Który fragment Prousta przeczytać na konkursie czytelniczym. Teksty dzieł prozatorskich na konkurs czytelniczy
Co roku szkoły organizują konkurs czytelniczy z okazji Dnia Zwycięstwa. Czasem trudno znaleźć szczery wiersz o wojnie, który przemówiłby jednocześnie do uczniów, rodziców i nauczycieli. Oferujemy wybór wzruszających wierszy o wojnie na konkurs czytelniczy dla uczniów.
Póki pamięć jest żywa!
Czebotarewa Z.
Salwy naszych dział ucichły dawno temu,
A w kraterze po bombie jest trawa i mrówki...
Ale surowi ludzie nie zapomnieli wojny
I śmieją się przez łzy,
W końcu pamięć jest żywa!
Pamiętają kampanie i odległe kraje,
I proste słowa płynące z serca ludu.
Pamiętają twarze znajomych, którzy tak wcześnie odeszli.
Ich słowa i uśmiechy -
W końcu pamięć jest żywa!
Pamiętają wiosnę 1945 roku...
Wtedy kręciło mi się w głowie ze szczęścia!
Ci, którzy zginęli w kampaniach, nie poznali jej,
Ale ich przyjaciele pamiętają wszystko,
W końcu pamięć jest żywa!
Ta pamięć sięga coraz głębiej,
A liście szeleszczą na gałęziach, zielenieją...
Bieganie nigdy nie zagłuszy jej czasu!
W końcu dusza jest młoda,
Póki pamięć jest żywa!
Robert Rozhdestvensky
BALLADA O MAŁYM CZŁOWIEKU
Na Ziemi niemiłosiernie mały
Dawno, dawno temu żył sobie mały człowiek.
Jego służba była niewielka.
I bardzo mała teczka.
Otrzymał niewielką pensję...
I pewnego dnia - piękny poranek -
zapukał do jego okna
Wydawało się, że to mała wojna...
Dali mu mały karabin maszynowy.
Dali mu małe buty.
Dali mi mały hełm
i mały - rozmiarowo - płaszcz.
...A kiedy upadł, było brzydko, źle,
wykrzywiając usta w atakującym krzyku,
wtedy na całej ziemi zabrakło marmuru,
znokautować faceta z pełną siłą!
Pamiętać! Przez wieki, przez lata – pamiętajcie! O tych, którzy już nigdy nie wrócą – pamiętajcie!
Fragment „Requiem” Roberta Rozhdestvensky’ego
Pamiętać! Przez wieki, przez lata – pamiętajcie!
O tych, którzy już nigdy nie wrócą – pamiętajcie!
Nie płacz! Powstrzymaj jęki w gardle, gorzkie jęki.
Bądź godny pamięci poległych! Wiecznie godni!
Z chlebem i pieśnią, marzeniami i wierszami, przestronnym życiem.
Bądź godny w każdej sekundzie, w każdym oddechu!
Ludzie! Choć serca pukają, pamiętajcie!
Za jaką cenę wygrano szczęście – pamiętajcie!
Kiedy wypuścisz swoją piosenkę w powietrze, pamiętaj!
Opowiedz o nich swoim dzieciom, aby je zapamiętały!
Opowiedz o nich dzieciom swoich dzieci, aby i one je zapamiętały!
Pamiętajcie o wszystkich czasach nieśmiertelnej ziemi!
Prowadząc statki do migoczących gwiazd, pamiętaj o zmarłych!
Powitajcie tętniącą życiem wiosnę, ludzie ziemi.
Zabijcie wojnę, przeklnijcie wojnę, ludzie ziemi!
Nieś swoje marzenie przez lata i napełnij je życiem!..
Ale o tych, którzy już nigdy nie wrócą, czarujemy, pamiętajcie!
Wiersze o listonoszu
Tatiana Czerniwska
Ona nie ma piętnastu lat – jest dziewczyną.
Jest niska i bardzo szczupła.
Listonosz, listonoszka,
Nazywany Nyurka - kłopoty.
W upale i błocie pośniegowym, w zamieci i zimnie
Ze skórzaną torbą w pogotowiu
Nyurka musi dostarczyć pocztę
Wokół pięć wiosek.
Dwóch młodszych braci w domu
Moja mama choruje już prawie rok.
Dzięki Bogu, mój ojciec pisze z przodu -
Czekają i wierzą, że On przyjdzie.
Przyjdzie i wszystko będzie jak dawniej,
Jak w odległym, odległym wczoraj.
Tylko nie pozbawiaj mnie, Boże, nadziei...
I znowu czas iść do pracy.
Dla dzieci - ziemniaki z piekarnika,
Rano ma przygotowaną torbę.
A co z głodem... Łatwiej jest biegać
Wokół pięć wiosek.
We wsiach są starzy ludzie i dzieci,
Kobiety są na polu, sieją, a potem zbierają.
Listonoszka zostanie zauważona w oddali
I czekają z głębokim niepokojem.
Trójkąt żyje! Szczęście!
Jeśli szara koperta rządowa -
Będą milczeć, będą krzyczeć, będą płakać...
A białe światło zgaśnie w oczach...
To uszczypnie serce dziewczyny
Od ludzkich smutków i kłopotów...
Ta torba jest za ciężka
Jeżeli są jakieś problemy, to witam.
Czarna wiadomość to pogrzeb,
Seria gorzkiego żalu.
Listonosz, listonoszka
Bez poczucia winy nadali nazwę - Kłopoty.
Wciąż młoda dziewczyna,
Tylko warkocze są pełne siwych włosów.
Listonosz, listonoszka,
Rozpowszechnianie wieści z wojny.
HISTORIA DZIADKA
Andriej Paroszin
Wczoraj dziadek Żenia powiedział mi:
Oddział partyzancki został otoczony.
Zostało im osiemnaście granatów,
Jeden pistolet i jeden karabin maszynowy.
W oddziale jest coraz więcej martwych żołnierzy,
Faszyści ściskają pierścień coraz mocniej, -
Są za krzakami, są za kamieniami.
A mój dziadek krzyknął: „Ojczyzna jest z nami!”
I wszyscy pobiegli w stronę wroga,
I w biegu zaczęli rzucać granaty.
Wszyscy walczyli dzielnie, zapominając o śmierci, -
I tak udało im się dokonać przełomu.
Szli przez las przez bagno:
A potem mój dziadek został odznaczony medalem.
Andriej Dementiew
BALLADA O MATCE
Matka postarzała się o trzydzieści lat,
Ale nie ma żadnych wieści od mojego syna.
Ale ona wciąż czeka
Bo wierzy, bo jest matką.
A na co ona liczy?
Wiele lat od zakończenia wojny.
Wiele lat, odkąd wszyscy wrócili.
Z wyjątkiem zmarłych, którzy leżą w ziemi.
Ilu ich jest w tej odległej wiosce,
Żaden wąsaty chłopak nie przyszedł!
...Kiedyś na wiosnę wysłali mnie na wieś
Film dokumentalny o wojnie.
Do kina przyszli wszyscy – i starzy, i młodsi,
Kto znał wojnę, a kto nie.
Przed gorzką pamięcią ludzi
Nienawiść płynęła jak rzeka.
Trudno było to zapamiętać...
Nagle syn spojrzał na matkę z ekranu.
Matka rozpoznała syna w tym momencie,
I rozległ się krzyk matki:
Aleksiej! Aloszenka! Syn!
Aleksiej! Aloszenka! Syn!
Aleksiej! Aloszenka! Syn!
Jakby syn ją słyszał.
Wybiegł z okopu i ruszył do bitwy.
Matka wstała i zakryła go sobą.
Wszyscy bali się, że może upaść,
Ale przez lata syn rzucił się do przodu.
Aleksiej! - krzyczeli rodacy,
- Aleksiej - pytali - Uciekaj...
Rama się zmieniła. syn pozostaje przy życiu.
Prosi matkę, aby powtórzyła historię syna.
