... Niewytłumaczalna cisza zapada w duszę; i wszystko wokół jest takie senne i ciche. Ale potem przyszedł wiatr i szczyty zaszeleściły jak spadające fale. Wysokie trawy wyrastają tu i tam przez zeszłoroczne brązowe liście; Grzyby stoją osobno pod kapeluszami. Zając nagle wyskoczy, pies pobiegnie za nim z dźwięcznym szczekaniem...
A jak piękny jest ten sam las późną jesienią, kiedy przylatują słonki! Nie stoją na odludziu: trzeba ich szukać na skraju lasu. Nie ma wiatru, nie ma słońca, nie ma cienia, nie ma ruchu, nie ma hałasu; w miękkim powietrzu unosi się jesienny zapach, podobny do zapachu wina; w oddali nad żółtymi polami pojawia się cienka mgła. Przez nagie, brązowe gałęzie drzew nieruchome niebo spokojnie się rozjaśnia; Tu i ówdzie na lipach wiszą ostatnie złote liście. Wilgotna ziemia jest elastyczna pod stopami; wysokie, suche źdźbła trawy nie poruszają się; długie nici błyszczą na bladej trawie. Klatka piersiowa oddycha spokojnie, ale w duszy pojawia się dziwny niepokój. Idziesz skrajem lasu, opiekujesz się psem, a tymczasem przychodzą ci do głowy ulubione obrazy, ulubione twarze, martwe i żywe, nagle budzą się dawno uśpione wrażenia; wyobraźnia szybuje i trzepocze jak ptak, a wszystko porusza się tak wyraźnie i staje przed oczami. Serce nagle zadrży i zacznie bić, namiętnie pędzi do przodu, a potem nieodwołalnie utonie we wspomnieniach. Całe życie rozwija się łatwo i szybko, jak zwój; Osoba jest właścicielem całej swojej przeszłości, wszystkich swoich uczuć, swoich mocy, całej swojej duszy. I nic wokół niego nie przeszkadza - ani słońca, ani wiatru, ani hałasu...
I jesienny, jasny, lekko zimny, mroźny dzień o poranku, kiedy brzoza, jak baśniowe drzewo, cała złocista, pięknie rysuje się na bladoniebieskim niebie, kiedy nisko położone słońce już nie grzeje, ale świeci jaśniej niż letnia, mały osikowy gajek błyszczy na wskroś, jakby przyjemnie i łatwo było jej stać nago, na dnie dolin wciąż jest biały szron, a świeży wiatr delikatnie porusza i przegania upadłych , wypaczone liście - gdy błękitne fale radośnie pędzą wzdłuż rzeki, cicho unosząc rozproszone gęsi i kaczki; w oddali puka młyn, na wpół zasłonięty wierzbami, a gołębie krążą nad nim szybko, plamiąc światło w powietrzu...
Letnie mgliste dni są również dobre, chociaż myśliwi ich nie lubią. W takie dni nie można strzelać: ptak wyfruwając spod nóg, natychmiast znika w białawej ciemności nieruchomej mgły. Ale jak cicho, jak niewypowiedzianie cicho wszystko wokół! Wszystko jest przebudzone i wszystko milczy. Przechodzisz obok drzewa – ono się nie porusza: rozkoszuje się. Przez cienką parę, równomiernie rozprowadzaną w powietrzu, przed tobą czernieje długi pasek. Bierzesz to za pobliski las; zbliżasz się - las zamienia się na granicy w wysokie koryto piołunu. Nad tobą, wokół ciebie, wszędzie mgła... Ale wtedy wiatr lekko się poruszy - przez przerzedzenie prześliźnie się niewyraźnie kawałek bladoniebieskiego nieba, jakby dymiąca para, nagle wdziera się złotożółty promień, płynie w długim strumieniu uderz w pola, oprzyj się o gaj, - a teraz znowu wszystko jest zachmurzone. Ta walka trwa długo; ale jakże niewymownie wspaniały i jasny staje się dzień, kiedy w końcu zatriumfuje światło i ostatnie fale rozgrzanej mgły albo spływają i rozprzestrzeniają się jak obrusy, albo skręcają się i znikają w błękitnych, delikatnie świecących wysokościach...