Prosi matkę, aby powtórzyła historię syna.
Prosi matkę, aby powtórzyła o synu...
I znowu biegnie do ataku,
Żywy i zdrowy, nie ranny, nie zabity.
Aleksiej, Aloszenka, syn.
Aleksiej, Aloszenka, syn.
Aleksiej, Aloszenka, syn.
Jakby syn ją słyszał.
W domu wszystko wydawało jej się filmem.
Na wszystko czekałem - właśnie teraz przez okno,
Wśród niepokojącej ciszy
Jej syn będzie pukał z wojny.
Konstanty Simonow
ZACZEKAJ NA MNIE
Poczekaj na mnie, a wrócę.
Po prostu poczekaj dużo
Poczekaj, kiedy sprawią, że będziesz smutny
Żółte deszcze,
Poczekaj, aż spadnie śnieg
Poczekaj, aż będzie gorąco
Poczekaj, gdy inni nie czekają,
Zapominanie o wczoraj.
Poczekaj, kiedy z odległych miejsc
Żadne listy nie dotrą
Poczekaj, aż ci się znudzi
Wszystkim, którzy wspólnie czekają.
Poczekaj na mnie, a wrócę,
Nie życz dobrze
Wszystkim, którzy znają na pamięć,
Czas zapomnieć.
Niech syn i matka uwierzą
W tym, że mnie tam nie ma
Pozwól przyjaciołom zmęczyć się czekaniem
Usiądą przy ognisku
Pij gorzkie wino
Ku czci duszy...
Czekać. A jednocześnie z nimi
Nie spiesz się z piciem.
Poczekaj na mnie, a wrócę,
Wszystkie śmierci są spowodowane złośliwością.
Kto na mnie nie poczekał, niech niech
Powie: - Szczęście.
Nie rozumieją ci, którzy się ich nie spodziewali,
Jak w środku ognia
Według Twoich oczekiwań
Uratowałeś mnie.
Będziemy wiedzieć, jak przeżyłem
Tylko ty i ja, -
Po prostu wiedziałeś, jak czekać
Jak nikt inny.
POMNIK
Gieorgij Lwowicz Rublow (1916-1955)
To było w maju, o świcie.
Bitwa rozpoczęła się pod murami Reichstagu.
Zauważyłem niemiecką dziewczynę
Nasz żołnierz na zakurzonym chodniku.
Stała na słupie, drżąc,
W jego niebieskich oczach widać było strach.
I kawałki gwiżdżącego metalu
Wszędzie wokół zasiana była śmierć i męka.
Potem przypomniał sobie, jak żegnał się latem
Pocałował swoją córkę.
Może ojciec tej dziewczyny
Zastrzelił własną córkę.
Ale potem w Berlinie pod ostrzałem
Wojownik czołgał się i osłonił swoim ciałem
Dziewczyna w krótkiej białej sukience
Ostrożnie wyjął go z ognia.
I gładząc go delikatną dłonią,
Opuścił ją na ziemię.
Mówią, że rano marszałek Koniew
Poinformowałem o tym Stalina.
Ilu dzieciom przywrócono dzieciństwo?
Dawała radość i wiosnę
Szeregowi Armii Radzieckiej
Ludzie, którzy wygrali wojnę!
A w Berlinie na wakacjach,
Został wzniesiony, aby stać przez wieki,
Pomnik Żołnierza Radzieckiego
Z uratowaną dziewczyną w ramionach.
On stoi jako symbol naszej chwały,
Jak latarnia świecąca w ciemności.
To on, żołnierz mojego stanu,
Chroni pokój na całym świecie.
PIELĘGNIARKA
Aleksander Bywszew
Młoda pielęgniarka
Nasz towarzysz porucznik.
Pod czapką znajduje się warkocz.
(Biała kokardka bardzo by jej pasowała.)
A skąd bierze się ta moc?
Czy została uznana za delikatną dziewczynę?
Ile osób wyniosła z pola?
To tak, jakby nie bali się eksplozji.
Pamiętam zabłąkaną kulę
Został ciężko ranny w ramię
Słyszę nade mną głos:
„Kochanie, bądź cierpliwy jeszcze trochę…”
Pośpiesznie zabandażowany
Wieczorna bitwa ucichła,
I z czułości przypływu
W jakiś sposób ból osłabł.
Fajerwerki ucichły... Ech, Rita.
Przeżylibyśmy, gdyby nie wojna...
Dla mnie z przeszłości z granitu
Ona się uśmiecha.
Julia Drunina "Czy wrócisz"
Maszenka, sygnalista, umierał
W moich bezbronnych ramionach.
A w rowie pachniało stopionym śniegiem,
I wersety dotyczące nalotu artyleryjskiego.
Z Sanroty nie było wozu,
Nasz sanitariusz dzwonił do czyjejś matki.
Oj, ramiączka w pogniecione paski
Na szczupłych dziewczęcych ramionach!
A twarz jest droga, woskowa,
Pod turbanem mokrego bandaża!..
Nad głową przeleciał pocisk,
W pobliżu krzaka wystrzelił czarny słup...
Dziewczyna w płaszczu wychodziła
Z wojny, z życia, ode mnie.
Znowu kopie grób w ciszy,
Dzwoni z zamarzniętymi grudkami...
Poczekaj na mnie trochę, Masza!
Ja też raczej nie przeżyję…
Wtedy przysięgałem naszą przyjaźń:
Gdybym tylko mógł wrócić,
Jeśli zdarzy się cud,
Aż do śmierci, do ostatnich dni,
Będę zawsze, wszędzie i wszędzie
Ból linii przypomina mi o niej -
Dziewczynie, która umarła spokojnie
W moich bezbronnych ramionach.
A front będzie pachniał topniejącym śniegiem,
Krew i ogień to mój wiersz.
Tylko my jesteśmy towarzyszami żołnierzy poległych,
Oni, cisi, mogą wskrzesić.
Nie pozwolę ci zniknąć, Masza, -
Wrócisz z wojny śpiewając!
Surkow Aleksiej
„PORANEK ZWYCIĘSTWA”
Gdzie trawa jest wilgotna od rosy i krwi,
Gdzie źrenice karabinów maszynowych patrzą wściekle,
W pełnym rozwoju, powyżej rowu linii frontu,
Zwycięski żołnierz wstał.
Serce uderza o żebra sporadycznie, często.
Cisza... Cisza... Nie we śnie - w rzeczywistości.
A piechota powiedział: „Poddaliśmy się!” Basta!-
I zauważył przebiśnieg w rowie.
A w duszy tęskniąc za światłem i uczuciem,
Ożył śpiewający strumień dawnej radości.
I żołnierz pochylił się nad podziurawionym kulami hełmem
Starannie wyregulował kwiat.
Ożyłem ponownie w pamięci, żyli -
Region moskiewski w śniegu i ogniu, Stalingrad.
Po raz pierwszy od czterech niewyobrażalnych lat,
Żołnierz płakał jak dziecko.
Więc żołnierz piechoty stał, śmiejąc się i łkając,
Deptanie ciernistego płotu butem.
Młody świt płonął za moimi ramionami,
Zapowiadanie słonecznego dnia.
„Ta wojna wygasła wiele wiosny temu…”
Olga Podchinenova
Wojna ta wygasła wiele wiosen temu,
Stary żołnierz płacze na kolanach.
Szorstka dłoń gładzi ciemny granit,
Gdzie ich batalion leży pod szarą płytą.
Skrzynia zakonu złoci się od słońca,
Wojna potraktowała ich stalową ręką,
Obficie wypełniając każdą ranę ołowiem,
I krzyknęła z bólu z wykrzywionymi ustami.
Ilu niewinnych ludzi pochłonęła ta wojna,
Ilu spłonęło w czołgach i zginęło na polach,
Ilu z nich nie przeżyło, wie tylko Ziemia,
Ci, którzy życie swoje oddali za Ciebie i za mnie,
Kochać i żyć. Jak oni w nas wierzyli!
Aby nasze dzieci były teraz szczęśliwe,
Aby poranek narodził się w błękicie ciszy,
Aby pamięć o tej odległej wojnie nie zdradziła.
Stary chłopiec ma tyle bólu w oczach,
Podobnie jak na starych drogach, wzdłuż zmarszczek widać łzy.
Dowódca batalionu pragnie ponownie zaatakować z granitu,
Żołnierz nie opuszcza bitwy sercem...
Jak trudno było tym, którzy wygrali wojnę.
Już tak niewielu zostało tych, którzy bronili kraju,
Tylko po to, abyśmy Ty i ja mogli dzisiaj żyć.
Kłaniam się do ziemi weteranom Wielkiego.
Nieznany żołnierz
Yu Korinets
Gwiazdy jasno płoną,
I w ogrodzie Kremla
Nieznany żołnierz
Śpi na oczach wszystkich.
Nad granitową płytą
Wieczne Światło jest nieugaszone.
Cały kraj jest sierotą
Pochyliła się nad nim.
Nie oddał karabinu maszynowego
I moja czapka.
Nieznany żołnierz
Poległ w zaciętej walce.
Nieznany żołnierz,
Czyjś syn lub brat,
Od wojny nigdy tam nie był
Nie wrócę.
Gwiazdy jasno płoną,
I w ogrodzie Kremla
Nieznany żołnierz
Śpi na oczach wszystkich.
Julia Drunina „Życie codzienne żołnierza”
Właśnie wróciłem z linii frontu
Mokry, zmarznięty i zły,
A w ziemiance nie ma nikogo,
I oczywiście piec gaśnie.
Jestem tak zmęczony, że nie mogę podnieść rąk,
Nie ma czasu na opał, ogrzeję się pod płaszczem.
Kładę się, ale znowu to słyszę
Odłamkami uderzają w nasze okopy.
Wybiegłem z ziemianki w noc,
I płomienie ruszyły w moją stronę.
Aby spotkać się ze mną - tymi, którzy mogą pomóc
Muszę uspokoić ręce.
I za to, że znowu do rana
Śmierć będzie pełzać obok mnie,
Mimochodem: „Dobra robota, siostro!” -
Moi towarzysze będą do mnie krzyczeć w nagrodę.
A nawet błyskotliwy dowódca batalionu
Po walce wyciągnie do mnie ręce:
- Starszy sierżancie, kochanie! Tak się cieszę
Że znowu żyjesz!
I gdzie
Nagle przychodzi siła
O godzinie kiedy
Czy w duszy jest ciemno?..
Jeśli ja
Nie była córką Rosji,
Już dawno bym się poddał
poddałem się
W czterdziestym pierwszym.
Pamiętasz?
rowy obronne,
Jak odsłonięte nerwy
Zaczęli krążyć po Moskwie.
Pogrzeb,
rany,
Proch...
Pamięć,
Dusza dla mnie
Nie zaczynaj wojny
Tylko czas
Nie znam żadnego sprzątacza
I ostrzejszy
Do ojczyzny miłości.
Tylko miłość
Dawał ludziom siłę
W środku szalejącego ognia.
Jeśli ja
Nie wierzyłem w Rosję
Wtedy ona
Nie uwierzyłaby we mnie.
(Yu. Drunina)
DO LĄDOWNICTWA EVPATORIA
Tamaryszek w kolorze różowym
Uleczył blizny po starych ranach
W miejscu, w którym wylądowałem zagrożony
Nasze lądowanie na cichym brzegu.
Tak, nie starczyło sił!
Rozproszone w fali sztormowej,
Ale bagnety są w rękach i są granaty -
Wystarczająco dla wroga.
Słowa są bezużyteczne, przysięgi są niepotrzebne,
Postanowiłeś walczyć do końca...
Kamizelki i płaszcze w czarnym groszku
Chronione dusze i serca.
Życie ledwo tliło się wśród ruin,
Miasto spało, szumiały tylko fale.
Ani wrogowie, ani mieszkańcy nie wiedzieli
Że wkrótce wybuchnie bitwa.
Że Niemcy zaczną biegać w bieliźnie,
Czując nadchodzącą godzinę śmierci,
Że oni i ich gestapo spłoną,
Tym razem bez ucieczki przed karą.
Oni, którzy z hukiem zdobyli Europę,
Z marszami, z fanfarami, z radością,
W Mieście nagle zabraknie miejsca,
Ale to było dopiero czterdzieste drugie.
Jak bardzo byli przestraszeni tamtej nocy
I ani sznaps, ani rum mnie nie rozgrzewały...
Upiór Bezlitosnej Walki Wręcz
Wisieć jak miecz Damoklesa.
Przemierzaliśmy labirynt ulic
Czarna śmierć to tysiąc diabłów...
Był zwiad i kule wyprzedziły
Uciekające patrole wpadły w panikę.
Bez wątpienia było to zwycięstwo
Tylko siły wroga są wielkie...
Trzy dni w pełnym otoczeniu.
Marynarze walczyli i polegli.
Cudem udało mu się w kamieniołomie
Oddział przerzedził się, chcąc się wycofać.
Musimy pamiętać ich po imieniu -
Życie chłopaków, którzy tu położyli się.
I zapomnijmy - przy cięciu morskim
Mocno osadzony na piasku
Trzej marynarze, trzy ostre ostrza,
Połączyły się w desperackim pośpiechu.
Oto Miasto, spokojnie śpiące, blisko,
Zachowuje wdzięczną pamięć
Tamaryszek w kolorze różowym
I granit spłukany deszczem.
Siergiej Owczerenko
Wybór tekstów na konkurs czytelniczy „Living Classics”
A. Fadeev „Młoda gwardia” (powieść)
Monolog Olega Koszewoja.