Ale teraz jesteście zgromadzeni na polu odchodzącym, na stepie. Przeszliście około dziesięciu wiorst wiejskimi drogami – w końcu jest tu duży. Mijając niekończące się wozy, mijając karczmy z syczącym samowarem pod baldachimem, szeroko otwarte bramy i studnię, od wsi do wsi, przez rozległe pola, wzdłuż zielonych pól konopi, jedzie się bardzo, bardzo długo. Sroki latają od wierzby do wierzby; kobiety z długimi grabiami w rękach wędrują po polu; przechodzień w znoszonym kaftanie nankeen, z plecakiem na ramionach, brnie zmęczonym krokiem; W twoją stronę płynie ciężki powóz właściciela ziemskiego zaprzężony w sześć wysokich i połamanych koni. Róg poduszki wystaje z okna, a na odwrocie torby, trzymając się sznurka, siedzi bokiem lokaj w płaszczu, opryskanym aż po brwi. Oto prowincjonalne miasteczko z drewnianymi krzywymi domami, niekończącymi się płotami, kupieckimi niezamieszkanymi kamiennymi budynkami, starożytnym mostem nad głębokim wąwozem... Dalej, dalej!.. W stronę stepów. Jeśli spojrzysz z góry - co za widok! Okrągłe, niskie wzgórza, zaorane i zasiane aż do szczytu, rozpraszają się szerokimi falami; Pomiędzy nimi wiją się wąwozy porośnięte krzakami; małe gaje są rozproszone na podłużnych wyspach; Wąskie ścieżki biegną od wioski do wioski; kościoły stają się białe; między winnicami błyszczy rzeka, w czterech miejscach przecinana tamami; daleko w głąb pola wystają gęsiego lasy, obok małego stawu położony jest stary dwór z usługami, sadem i klepiskiem. Ale dalej, dalej. Wzgórza stają się coraz mniejsze, prawie nie widać drzew. Wreszcie jest - bezkresny, bezkresny step!
A w zimowy dzień, spacerując po wysokich zaspach za zającami, wdychając mroźne, ostre powietrze, mimowolnie mrużąc oczy na olśniewający drobny blask miękkiego śniegu, podziwiając zielony kolor nieba nad czerwonawym lasem!.. I pierwsza wiosna dni, gdy wszystko wokół błyszczy i rozpada się, poprzez ciężką parę. Stopiony śnieg pachnie już rozgrzaną ziemią, w rozmrożonych płatach, pod ukośnymi promieniami słońca, ufnie śpiewają skowronki, a z wesołym szumem i rykiem płyną strumienie wirować od wąwozu do wąwozu...
Jednak czas już kończyć. Swoją drogą zaczęłam mówić o wiośnie: wiosną łatwo się rozstać, wiosną nawet szczęśliwych odciąga w dal... Żegnaj, czytelniku; Życzę dalszego dobrego samopoczucia.
...I stopniowo wszystko zaczęło się od nowa
Aby go pociągnąć: do wsi, do ciemnego ogrodu,
Gdzie lipy są tak ogromne i tak zacienione,
A konwalie są tak dziewiczo pachnące,
Gdzie są okrągłe wierzby nad wodą?
Kolejka ludzi pochyliła się nad tamą,
Gdzie nad tłustym polem kukurydzy rośnie gruby dąb,
Gdzie pachnie konopiami i pokrzywą...
Tam, tam, na dzikich polach,
Gdzie ziemia staje się czarna jak aksamit,
Gdzie jest żyto, gdziekolwiek spojrzysz,
Płynie spokojnie w miękkich falach.
I spada ciężki żółty promień
Z powodu przezroczystych, białych, okrągłych chmur;
Tam jest dobrze. . . . . . . . .
(Z wiersza poświęconego spalaniu)
Czytelnik może już znudził się moimi notatkami; Spieszę go uspokoić obietnicą, że ograniczę się do fragmentów drukowanych; ale rozstając się z nim, nie mogę powstrzymać się od powiedzenia kilku słów o polowaniu.
Polowanie z bronią i psem jest piękne samo w sobie, fur sich, jak mawiano w dawnych czasach; ale przypuśćmy, że nie urodziłeś się myśliwym: nadal kochasz przyrodę; dlatego nie możesz powstrzymać się od zazdrości naszemu bratu... Posłuchaj.