„...Mamo, mamo! Pamiętam Twoje dłonie od chwili, gdy zaczęłam poznawać siebie w świecie. Latem zawsze były pokryte opalenizną, nie znikała nawet zimą – była taka delikatna , nawet, tylko trochę ciemniejsze na żyłach. A może były bardziej szorstkie, twoje dłonie - w końcu miały tyle pracy w życiu - ale zawsze wydawały mi się takie delikatne i uwielbiałem całować je prosto w czoło ciemne żyły.Tak, od tej chwili, kiedy uświadomiłem sobie siebie, aż do ostatniej chwili, kiedy wyczerpany, po raz ostatni spokojnie położyłeś głowę na mojej piersi, odprowadzając mnie na trudną drogę życia, Zawsze pamiętam Twoje ręce w pracy, pamiętam jak biegały po mydle, piana, pranie mojej pościeli, kiedy te prześcieradła były jeszcze tak małe, że wyglądały jak pieluchy, i pamiętam, jak Ty w kożuchu, w zima, nosiłaś wiadra na jarzmie, kładąc małą rączkę w rękawiczce na jarzmie przed jarzmem, sama byłaś taka mała i puszysta jak rękawiczka. Widzę Twoje palce z lekko pogrubionymi stawami na książce ABC i ja powtarzaj za tobą: „ba-a - ba, ba-ba”. Widzę, jak swoją silną ręką wprowadzasz sierp pod brzuch, złamany ziarnem drugiej ręki, prosto na sierp, widzę nieuchwytny blask sierpu i potem ten natychmiastowy gładki, taki kobiecy ruch rąk i sierp, odrzucając kłosy w pęczku, aby nie połamać ściśniętych łodyg. Pamiętam Twoje ręce, nieugięte, czerwone, siniejące od lodowatej wody w lodowej dziurze, gdzie płukano ubrania, kiedy mieszkaliśmy sami - wydawało się, że jesteśmy na świecie zupełnie sami - i pamiętam, jak niepostrzeżenie Twoje dłonie potrafiły usunąć drzazgę z Twojego palec syna i jak natychmiast nawlekli igłę, gdy szyłeś i śpiewałeś - śpiewałeś tylko dla siebie i dla mnie. Bo nie ma na świecie niczego, czego wasze ręce nie mogłyby zrobić, czego nie mogłyby zrobić, czym by się brzydziły! Widziałem, jak ugniatano glinę z krowim łajnem, żeby pokryć chatę, i widziałem twoją rękę wystającą z jedwabiu z obrączką na palcu, gdy podnosiłeś kieliszek czerwonego mołdawskiego wina. I z jaką uległą czułością twoja pełna i biała dłoń powyżej łokcia owinęła się wokół szyi ojczyma, gdy on bawiąc się z tobą, wziął cię w ramiona - ojczyma, którego nauczyłeś mnie kochać i którego szanowałem jak swojego, bo tylko jedno, że go kochałaś. Ale przede wszystkim na zawsze zapamiętałam, jak delikatnie gładziły Twoje dłonie, lekko szorstkie, a takie ciepłe i chłodne, jak głaskały moje włosy, szyję i klatkę piersiową, kiedy leżałam półprzytomna w łóżku. I ilekroć otwierałem oczy, zawsze byłeś obok mnie, a w pokoju paliło się nocne światło, a ty patrzyłeś na mnie zapadniętymi oczami, jakby z ciemności, cały cichy i jasny, jak w szaty. Całuję Twoje czyste, święte dłonie! Wysłałeś swoich synów na wojnę – jeśli nie ty, to inny, taki jak ty – nigdy nie będziesz czekać na innych, a jeśli ten kielich cię minął, to nie minął innego, tak jak ty. Ale jeśli nawet w czasie wojny ludzie mają kawałek chleba, a na ciałach są ubrania, i jeśli na polu są stosy stosów, a po szynach jeżdżą pociągi, a w ogrodzie kwitną wiśnie i w wielkim piecu szaleje płomień i czyjaś niewidzialna siła podnosi wojownika z ziemi lub z łóżka, gdy jest chory lub ranny - wszystko to stało się rękami mojej matki - moimi, jego i jego. Ty też się rozejrzyj, młody człowieku, przyjacielu, rozejrzyj się tak jak ja i powiedz, kogo w życiu obraziłeś bardziej niż swoją matkę – czy to nie ja, czy to nie ty, czy to nie on, czy to nie z naszych niepowodzeń, błędów i czy to nie z powodu naszego smutku nasze matki siwieją? Ale nadejdzie czas, kiedy to wszystko zamieni się w bolesny wyrzut dla serca przy grobie matki. Mamo mamo!. .Wybacz mi, bo jesteś sam, tylko Ty na świecie możesz przebaczyć, połóż ręce na głowie jak w dzieciństwie i przebacz...”
Wasilij Grossman „Życie i los” (powieść)
Ostatni list do matki Żydówki
„Wityenka... Niełatwo zerwać ten list, to moja ostatnia rozmowa z Tobą i po przekazaniu listu w końcu Cię opuszczam, nigdy nie dowiesz się o moich ostatnich godzinach. To jest nasza ostatnia separacja. Co Ci powiem, żegnając się, przed wieczną rozłąką? W tych dniach, jak i przez całe moje życie, byliście moją radością. W nocy przypomniałem sobie Ciebie, ubrania Twoich dzieci, Twoje pierwsze książki, przypomniałem sobie Twój pierwszy list, pierwszy dzień w szkole. Przypomniałem sobie wszystko, wszystko od pierwszych dni Twojego życia aż do ostatniej wiadomości od Ciebie, telegramu otrzymanego 30 czerwca. Zamknąłem oczy i wydawało mi się, że chroniłeś mnie przed zbliżającą się grozą, przyjacielu. A kiedy przypomniałem sobie, co działo się wokół mnie, cieszyłem się, że nie jesteś blisko mnie - niech cię okropny los zdmuchnie. Vitya, zawsze byłem samotny. W nieprzespane noce płakałam ze smutku. W końcu nikt o tym nie wiedział. Pocieszeniem była dla mnie myśl, że opowiem Ci o swoim życiu. Powiem Ci, dlaczego Twój tata i ja rozstaliśmy się, dlaczego przez tyle lat mieszkałam sama. I często myślałem, jak zaskoczony byłby Vitya, gdyby dowiedział się, że jego matka popełniała błędy, szalała, była zazdrosna, że była zazdrosna, była jak wszyscy młodzi ludzie. Ale moim przeznaczeniem jest zakończyć życie w samotności, bez dzielenia się z tobą. Czasem wydawało mi się, że nie powinnam żyć z dala od Ciebie, za bardzo Cię kochałam. Myślałam, że miłość dała mi prawo do bycia z Tobą na starość. Czasami wydawało mi się, że nie powinnam z tobą mieszkać, za bardzo cię kochałam. Cóż, enfin... Bądź zawsze szczęśliwy z tymi, których kochasz, którzy cię otaczają, którzy zbliżyli się do twojej matki. Przepraszam. Z ulicy słychać płacz kobiet, przeklinanie policjantów, a ja patrzę na te strony i wydaje mi się, że jestem chroniona przed strasznym światem pełnym cierpienia. Jak mogę dokończyć mój list? Skąd wezmę siłę, synu? Czy istnieją ludzkie słowa, które mogą wyrazić moją miłość do ciebie? Całuję Cię, Twoje oczy, Twoje czoło, Twoje włosy. Pamiętaj, że w dni szczęścia i w dni smutku miłość matki jest zawsze z tobą i nikt nie jest w stanie jej zabić. Witenka... Oto ostatnia linijka ostatniego listu mojej mamy do Ciebie. Żyj, żyj, żyj wiecznie... Mamo.
Jurij Krasawin
„Rosyjskie śniegi” (historia)
To był dziwny śnieg: na niebie, gdzie było słońce, świeciła niewyraźna plama. Czy tam na górze jest naprawdę czyste niebo? Skąd w takim razie bierze się śnieg? Dookoła biała ciemność. Zarówno droga, jak i leżące drzewo zniknęły za zasłoną śniegu, zaledwie dziesięć kroków od nich. Wiejska droga odchodząca od szosy, od wsi Ergushovo, była ledwo widoczna pod śniegiem, który pokrywał ją grubą warstwą, a to, co było po prawej i lewej stronie, a przydrożne krzaki pokazywały dziwaczne postacie, niektórzy z nich miały przerażający wygląd. Teraz Katya szła, nie pozostając w tyle: bała się zgubić. - Dlaczego jesteś jak pies na smyczy? – powiedział jej przez ramię. - Chodź obok mnie. Odpowiedziała mu: „Pies zawsze wyprzedza właściciela”. „Jesteś niegrzeczny” – zauważył i przyspieszył kroku, idąc tak szybko, że ona już jęczała żałośnie: „No cóż, Dementy, nie złość się… W ten sposób zostanę w tyle i zgubię się”. I wy jesteście za mnie odpowiedzialni przed Bogiem i ludźmi. Słuchaj, Demento! „Iwan Carewicz” – poprawił i zwolnił. Czasami wydawało mu się, że przed nim wyłania się postać ludzka, a nawet dwie, pokryte śniegiem. Od czasu do czasu dochodziły niewyraźne głosy, ale nie można było zrozumieć, kto mówi i co mówi. Obecność podróżnych z przodu trochę go uspokoiła: oznaczała, że prawidłowo odgadł drogę. Jednak gdzieś z boku, a nawet z góry, słychać było głosy - może śnieg rozbijał czyjąś rozmowę na kawałki i przenosił ją na różne strony? „Gdzieś w pobliżu są towarzysze podróży” – powiedziała ostrożnie Katya. „To są demony” – wyjaśnił Wania. - Zawsze są w tym momencie... teraz są w szczytowym momencie. - Dlaczego teraz? - Spójrz, co za cisza! A tu ty i ja... Nie karmcie ich chlebem, tylko pozwólcie im prowadzić ludzi tak, żeby się zgubili, naśmiewali się z nas, a nawet nas zniszczyli. - Daj spokój! Dlaczego się boisz? - Demony pędzą, demony unoszą się, księżyc jest niewidzialny... - Nawet księżyca nie mamy. W całkowitej ciszy płatki śniegu spadały i spadały, każdy wielkości główki mniszka lekarskiego. Śnieg był tak nieważki, że unosił się nawet pod wpływem ruchu powietrza wytwarzanego przez chodzące stopy dwóch podróżników – unosił się jak puch i wirując, rozprzestrzeniał się na boki. Nieważkość śniegu sprawiała złudne wrażenie, że wszystko straciło na wadze – zarówno grunt pod nogami, jak i Ty sam. Pozostały po nim nie ślady, lecz bruzda, jak za pługiem, ale i ona szybko się zamknęła. Dziwny śnieg, bardzo dziwny. Wiatr, jeśli się pojawił, to nie był nawet wiatr, ale lekki wietrzyk, który od czasu do czasu powodował zamieszanie wokół, powodując, że otaczający świat kurczył się tak bardzo, że wręcz stał się ciasny. Wrażenie jest takie, jakby były zamknięte w ogromnym jajku, w jego pustej skorupce, wypełnionej rozproszonym światłem z zewnątrz - to światło padało i unosiło się w grudkach, płatkach, krążyło to w tę, to w tamtą stronę...
Lidia Charska
„Zapiski małej uczennicy” (historia)
W kącie stał okrągły piec, który w tym czasie palił się ciągle; Drzwi pieca były teraz szeroko otwarte i można było zobaczyć, jak mała czerwona książeczka płonęła jasno w ogniu, stopniowo zwijając się w rurki z poczerniałymi i zwęglonymi kartkami. Mój Boże! Japońska Mała Czerwona Księga! Poznałem ją natychmiast. - Julia! Julia! – szepnąłem z przerażeniem. - Co zrobiłeś, Julie! Ale po Julie nie było śladu. - Julia! Julia! - Desperacko zadzwoniłem do kuzyna. - Gdzie jesteś? Ach, Julia! - Co się stało? Co się stało? Dlaczego krzyczysz jak uliczny urwis! - nagle pojawiając się na progu, powiedziała surowo Japonka. - Czy można tak krzyczeć! Co robiłeś tu sam w klasie? Odpowiedz już w tej chwili! Dlaczego tu jesteś? Ale ja stałem oniemiały, nie wiedząc, co jej odpowiedzieć. Moje policzki były zarumienione, oczy uparcie wpatrywały się w podłogę. Nagle głośny krzyk Japonki sprawił, że od razu podniosłam głowę i oprzytomniałam... Stanęła przy piecu, zapewne zwabiona otwartymi drzwiczkami i wyciągając ręce do ich otwarcia, jęknęła głośno: „ Moja mała czerwona książeczka, moja biedna książeczka!” Prezent od mojej zmarłej siostry Sophie! Och, co za smutek! Cóż za straszny smutek! I klęcząc przed drzwiami, zaczęła szlochać, trzymając się obiema rękami za głowę. Było mi nieskończenie żal tej biednej Japonki. Ja sam byłem gotowy płakać razem z nią. Cichymi, ostrożnymi krokami podszedłem do niej i delikatnie dotykając jej dłoni swoją, szepnąłem: „Gdyby pani wiedziała, jak mi przykro, mademoiselle, że… że… tak bardzo żałuję… chciałem dokończyć zdanie i powiedzieć, jak bardzo żałuję, że nie pobiegłem za Julie i nie zatrzymałem jej, ale nie miałem czasu, aby to powiedzieć, bo w tej właśnie chwili Japonka niczym ranne zwierzę wyskoczyła z na podłogę i łapiąc mnie za ramiona, zaczęła potrząsać z całych sił. Tak, żałujesz! Teraz żałujesz, tak! Co ty zrobiłeś? Spal moją książkę! Moja niewinna książka, jedyne wspomnienie mojej drogiej Sophie! Pewnie by mnie uderzyła, gdyby w tym momencie dziewczyny nie wbiegły do klasy i nie otoczyły nas ze wszystkich stron, pytając, co się stało. Japonka brutalnie złapała mnie za rękę, wciągnęła na środek klasy i grożąc mi palcem nad głową, krzyknęła na cały głos: „Ukradła mi czerwoną książeczkę, którą dała mi moja zmarła siostra mnie i z którego dyktowałem dla Was niemieckie.” Musi zostać ukarana! Ona jest złodziejką! Mój Boże! Co to jest? Na czarnym fartuchu, pomiędzy kołnierzem a talią, z mojej piersi zwisa duża biała kartka papieru, zabezpieczona szpilką. A na kartce napisano wyraźnym, dużym pismem: / „Ona jest złodziejką!” Trzymaj się od niej z daleka!” To przekraczało siły małej sieroty, która już tak wiele wycierpiała! Od razu powiedzieć, że to nie ja, ale Julie byłam winna śmierci czerwonej książeczki! Julie sama! Tak, tak, teraz, nieważne, co się stało! I mój wzrok odnalazł garbusa w tłumie innych dziewcząt. Patrzyła na mnie. I jakie miała w tej chwili oczy! Narzekała, błagała, błagała !.. Smutne oczy. Jaka melancholia i przerażenie w nich malowało się! „Nie! NIE! Możesz się uspokoić, Julie! - Powiedziałem w myślach. - Nie oddam cię. Przecież masz matkę, która będzie smutna i zraniona twoim postępowaniem, ale moja mama jest w niebie i doskonale widzi, że nie jestem niczemu winna. Tutaj, na ziemi, nikt nie przyjmie mojego działania tak blisko swego serca, jak twoje! Nie, nie, nie oddam Cię, ani za nic, ani za nic!”
Veniamin Kaverin
„Dwóch kapitanów” (powieść)
"Na piersi, w bocznej kieszeni, był list od kapitana Tatarinowa. "Słuchaj, Katya" - powiedziałem zdecydowanie - "Chcę ci opowiedzieć historię. Ogólnie rzecz biorąc, tak: wyobraź sobie, że mieszkasz na brzegu rzeki i pewnego pięknego dnia na brzegu pojawia się torba pocztowa. Oczywiście nie spada z nieba, ale jest niesiona przez wodę. Listonosz utonął! I ta torba wpada w ręce pewnej kobiety która kocha czytać.A wśród jej sąsiadów jest chłopiec, około ośmiu lat, który uwielbia słuchać.I wtedy pewnego dnia czyta mu ten list: „Kochana Mario Wasiliewno...” Katia wzdrygnęła się i spojrzała na mnie ze zdziwieniem - „...Spieszę poinformować, że Iwan Lwowicz żyje i ma się dobrze” – ciągnąłem dalej szybko. „Cztery miesiące temu, zgodnie z jego instrukcjami…” I bez tchu przeczytałem na pamięć list nawigatora. Nie przestawałam, chociaż Katya kilka razy złapała mnie za rękaw z pewnego rodzaju przerażeniem i zdziwieniem. „Widziałaś ten list?” zapytała i zbladła. „Czy on pisze o swoim ojcu?” – zapytała ponownie, jakby można było mieć co do tego jakiekolwiek wątpliwości. - Tak. Ale to nie wszystko! I opowiedziałam jej, jak ciocia Dasza natknęła się kiedyś na kolejny list, w którym opowiadano o życiu statku pokrytego lodem i powoli płynącego na północ. „Mój przyjacielu, moja droga, moja droga Maszeńko…” Zacząłem od serca i przerwałem. Gęsia skórka przebiegła mi po plecach, gardło ścisnęło się i nagle, jak we śnie, ujrzałem przed sobą ponurą, starą twarz Marii Wasiljewnej o ponurych, ponurych oczach. Była jak Katya, kiedy napisał do niej ten list, a Katya była małą dziewczynką, która wciąż czekała na „list od tatusia”. Nareszcie to mam! „Jednym słowem, oto jest” – powiedziałem i wyjąłem z bocznej kieszeni listy w skompresowanym papierze. - Usiądź i poczytaj, a ja pójdę. Wrócę, kiedy to przeczytasz. Oczywiście nigdzie nie poszłam. Stałem pod wieżą Starszego Martyna i przez cały czas czytania patrzyłem na Katię. Było mi jej bardzo żal i zawsze robiło mi się gorąco, gdy o niej myślałem, i zimno, gdy myślałem, jak strasznie było dla niej czytać te listy. Widziałem, jak nieświadomym ruchem wyprostowała włosy, które uniemożliwiały jej czytanie, i jak wstała od ławki, jakby chciała rozróżnić trudne słowo. Nie wiedziałam wcześniej, czy otrzymanie takiego listu było smutkiem, czy radością. Ale teraz, patrząc na nią, zdałem sobie sprawę, że to był straszny smutek! Zdałem sobie sprawę, że nigdy nie straciła nadziei! Trzynaście lat temu jej ojciec zaginął w lodach polarnych, gdzie nie ma nic łatwiejszego niż umrzeć z głodu i zimna. Ale dla niej umarł dopiero teraz!