Czy wiesz na przykład, jaką przyjemność sprawia wyjście przed świtem wiosną? Wychodzisz na ganek... Na ciemnoszarym niebie tu i ówdzie mrugają gwiazdy; czasami w postaci fali świetlnej pojawia się wilgotna bryza; słychać powściągliwy, niewyraźny szept nocy; drzewa wydają słaby dźwięk, skąpane w cieniu. Na wóz położyli dywan, a u jego stóp postawili pudełko z samowarem. Ci, którzy są przywiązani, drżą, parskają i mądrze tupią; Para białych gęsi, które właśnie obudziły się cicho i powoli poruszają się po drodze. Za płotem, w ogrodzie stróż spokojnie chrapie; każdy dźwięk wydaje się stać w zamarzniętym powietrzu, stoi i nie przechodzi. Więc usiadłeś; konie od razu ruszyły, wóz głośno zgrzytnął... Jedziesz - mijasz kościół, z górki w prawo, przez tamę... Staw ledwo zaczyna dymić. Jest ci trochę zimno, zakrywasz twarz kołnierzem płaszcza; śpisz. Konie głośno pluskają nogami w kałużach; – gwiżdże woźnica. Ale teraz przebyłeś około czterech mil... Krawędź nieba robi się czerwona; kawki budzą się na brzozach, niezgrabnie latają; wróble ćwierkają w pobliżu ciemnych stosów. Powietrze się rozjaśnia, droga staje się wyraźniejsza, niebo staje się jaśniejsze, chmury stają się białe, pola stają się zielone. W chatach drzazgi płoną czerwonym ogniem, a za bramami słychać senne głosy. Tymczasem wschodzi świt; teraz złote pasy rozciągają się na niebie, para wiruje w wąwozach; Skowronki śpiewają głośno, wieje wiatr przed świtem - a szkarłatne słońce cicho wschodzi. Światło będzie po prostu napływać niczym strumień; twoje serce będzie trzepotać jak ptak. Świeży, zabawny, kochający! Dookoła widać daleko. Za gajem jest wioska; dalej jest jeszcze jeden z białym kościołem, na górze jest las brzozowy; za nim bagno, dokąd idziesz... Żwawo, konie, żwawo! Szybkim kłusem do przodu!.. Zostały trzy wiorsty, nie więcej. Słońce wschodzi szybko; niebo jest czyste... Pogoda będzie ładna. Stado wybiegło z wioski w twoją stronę. Wspiąłeś się na górę... Co za widok! Rzeka wije się przez dziesięć mil, przyćmiona błękitem we mgle; za nim są wodne, zielone łąki; za łąkami są łagodne wzgórza; w oddali czajki unoszą się z krzykiem nad bagnami; przez wilgotny blask rozproszony w powietrzu wyraźnie widać dystans... nie jak latem. Jak swobodnie oddycha klatka piersiowa, jak radośnie poruszają się kończyny, jak cały człowiek staje się silniejszy, ogarnięty świeżym powiewem wiosny!..
I letni, lipcowy poranek! Kto oprócz myśliwego doświadczył, jak przyjemnie jest wędrować po krzakach o świcie? Ślad twoich stóp leży jak zielona linia na zroszonej, wybielonej trawie. Jeśli rozsuniesz mokry krzak, zostaniesz zbombardowany nagromadzonym ciepłym zapachem nocy; całe powietrze wypełnia świeża goryczka piołunu, miodu gryczanego i „owsianki”; W oddali las dębowy stoi jak ściana i świeci, zmienia kolor na czerwony i słońce; Jest jeszcze świeżo, ale już czuć nadchodzące ciepło. Głowa leniwie kręci się od nadmiaru zapachów. Krzakowi nie ma końca... Gdzieniegdzie w oddali dojrzewające żyto zmienia kolor na żółty, a gryka na czerwono wąskimi paskami. Wózek zaskrzypiał; Na krok idzie mężczyzna, z góry ustawia konia w cieniu... Przywitałeś się z nim, odszedłeś - za tobą słychać donośny brzęk kosy. Słońce wschodzi coraz wyżej. Trawa szybko wysycha. Robi się już gorąco. Mija godzina, potem kolejna... Niebo ciemnieje na brzegach; Spokojne powietrze puchnie od kłującego gorąca.
Gdzie tu mogę się napić, bracie? – pytasz kosiarkę.
A tam, w wąwozie, jest studnia.
Przez gęste leszczyny, splątane z uporczywą trawą schodzimy na dno wąwozu. Dokładnie: tuż pod urwiskiem znajduje się źródło; krzak dębu łapczywie rozpościerał nad wodą swoje szponiaste gałęzie; duże srebrzyste bąbelki, kołysząc się, wznoszą się od dołu pokryte drobnym, aksamitnym mchem. Rzucasz się na ziemię, jesteś pijany, ale jesteś zbyt leniwy, żeby się ruszyć. Jesteś w cieniu, wdychasz cuchnącą wilgoć; czujesz się dobrze, ale naprzeciwko ciebie krzaki się nagrzewają i wydają się żółknąć na słońcu. Ale co to jest? Wiatr nagle przyszedł i pędził; powietrze dookoła drżało: czy to był grzmot? Wychodzisz z wąwozu... co to za ołowiany pasek na niebie? Czy upał staje się coraz gęstszy? Czy zbliża się chmura?... Ale błyskawica błysnęła słabo... Ech, tak, to burza! Wokoło wciąż świeci słońce: nadal można polować. Ale chmura rośnie: jej przednia krawędź rozciąga się jak rękaw, przechyla się jak łuk. Trawa, krzaki, wszystko nagle pociemniało... Pośpiesz się! tam, zdaje się, widać stodołę na siano... szybko!.. Pobiegłeś, wszedłeś... Jak tam deszcz? co to są błyskawice? Tu i tam, przez strzechę, woda kapała na pachnące siano... Ale potem znów zaczęło świecić słońce. Burza minęła; Czy wysiada Pan. Mój Boże, jak wesoło wszystko wokół się błyszczy, jak świeże i płynne jest powietrze, jak pachnie truskawkami i grzybami!..