Jurij Bondariew „Młodzież dowódców” (powieść)
Szli powoli ulicą. Śnieg sypał się w świetle samotnych latarni ulicznych i spadał z dachów; W pobliżu ciemnych wejść znajdowały się świeże zaspy śniegu. Cały blok był biało-biały, a wokół nie było ani jednego przechodnia, jak w środku zimowej nocy. I był już ranek. Była piąta rano nowego roku. Jednak obojgu wydawało się, że wczorajszy wieczór jeszcze się nie skończył, z światłami, grubym śniegiem na kołnierzach, ruchem ulicznym i krzątaniną na przystankach tramwajowych. Po prostu zeszłoroczna śnieżyca przetaczała się przez opustoszałe ulice uśpionego miasta, przewracając płoty i okiennice. Zaczęło się w starym roku i nie skończyło się w nowym. I szli i szli obok dymiących zasp śnieżnych, obok zamiatanych wejść. Czas stracił swoje znaczenie. Wczoraj przestało. I nagle w głębi ulicy pojawił się tramwaj. Powóz ten, pusty, samotny, pełzał spokojnie, przedzierając się przez śnieżną ciemność. Tramwaj przypomniał mi te czasy. Poruszyło się. - Czekaj, dokąd przyszliśmy? O tak, Oktiabrskaja! Spójrz, dotarliśmy do Oktyabrskiej. Wystarczająco. Zaraz ze zmęczenia wpadnę w śnieg. Walia zatrzymała się zdecydowanie, wsunęła brodę w futro kołnierza i w zamyśleniu spojrzała na światła tramwaju, przyćmione w zamieci śnieżnej. Jej oddech zmroził futro w pobliżu ust, końcówki rzęs zmarzły i Aleksiej zobaczył, że są zamrożone na stałe. Powiedział: „Wydaje się, że jest poranek…” „A tramwaj jest taki nudny i zmęczony, jak ty i ja” – powiedziała Valya i roześmiała się. - Po wakacjach zawsze jest ci czegoś przykro. Z jakiegoś powodu masz smutną twarz. Odpowiedział, patrząc na światła zbliżające się od śnieżycy: „Od czterech lat nie jeżdżę tramwajem”. Chciałbym pamiętać, jak to się robi. Szczerze mówiąc. Istotnie, podczas dwóch tygodni nauki w szkole artylerii na tyłach miasta Aleksiej nie przyzwyczaił się do spokojnego życia, zdumiewała go cisza, była nią przytłoczona. Poruszały go odległe dzwonki tramwaju, światło w oknach, śnieżna cisza zimowych wieczorów, wycieraczki w bramach (tak jak przed wojną), szczekanie psów – wszystko, wszystko, co od dawna było w połowie -zapomniany. Kiedy szedł sam ulicą, mimowolnie pomyślał: „Tam, na rogu, jest dobre stanowisko przeciwpancerne, widać skrzyżowanie, w tym domu z wieżą może być stanowisko karabinu maszynowego, ulica jest ostrzeliwana.” Wszystko to było mu znajome i nadal mocno w nim mieszkało. Valya owinęła płaszcz wokół nóg i powiedziała: „Oczywiście, że nie zapłacimy za bilety”. Chodźmy jak króliki. Co więcej, dyrygent widzi noworoczne marzenia! Sami w tym pustym tramwaju siedzieli naprzeciw siebie. Valya westchnęła, przetarła rękawiczką skrzypiący szron okna i odetchnęła. Potarła „wizjer”: rzadko przez niego przepływały słabe plamki latarek. Potem potrząsnęła rękawiczką na kolanach, wyprostowała się, podniosła zamknięte oczy i zapytała poważnie: „Czy przypomniałeś sobie coś teraz?” - Co zapamiętałem? – powiedział Aleksiej, patrząc jej prosto w oczy. Jeden rekonesans. I Nowy Rok pod Żytomierzem, a raczej w pobliżu farmy Makarowa. Następnie zabrano nas, dwóch artylerzystów na rewizję... Tramwaj toczył się ulicami, koła zapiszczały, marznąc; Valya nachyliła się do zniszczonego „oka”, które było już wypełnione gęstym, zimnym błękitem: albo robiło się jasno, albo przestał padać śnieg i nad miastem świecił księżyc.
Borys Wasiliew „A tu świt jest cichy” (historia)
Rita wiedziała, że jej rana jest śmiertelna i że będzie musiała umierać długo i ciężko. Na razie prawie nie bolało, jedynie pieczenie w brzuchu nasilało się i poczułam pragnienie. Ale nie można było pić, więc Rita po prostu zmoczyła szmatę w kałuży i przyłożyła ją do ust. Waskow ukrył ją pod świerkiem, przykrył gałęziami i wyszedł. W tym czasie jeszcze strzelali, ale wkrótce wszystko ucichło i Rita zaczęła płakać. Płakała cicho, bez westchnień, łzy po prostu spłynęły jej po twarzy, zdała sobie sprawę, że Żenii już nie ma. A potem łzy zniknęły. Wycofali się przed ogromną rzeczą, która teraz stała przed nią, z czym musiała się uporać i na co musiała się przygotować. U jej stóp otworzyła się zimna, czarna otchłań, w którą Rita odważnie i surowo patrzyła. Wkrótce Waskow wrócił, rozrzucił gałęzie, cicho usiadł obok niego, zaciskając zranioną dłoń i kołysząc się.
— Żenia umarła?
Pokiwał głową. Wtedy powiedział:
- Nie mamy żadnych toreb. Żadnych toreb, żadnych karabinów. Albo zabrali to ze sobą, albo gdzieś ukryli.
— Żenia zmarła od razu?
– Natychmiast – powiedział, a ona miała wrażenie, że kłamie. - Ich nie ma. Za
najwyraźniej materiały wybuchowe... - Dostrzegł jej tępe, wyrozumiałe spojrzenie i nagle krzyknął: - Nie pokonali nas, rozumiesz? Jeszcze żyję, jeszcze trzeba mnie powalić!..
Umilkł, zaciskając zęby. Zachwiał się, trzymając zranioną dłoń.
„Tutaj boli” – wskazał na swoją klatkę piersiową. – Swędzi mnie, Rito. Tak bardzo swędzi!.. Powaliłem was, położyłem was tam całą piątkę, ale po co? Dla tuzina Krautów?
- No cóż, po co to robić... Nadal jest jasne, że jest wojna.
- Oczywiście, że to wciąż wojna. A kiedy wtedy zapanuje pokój? Będzie jasne, dlaczego powinieneś umrzeć
musiałeś? Dlaczego nie pozwoliłem tym Krautom pójść dalej, dlaczego podjąłem taką decyzję? Co odpowiedzieć, gdy pytają, dlaczego nie mogliście ochronić naszych matek przed kulami? Dlaczego poślubiłeś ich śmiercią, a sam jesteś nienaruszony? Czy zadbali o Drogę Kirowską i Kanał Morza Białego? Tak, tam też musi być ochrona, jest tam o wiele więcej ludzi niż pięć dziewcząt i majster z rewolwerem...
– Nie ma potrzeby – powiedziała cicho. „Ojczyzna nie zaczyna się od kanałów”. Wcale nie stamtąd. A my ją chroniliśmy. Najpierw ona, potem kanał.
„Tak…” Waskow westchnął ciężko i przerwał. – Połóż się na chwilę, a ja się rozejrzę. Inaczej się potkną i to będzie nasz koniec. „Wyjął rewolwer i z jakiegoś powodu ostrożnie wytarł go rękawem. - Weź to. To prawda, że zostały dwa naboje, ale z nim wciąż spokojniej. - Poczekaj minutę. „Rita spojrzała gdzieś ponad jego twarzą, w niebo zasłonięte gałęziami. - Pamiętasz, jak natknąłem się na Niemców na przejściu? Potem pobiegłam do mamy do miasta. Mam tam trzyletniego synka. Nazywam się Alik, Albert. Moja mama jest bardzo chora i nie pożyje długo, a ojciec zaginął.
- Nie martw się, Rito. Zrozumiałem wszystko.
- Dziękuję. „Uśmiechnęła się bezbarwnymi ustami. - Moja ostatnia prośba
Czy to zrobisz?
„Nie” – powiedział.
- To bez sensu, i tak umrę. Po prostu zaczynam być tym zmęczony.
– Zrobię rekonesans i wrócę. Do naszego dotrzemy przed zapadnięciem zmroku.
„Pocałuj mnie” – powiedziała nagle.
Pochylił się niezgrabnie i niezdarnie przyłożył usta do czoła.
„Kłujące...” westchnęła ledwo słyszalnie, zamykając oczy. - Iść. Przykryj mnie gałęziami i idź. Łzy powoli spływały po jej szarych, zapadniętych policzkach. Fedot Evgrafych spokojnie wstał, ostrożnie przykrył Ritę swoimi świerkowymi łapami i szybko ruszył w stronę rzeki. W stronę Niemców...
Jurij Jakowlew „Serce ziemi” (historia)
Dzieci nigdy nie pamiętają swojej matki jako młodej i pięknej, ponieważ zrozumienie piękna przychodzi później, kiedy piękno matki ma czas zanikać. Pamiętam moją matkę siwowłosą i zmęczoną, ale mówią, że była piękna. Duże, zamyślone oczy, w których pojawiło się światło serca. Gładkie ciemne brwi, długie rzęsy. Dymne włosy opadały na jego wysokie czoło. Wciąż słyszę jej cichy głos, spokojne kroki, czuję delikatny dotyk jej dłoni, szorstkie ciepło sukienki na ramieniu. To nie ma nic wspólnego z wiekiem, jest wieczne. Dzieci nigdy nie mówią matce o swojej miłości do niej. Nie znają nawet nazwy uczucia, które coraz bardziej wiąże je z matką. W ich rozumieniu nie jest to wcale uczucie, ale coś naturalnego i obowiązkowego, jak oddychanie, gaszenie pragnienia. Ale miłość dziecka do matki ma swoje złote dni. Doświadczyłam ich już w młodym wieku, kiedy po raz pierwszy uświadomiłam sobie, że najbardziej potrzebną osobą na świecie jest moja mama. Moja pamięć nie zachowała prawie żadnych szczegółów z tych odległych dni, ale wiem o tym moim uczuciu, ponieważ wciąż we mnie tli się i nie rozproszyło się po całym świecie. I dbam o to, bo bez miłości do mamy w sercu jest zimna pustka. Nigdy nie nazywałam mojej mamy mamą, mamą. Miałem dla niej inne słowo – mamusia. Nawet gdy już urosłam, nie mogłam zmienić tego słowa. Urosły mi wąsy i pojawił się bas. Wstydziłam się tego słowa i wymawiałam je ledwo słyszalnie w miejscach publicznych. Ostatni raz wypowiadałem to na mokrym od deszczu peronie, niedaleko czerwonego składu żołnierskiego, w ścisku, przy dźwiękach alarmujących gwizdów parowozu, przy głośnej komendzie „do wagonów!” Nie wiedziałam, że żegnam się z mamą na zawsze. Szepnąłem jej do ucha „mamusiu” i żeby nikt nie widział moich męskich łez, otarłem je o jej włosy… Ale kiedy pociąg ruszył, nie mogłem tego znieść, zapomniałem, że jestem mężczyzną , żołnierzu, zapomniałem, że wokół są ludzie, mnóstwo ludzi, i Przez ryk kół, przez wiatr uderzający w oczy, krzyknąłem: „Mamusiu!” A potem były listy. A listy z domu miały jedną niezwykłą właściwość, którą każdy odkrył dla siebie i nikomu nie przyznał się do swojego odkrycia. W najtrudniejszych chwilach, gdy wydawało się, że wszystko się skończyło lub za chwilę skończy i nie było już ani jednej wskazówki na życie, w listach z domu odnajdywaliśmy nietykalny zapas życia. Kiedy przyszedł list od mamy, nie było w nim papieru, koperty z numerem poczty polowej, żadnych wierszy. Był tylko głos mojej matki, który słyszałem nawet w huku dział, a dym ziemianki dotknął mojego policzka, jak dym domu. W sylwestra moja mama szczegółowo opowiedziała w liście o choince. Okazuje się, że w szafie przypadkowo znaleziono świeczki choinkowe, krótkie, wielokolorowe, przypominające zaostrzone kredki. Zapalono je, a niezrównany aromat stearyny i igieł sosnowych rozchodził się po całym pomieszczeniu ze świerkowych gałęzi. W pokoju było ciemno i tylko wesołe, fałszywe ogniki bledły i rozbłyskiwały, a złocone orzechy włoskie migotały słabo. Potem okazało się, że to wszystko była legenda, którą skomponowała dla mnie umierająca matka w lodowni, gdzie fala uderzeniowa potłukła wszystkie szyby, zgasły piece, a ludzie umierali z głodu, zimna i odłamków. I napisała z oblężonego przez lód miasta, przesyłając mi ostatnie krople swego ciepła, ostatnią krew. A ja uwierzyłem legendzie. Trzymał się tego – swojego awaryjnego źródła energii, swojego rezerwowego życia. Był za młody, żeby czytać między wierszami. Czytałem same linie, nie zauważając, że litery były krzywe, bo pisane były ręką pozbawioną siły, dla której pióro było ciężkie jak topór. Matka pisała te listy, gdy jej serce biło...
Żeleznikow „Psy nie popełniają błędów” (historia)
Największą i najciekawszą kolekcję znaczków w swojej klasie posiadał Jura Chłopotow. Z powodu tej kolekcji Valerka Snegirev odwiedziła swojego kolegę z klasy. Kiedy Yura zaczęła wyciągać z masywnego biurka ogromne i z jakiegoś powodu zakurzone albumy, tuż nad głowami chłopców rozległo się przeciągłe i żałosne wycie...-
Nie zwracaj uwagi! – Yurka machnął ręką, w skupieniu przesuwając swoje albumy. - Pies sąsiada!-
Dlaczego ona wyje?-
Skąd mam wiedzieć. Ona wyje codziennie. Do piątej.