Ale potem nadchodzi wieczór. Świt stanął w płomieniach i pochłonął połowę nieba. Slonce zachodzi. Powietrze w pobliżu jest w jakiś sposób szczególnie przezroczyste, jak szkło; w oddali unosi się miękka para, wyglądająca na ciepłą; wraz z rosą szkarłatny blask pada na polany, niedawno oblane strumieniami płynnego złota; Z drzew, krzaków, wysokich stogów siana biegły długie cienie... Słońce już zaszło; gwiazda zapaliła się i drży w ognistym morzu zachodu słońca... Teraz blednie; niebo staje się niebieskie; pojedyncze cienie znikają, powietrze wypełnia się ciemnością. Czas wracać do domu, do wioski, do chaty, w której spędzasz noc. Zarzucając broń na ramiona, idziesz szybko, mimo zmęczenia... Tymczasem nadchodzi noc; dwadzieścia kroków dalej nie jest już widoczny; psy ledwo bieleją w ciemności. Tam, ponad czarnymi krzakami, granica nieba staje się niewyraźnie jasna... Co to jest? ogień?.. Nie, to wschodzący księżyc. A w dole, po prawej stronie, już migają światła wioski... Oto nareszcie twoja chata. Przez okno widać stół nakryty białym obrusem, płonącą świecę, obiad...
W przeciwnym razie zamówisz dorożkę wyścigową i pojedziesz do lasu na cietrzewia. Przyjemnie jest przemierzać wąską ścieżkę pomiędzy dwiema ścianami wysokiego żyta. Kłosy cicho uderzają cię w twarz, chabry przylegają do nóg, dookoła krzyczą przepiórki, koń biegnie leniwym kłusem. Oto las. Cień i cisza. Wysoko nad tobą bełkoczą okazałe osiki; długie, wiszące gałęzie brzóz ledwo się poruszają; potężny dąb stoi jak wojownik obok pięknej lipy. Jedziesz zieloną ścieżką usianą cieniami; duże żółte muchy wiszą nieruchomo w złotym powietrzu i nagle odlatują; muszki zwijają się w kolumnę, jaśniejsze w cieniu, ciemniejsze na słońcu; ptaki wyją spokojnie. Złoty głos rudzika brzmi niewinną, rozmowną radością: przechodzi w zapach konwalii. Dalej, dalej, głębiej w las... Las staje się głuchy... Niewytłumaczalna cisza zapada w duszę; i wszystko wokół jest takie senne i ciche. Ale potem przyszedł wiatr i szczyty zaszeleściły jak spadające fale. Wysokie trawy wyrastają tu i tam przez zeszłoroczne brązowe liście; Grzyby stoją osobno pod kapeluszami. Zając nagle wyskoczy, pies pobiegnie za nim z dźwięcznym szczekaniem...
A jak piękny jest ten sam las późną jesienią, kiedy przylatują słonki! Nie stoją na odludziu: trzeba ich szukać na skraju lasu. Nie ma wiatru, nie ma słońca, nie ma światła, nie ma cienia, nie ma ruchu, nie ma hałasu; w miękkim powietrzu unosi się jesienny zapach, podobny do zapachu wina; w oddali nad żółtymi polami pojawia się cienka mgła. Przez nagie, brązowe gałęzie drzew nieruchome niebo spokojnie się rozjaśnia; Tu i ówdzie na lipach wiszą ostatnie złote liście. Wilgotna ziemia jest elastyczna pod stopami; wysokie, suche źdźbła trawy nie poruszają się; długie nici błyszczą na bladej trawie. Klatka piersiowa oddycha spokojnie, ale w duszy pojawia się dziwny niepokój. Idziesz skrajem lasu, opiekujesz się psem, a tymczasem przychodzą ci do głowy ulubione obrazy, ulubione twarze, martwe i żywe, nagle budzą się dawno uśpione wrażenia; wyobraźnia szybuje i trzepocze jak ptak, a wszystko porusza się tak wyraźnie i staje przed oczami. Serce nagle zadrży i zacznie bić, namiętnie pędzi do przodu, a potem nieodwołalnie utonie we wspomnieniach. Całe życie rozwija się łatwo i szybko jak zwój; Osoba jest właścicielem całej swojej przeszłości, wszystkich swoich uczuć, swoich mocy, całej swojej duszy. I nic wokół niego nie przeszkadza - ani słońca, ani wiatru, ani hałasu...
I jesienny, jasny, lekko zimny, mroźny dzień o poranku, kiedy brzoza, jak baśniowe drzewo, cała złocista, pięknie rysuje się na bladoniebieskim niebie, kiedy nisko położone słońce już nie grzeje, ale świeci jaśniej niż letni, mały osikowy gajek błyszczy na wskroś, jakby przyjemnie i łatwo było jej stać nago, szron wciąż jest biały na dnie dolin, a świeży wiatr cicho porusza i przegania upadłych , wypaczone liście - gdy błękitne fale radośnie pędzą wzdłuż rzeki, rytmicznie unosząc rozproszone gęsi i kaczki; w oddali puka młyn, na wpół zasłonięty wierzbami, a gołębie, plamiąc jasne powietrze, szybko krążą nad nim...
Letnie mgliste dni są również dobre, chociaż myśliwi ich nie lubią. W takie dni nie można strzelać: ptak wyfruwając spod nóg, natychmiast znika w białawej ciemności nieruchomej mgły. Ale jak cicho, jak niewypowiedzianie cicho wszystko wokół! Wszystko jest przebudzone i wszystko milczy. Przechodzisz obok drzewa – ono się nie porusza: rozkoszuje się. Przez cienką parę, równomiernie rozprowadzaną w powietrzu, przed tobą czernieje długi pasek. Bierzesz to za pobliski las; zbliżasz się - las zamienia się na granicy w wysokie koryto piołunu. Nad tobą, wokół ciebie, wszędzie mgła... Ale wtedy wiatr lekko się poruszy - przez przerzedzenie niewyraźnie wyłoni się kawałek bladoniebieskiego nieba, jakby dymiąca para, nagle wdziera się złotożółty promień, płynie w długim strumieniu uderz w pola, oprzyj się o gaj - i oto wszystko znów się zachmurzyło. Ta walka trwa długo; ale jak niewymownie wspaniały i jasny staje się dzień, kiedy światło w końcu zwycięża, a ostatnie fale rozgrzanej mgły albo spływają i rozprzestrzeniają się jak obrusy, albo wznoszą się i znikają w głębokich, delikatnie świecących wyżynach...
Ale teraz jesteście zgromadzeni na polu odchodzącym, na stepie. Przeszliście około dziesięciu wiorst wiejskimi drogami – w końcu jest tu duży. Mijając niekończące się wozy, mijając karczmy z syczącym samowarem pod baldachimem, szeroko otwarte bramy i studnię, od wsi do wsi, przez rozległe pola, wzdłuż zielonych pól konopi, jedzie się bardzo, bardzo długo. Sroki latają od wierzby do wierzby; kobiety z długimi grabiami w rękach wędrują po polu; przechodzień w znoszonym kaftanie nankeen, z plecakiem na ramionach, brnie zmęczonym krokiem; W twoją stronę płynie ciężki powóz właściciela ziemskiego zaprzężony w sześć wysokich i połamanych koni. Róg poduszki wystaje z okna, a na odwrocie torby, trzymając się sznurka, siedzi bokiem lokaj w płaszczu, opryskanym aż po brwi. Oto prowincjonalne miasteczko z drewnianymi krzywymi domami, niekończącymi się płotami, kupieckimi niezamieszkanymi kamiennymi budynkami, starożytnym mostem nad głębokim wąwozem... Dalej, dalej!.. W stronę stepów. Jeśli spojrzysz z góry - co za widok! Okrągłe, niskie wzgórza, zaorane i zasiane aż do szczytu, rozpraszają się szerokimi falami; Pomiędzy nimi wiją się wąwozy porośnięte krzakami; małe gaje są rozproszone na podłużnych wyspach; Wąskie ścieżki biegną od wioski do wioski; kościoły stają się białe; między winoroślami rzeka błyszczy, w czterech miejscach przecinana przez tamy; daleko na polu drewno sterczy gęsiego; stary dwór z usługami, sadem i klepiskiem położony obok małego stawu. Ale dalej, dalej. Wzgórza stają się coraz mniejsze, prawie nie widać drzew. Wreszcie jest - bezkresny, rozległy step!
A w zimowy dzień, spacerując po wysokich zaspach za zającami, wdychając mroźne, ostre powietrze, mimowolnie mrużąc oczy na olśniewający drobny blask miękkiego śniegu, podziwiając zielony kolor nieba nad czerwonawym lasem!.. I pierwsza wiosna dni, kiedy wszystko wokół błyszczy i zapada się, przez ciężką parę roztopionego śniegu pachnie już rozgrzaną ziemią, w rozmrożonych płatach, pod ukośnymi promieniami słońca, ufnie śpiewają skowronki, a z wesołym szumem i rykiem płyną strumienie wirować od wąwozu do wąwozu...
Jednak czas już kończyć. Swoją drogą zaczęłam mówić o wiośnie: wiosną łatwo się rozstać, wiosną nawet szczęśliwych odciąga w dal... Żegnaj, czytelniku; Życzę dalszego dobrego samopoczucia.
Klatka piersiowa oddycha spokojnie, ale w duszy pojawia się dziwny niepokój. Idziesz skrajem lasu, opiekujesz się psem, a tymczasem przychodzą ci do głowy ulubione obrazy, ulubione twarze, martwe i żywe, nagle budzą się dawno uśpione wrażenia; wyobraźnia szybuje i trzepocze jak ptak, a wszystko porusza się tak wyraźnie i staje przed oczami. Serce nagle zadrży i zacznie bić, namiętnie pędzi do przodu, a potem nieodwołalnie utonie we wspomnieniach. Całe życie rozwija się łatwo i szybko jak zwój; Osoba jest właścicielem całej swojej przeszłości, wszystkich swoich uczuć, swoich mocy, całej swojej duszy. I nic wokół niego nie przeszkadza - ani słońca, ani wiatru, ani hałasu...
I jesienny, jasny, lekko zimny, mroźny dzień o poranku, kiedy brzoza, jak baśniowe drzewo, cała złocista, pięknie rysuje się na bladoniebieskim niebie, kiedy nisko położone słońce już nie grzeje, ale świeci jaśniej niż letnia, mały osikowy gajek błyszczy na wskroś, jakby przyjemnie i łatwo było jej stać nago, na dnie dolin wciąż jest biały szron, a świeży wiatr delikatnie porusza i przegania upadłych , wypaczone liście - gdy błękitne fale radośnie pędzą wzdłuż rzeki, regularnie unosząc rozproszone gęsi i kaczki; w oddali puka młyn, na wpół zasłonięty wierzbami, a gołębie, plamiąc jasne powietrze, szybko krążą nad nim...
Letnie mgliste dni są również dobre, chociaż myśliwi ich nie lubią. W takie dni nie można strzelać: ptak wyfruwając spod nóg, natychmiast znika w białawej ciemności nieruchomej mgły. Ale jak cicho, jak niewypowiedzianie cicho wszystko wokół! Wszystko jest przebudzone i wszystko milczy. Przechodzisz obok drzewa – ono się nie porusza: rozkoszuje się. Przez cienką parę, równomiernie rozprowadzaną w powietrzu, przed tobą czernieje długi pasek. Bierzesz to za pobliski las; zbliżasz się - las zamienia się na granicy w wysokie koryto piołunu. Nad tobą, wokół ciebie, wszędzie mgła... Ale wtedy wiatr lekko się poruszy - przez przerzedzenie wyłania się niewyraźnie kawałek bladoniebieskiego nieba, jakby dymiąca para, nagle wdziera się złocisto-żółty promień, płynie w długim strumieniu uderz w pola, oprzyj się o gaj - i oto wszystko znów się zachmurzyło. Ta walka trwa długo; ale jak niewymownie wspaniały i jasny staje się dzień, kiedy światło w końcu zwycięża, a ostatnie fale rozgrzanej mgły albo spływają i rozprzestrzeniają się jak obrusy, albo wznoszą się i znikają w głębokich, delikatnie świecących wyżynach...
Ale teraz jesteście zgromadzeni na polu odchodzącym, na stepie. Przeszedłeś około dziesięciu wiorst wiejskimi drogami - w końcu jest duży. Mijając niekończące się wozy, mijając karczmy z syczącym samowarem pod baldachimem, szeroko otwarte bramy i studnię, od wsi do wsi, przez rozległe pola, wzdłuż zielonych pól konopi, jedzie się bardzo, bardzo długo. Sroki latają od wierzby do wierzby; kobiety z długimi grabiami w rękach wędrują po polu; przechodzień w znoszonym kaftanie nankeen, z plecakiem na ramionach, brnie zmęczonym krokiem; W twoją stronę płynie ciężki powóz właściciela ziemskiego zaprzężony w sześć wysokich i połamanych koni. Róg poduszki wystaje z okna, a na odwrocie torby, trzymając się sznurka, siedzi bokiem lokaj w płaszczu, opryskanym aż po brwi. Oto prowincjonalne miasteczko z drewnianymi krzywymi domami, niekończącymi się płotami, kupieckimi niezamieszkanymi kamiennymi budynkami, starożytnym mostem nad głębokim wąwozem... Dalej, dalej!.. W stronę stepów. Jeśli spojrzysz z góry - co za widok! Okrągłe, niskie wzgórza, zaorane i zasiane aż do szczytu, rozpraszają się szerokimi falami; Pomiędzy nimi wiją się wąwozy porośnięte krzakami; małe gaje są rozproszone na podłużnych wyspach; Wąskie ścieżki biegną od wioski do wioski; kościoły stają się białe;
Nie ma wiatru, nie ma słońca, nie ma światła, nie ma cienia, nie ma ruchu, nie ma hałasu; w miękkim powietrzu unosi się jesienny zapach, podobny do zapachu wina; w oddali nad żółtymi polami pojawia się cienka mgła. Przez nagie, brązowe gałęzie drzew nieruchome niebo spokojnie się rozjaśnia; Tu i ówdzie na lipach wiszą ostatnie złote liście. Wilgotna ziemia jest elastyczna pod stopami; wysokie, suche źdźbła trawy nie poruszają się; długie nici błyszczą na bladej trawie. Klatka piersiowa oddycha spokojnie, ale w duszy pojawia się dziwny niepokój. Idziesz skrajem lasu, opiekujesz się psem, a tymczasem przychodzą ci do głowy ulubione obrazy, ulubione twarze, martwe i żywe, nagle pojawiają się dawno uśpione wrażenia; wyobraźnia szybuje i trzepocze jak ptak, a wszystko porusza się tak wyraźnie i staje przed oczami. Serce nagle zadrży i zacznie bić, namiętnie pędzi do przodu, a potem nieodwołalnie utonie we wspomnieniach. Całe życie rozwija się łatwo i szybko, jak zwój; Osoba jest właścicielem całej swojej przeszłości, wszystkich swoich uczuć, swoich mocy, całej swojej duszy. I nic wokół niego nie przeszkadza - ani słońca, ani wiatru, ani hałasu...
I jesienny, pogodny, lekko zimny, mroźny dzień o poranku, kiedy brzoza, jak baśniowe drzewo, cała złocista, pięknie rysuje się na bladoniebieskim niebie, kiedy nisko położone słońce już nie grzeje, ale świeci jaśniej niż letnia, mały osikowy gajek błyszczy na wskroś, jakby zabawnie i łatwo było jej stać nago, szron wciąż jest biały na dnie dolin, a świeży wiatr cicho porusza i popycha upadłych, wypaczonych liście - gdy błękitne fale radośnie pędzą wzdłuż rzeki, cicho wznosząc rozrzucone gęsi i kaczki, w oddali puka młyn, na wpół zasłonięty wierzbami, a nad nią kolorowo w jasnym powietrzu szybko krążą gołębie...
G. Skrebickiego
Listopad
Według kalendarza listopad uważany jest za ostatni miesiąc jesieni. Ale w naszej środkowej strefie często jest to już początek zimy. Z każdym dniem poranne przymrozki są coraz silniejsze. Kiedy dzieci idą do szkoły, lód już chrzęści pod ich stopami.
Rzeka przy brzegach również jest zamarznięta, jedynie w środku woda jest jeszcze wolna od lodu. Na jeziorach pojawiły się szerokie krawędzie lodu. Mały staw w pobliżu wioski jest już całkowicie pokryty lodem, ale nie można po nim chodzić - nadal jest bardzo cienki.
Zbiorniki, duże i małe, są pokryte lodem. I tu pojawia się śnieg. Coraz częściej w powietrzu latają białe muszki zimowe, lądując na ziemi, dachach domów i stodół. Usiądą i znów znikną - stopią się. I znowu nagie, opuszczone pola i lasy marszczą brwi.
Zimno, niewygodnie. Wszystkie żywe istoty ukryły się przed złą pogodą.
Zwierzęta ubierają się w zimowe płaszcze, ciepłe i puszyste. W takim futrze nie boją się przeszywającego jesiennego wiatru.
Późna jesień. To smutna pora roku, ale to wspaniały czas dla myśliwych. Choć na polach i w lasach nie spadł jeszcze głęboki śnieg, nie ma potrzeby zakładać kożucha, filcowych butów ani nosić ze sobą ciężkich nart. Załóż wyściełaną kurtkę, zarzuć broń na ramię i idź, gdzie chcesz. Dziennie można przejechać kilkadziesiąt kilometrów.
O tej porze w lesie bardzo wygodnie jest obserwować zwierzęta i ptaki. Na krzakach i drzewach nie ma liści, trawa wyschła, a jesienne deszcze wbiły ją w ziemię. Nie jest łatwo w tym czasie czworonożnym i skrzydlatym mieszkańcom lasu ukryć się przed czujnym okiem myśliwego-tropiciela.
To dobry czas dla młodych przyrodników na obserwację życia mieszkańców lasu.
Dla tych z Was, którzy latem zahartowali się i nie boją się deszczu i zimna, na jesiennych polach i lasach będzie co oglądać i warto zobaczyć.
A. Blok
Królik
Mały króliczek
Na wilgotnym zagłębieniu
Zanim moje oczy były rozbawione
Białe kwiaty...Jesienią wybuchnęliśmy płaczem
Cienkie źdźbła trawy
Nadchodzą łapy
Na żółtych liściach.Ponuro, deszczowo
Nadeszła jesień,
Całą kapustę usunięto
Nic do kradzieży.Biedny króliczek skacze
W pobliżu mokrych sosen,
Strach jest znaleźć się w szponach wilka
Szary, żeby dostać...Myśli o lecie
spłaszcza uszy,
Patrzy z ukosa na niebo -
Nie widzę nieba...Gdyby tylko było cieplej
Gdyby tylko było bardziej sucho...
Bardzo nieprzyjemne
Chodzić po wodzie!
S. Aksakow
Jesień
Kocham jesień, nawet tę późną, ale nie taką, którą wszyscy kochają.
Uwielbiam bezmroźne, czerwone, wietrzne dni niemal od rana do wieczora; Uwielbiam ciepłe, szare, ciche i być może deszczowe dni.
Surowość irytującego, suchego powietrza jest dla mnie obrzydliwa, ale łagodna wilgoć, nawet wilgoć atmosfery, jest dla mnie przyjemna; Przed deszczem, oczywiście nie ulewnym, można się zawsze zabezpieczyć.
Jesień, głęboka jesień! Niebo jest szare, niskie, ciężkie, mokre chmury, ogrody, gaje i lasy stają się gołe i przejrzyste. Wszystko widać na wskroś w najgłębszym gąszczu drzew, gdzie latem ludzkie oko nie jest w stanie przeniknąć.
Stare drzewa już dawno odpadły i tylko pojedyncze młode brzozy zachowały swoje zwiędłe, żółtawe liście, lśniące złotem, gdy dotykają ich skośne promienie nisko położonego jesiennego słońca.
Zimozielone świerki i sosny, jakby odmłodzone, wyróżniają się jasno poprzez czerwonawą sieć gałęzi brzozowych, odświeżonych zimnym powietrzem, drobnymi, parnymi deszczami i wilgotnymi nocnymi mgłami.
Ziemię pokrywają suche, różnorodne i wielobarwne liście: miękkie i pulchne podczas deszczowej pogody, tak że nie słychać szelestu stóp ostrożnie kroczącego myśliwego, oraz twarde, kruche podczas mrozów, dzięki czemu ptaki odlatują daleko od szelestu ludzkich stóp.
Jeśli powietrze jest spokojne, z dużej odległości słychać ostrożne skoki zająca, wiewiórki i wszelkiego rodzaju zwierząt leśnych, które doświadczony i wrażliwy słuch trapera z łatwością rozpozna.
Do ludzkich siedlisk przeniosły się sikorki wszystkich rodzajów, które nie odlatują na zimę, z wyjątkiem sikorki przydrożnej, która dawno zniknęła, a zwłaszcza sikora moskiewska, zwana w Petersburgu nowogrodzką, oraz sikorka moskiewska imp w prowincji Orenburg.
Jego dźwięczny, przeszywający gwizd często słychać w domu przez zamknięte okna. Gile również wyszły z leśnej gęstwiny i pojawiły się w ogrodach i warzywniakach, a ich skrzypiący śpiew, niepozbawiony przyjemnej melodii, cicho słychać w nagich krzakach i drzewach.
Kosy, które jeszcze nie odleciały, brzęcząc i piszcząc, zebrawszy się w duże stada, odlatują do ogrodów i uremów, gdzie przyciągają je czarny bez, wiciokrzew, a jeszcze bardziej czerwone kępy jarzębiny i kaliny. Ukochane przez nich jagody czeremchy już dawno wyschły i opadły, ale nie pójdą na marne: wszystkie zostaną zebrane z ziemi przez zachłannych gości. Tutaj stado kosów leci głośno i prosto do parku. Niektórzy będą siedzieć na drzewach, a inni schodzą na ziemię i skaczą we wszystkich kierunkach.
Najpierw uspokoją się na dwie godziny, spokojnie zaspokajając swój głód, a potem, po nasyceniu się, napełniwszy plony, zbiorą się w kupę, usiądą na kilku drzewach i zaczną śpiewać, bo to drozdy śpiewające.
Nie wszyscy śpiewają dobrze, ale chyba ci starzy; inni po prostu piszczą; ale refren ogólny jest bardzo przyjemny; Zadziwi i zachwyci tego, kto usłyszy to po raz pierwszy, bo głosy ptaków już dawno ucichły i przy tak późnej jesieni nie usłyszycie dawnego urozmaiconego śpiewu, a jedynie krzyki ptaków, a potem głównie dzięciołów , gile i demony.
Rzeka nabrała szczególnego wyglądu, jakby się zmieniła, wyprostowała w zakolach, stała się znacznie szersza, bo wodę było widać przez nagie gałęzie wygiętych olch i bezlistne gałązki przybrzeżnych krzaków, a tym bardziej bo kolor wody znikł od zimna i że trawy wodne przybrzeżne, zmarznięte przez mróz, zwiędły i opadły na dno.
W rzekach, jeziorach i stawach z dnem gliniastym, a zwłaszcza piaszczystym, woda rozjaśniła się i stała się przezroczysta jak szkło; ale spiętrzone rzeki i strumienie, które płyną powoli, uzyskują niebiesko-zielony kolor, jest to jednak złudzenie optyczne; woda w nich jest całkowicie jasna, ale dno pokryte jest osiadłym gruzem, drobnym zielonym mchem lub krótkim jedwabiem wodnym - a woda od wyściółki przybiera zielonkawą barwę, podobnie jak kryształ czy szkło wyłożone zieloną folią wydaje się zielone.
To jest taka jesień, którą kocham nie tylko jako myśliwy, ale jako zapalony miłośnik przyrody ze wszystkimi jej przemianami.