Zatrzymuje się o piątej. Tata mówi: jak nie umiesz się opiekować, to nie kupuj psów... Patrząc na zegarek i machając ręką do Yury, Walerka pospiesznie owinęła szalik w przedpokoju i założyła płaszcz. Wybiegłam na ulicę, wzięłam oddech i znalazłam okna w fasadzie domu Yurki. Trzy okna na dziewiątym piętrze nad mieszkaniem Chłopotowów były nieprzyjemnie ciemne. Valerka, opierając się ramieniem o zimny beton latarni, postanowiła poczekać tak długo, jak będzie trzeba. I wtedy skrajne okno zaświeciło się słabo: włączyli światło, najwyraźniej w korytarzu... Drzwi natychmiast się otworzyły, ale Valerka nawet nie zdążyła zobaczyć, kto stoi na progu, bo nagle mała brązowa kuleczka wyskoczył skądś i piszcząc radośnie rzucił się pod nogi Valerki. Valerka poczuła na twarzy mokry dotyk ciepłego języka psa: bardzo mały piesek, ale jak wysoko skoczył! (Wyciągnął ramiona, podniósł psa, a ona zatopiła się w jego szyi, oddychając szybko i z oddaniem.-
Cuda! - rozległ się gruby głos, który natychmiast wypełnił całą przestrzeń klatki schodowej. Głos należał do wątłego, niskiego mężczyzny.-
Ty do mnie? To dziwna rzecz, wiesz... Janka nie jest szczególnie miła dla obcych. A ty! Wejdź.-
Chwileczkę, służbowo. Mężczyzna natychmiast spoważniał.-
W interesach? Słucham. -
Twój pies... Yana... Wyje cały dzień. Mężczyzna zrobił się smutny.-
Więc... To znaczy przeszkadza. Rodzice cię przysłali?-
Chciałem tylko wiedzieć, dlaczego wyje. Źle się czuje, prawda?-
Masz rację, czuje się źle. Janka jest przyzwyczajona do spacerów w ciągu dnia, a ja jestem w pracy. Przyjdzie moja żona i wszystko będzie dobrze. Ale psu tego nie wyjaśnisz!-
Wracam ze szkoły o drugiej w nocy... Mógłbym z nią pospacerować po szkole! Właściciel mieszkania dziwnie spojrzał na nieproszonego gościa, po czym nagle podszedł do zakurzonej półki, wyciągnął rękę i wyjął klucz.-
Proszę bardzo. Czas dać się zaskoczyć Valerce.-
Czy naprawdę ufasz nieznajomemu w kwestii kluczy do swojego mieszkania?-
Och, przepraszam, proszę – mężczyzna wyciągnął rękę. - Poznajmy się! Mołczanow Walery Aleksiejewicz, inżynier.-
Snegirev Valery, uczeń 6. „B” – odpowiedział chłopiec z godnością.-
Bardzo dobrze! Czy teraz wszystko jest w porządku? Pies Yana nie chciał zejść na podłogę, a potem pobiegła za Valerką aż do drzwi.-
Psy się nie mylą, one się nie mylą... – mruknął pod nosem inżynier Mołczanow.
Nikołaj Garin-Michajłowski „Tyoma i robak” (historia)
Niania, gdzie jest Żuchka? – pyta Tyoma. „Jakiś Herod wrzucił robaka do starej studni” – odpowiada niania. - Cały dzień, mówią, krzyczała z głębi serca... Chłopiec z przerażeniem słucha słów niani, a myśli kłębią mu się w głowie. W jego głowie pojawia się mnóstwo planów, jak ocalić Buga, przechodzi od jednego niesamowitego projektu do drugiego i niezauważony przez siebie zasypia. Budzi się z jakiegoś szoku w środku przerwanego snu, w którym ciągle wyciągał Buga, ale ten się załamał i ponownie spadł na dno studni. Decydując się na natychmiastowe ratowanie swojego zwierzaka, Tyoma na palcach podchodzi do szklanych drzwi i cicho, aby nie hałasować, wychodzi na taras. Na zewnątrz świt. Podbiegając do otworu studni, woła cicho: „Błąd, błąd!” Pluskwa, rozpoznając głos właściciela, piszczy radośnie i żałośnie. - Uwolnię cię teraz! – krzyczy, jakby pies go rozumiał. Latarnia i dwa słupy z poprzeczką u dołu, na której leżała pętla, zaczęły powoli opadać do studni. Ale ten przemyślany plan nieoczekiwanie pękł: gdy tylko urządzenie dotarło do dna, pies próbował się go chwycić, ale tracąc równowagę, wpadł w błoto. Myśl, że pogorszył sytuację, że Buga można było jeszcze uratować, a teraz to on jest winien temu, że ona umrze, sprawia, że Tyoma postanawia spełnić drugą część marzenia – sam zejść do studni. Przywiązuje linę do jednego ze słupów podtrzymujących poprzeczkę i wchodzi do studni. Zdaje sobie sprawę tylko z jednego: nie można stracić ani sekundy czasu. Przez chwilę w jego duszy wkrada się strach, że się udusi, ale pamięta, że Bug siedział tam cały dzień. To go uspokaja i schodzi dalej w dół. Robak, siadając ponownie na swoim pierwotnym miejscu, uspokoił się i wesołym piskiem wyraża współczucie dla szalonego przedsięwzięcia. Ten spokój i niezachwiana pewność siebie robaków zostaje przeniesiona na chłopca, który bezpiecznie dociera na dno. Nie marnując czasu, Tyoma zawiązuje psu wodze i pospiesznie wspina się na górę. Ale wejście w górę jest trudniejsze niż zejście! Potrzebujemy powietrza, potrzebujemy siły, a Tyoma i tak nie ma dość jednego i drugiego. Ogarnia go strach, ale on zachęca się głosem drżącym z przerażenia: „Nie bój się, nie bój się!” Szkoda się bać! Tchórze się tylko boją! Boją się ci, którzy robią złe rzeczy, ale ja nie robię złych rzeczy, wyciągam Buga, mama i tata będą mnie za to chwalić. Tyoma uśmiecha się i znów spokojnie czeka na przypływ sił. W ten sposób niezauważona jego głowa w końcu wystaje ponad górną ramę studni. Dokonując ostatniego wysiłku sam wysiada i wyciąga Buga. Ale teraz, gdy zadanie zostało wykonane, siły szybko go opuszczają i mdleje.
Vladimir Zheleznikov „Trzy gałęzie mimozy” (historia)
Rano Vitya zobaczyła na stole ogromny bukiet mimozy w kryształowym wazonie. Kwiaty były żółte i świeże jak pierwszy ciepły dzień! „Tata mi to dał” – powiedziała mama. - Przecież dzisiaj jest ósmy marca. Rzeczywiście, dzisiaj jest ósmy marca, a on zupełnie o tym zapomniał. Natychmiast pobiegł do swojego pokoju, chwycił teczkę, wyciągnął kartkę, na której było napisane: „Kochana mamo, gratuluję Ci ósmego marca i obiecuję, że zawsze będę Ci posłuszny” i uroczyście wręczył ją mamie. A kiedy już wychodził do szkoły, jego matka nagle zaproponowała: „Weź kilka gałązek mimozy i daj Lenie Popowej”. Lena Popova była jego sąsiadką przy biurku. - Po co? – zapytał ponuro. - A potem dzisiaj jest ósmy marca i jestem pewien, że wszyscy twoi chłopcy dadzą coś dziewczynom. Wziął trzy gałązki mimozy i poszedł do szkoły. Po drodze wydawało mu się, że wszyscy na niego patrzą. Ale w samej szkole miał szczęście: poznał Lenę Popową. Podbiegł do niej i podał jej mimozę. - To jest dla ciebie. - Dla mnie? Och, jak pięknie! Dziękuję bardzo, Vitya! Wydawało się, że jest gotowa podziękować mu za kolejną godzinę, ale on odwrócił się i uciekł. I już na pierwszej przerwie okazało się, że żaden z chłopców w ich klasie nie dał nic dziewczynom. Nikt. Tylko przed Leną Popową leżały delikatne gałązki mimozy. -Skąd kupiłeś kwiaty? - zapytał nauczyciel. „Vitya mi to dała” – powiedziała spokojnie Lena. Wszyscy natychmiast zaczęli szeptać, patrząc na Vityę, a Vitya opuścił głowę. A na przerwie, kiedy Vitya, jakby nic się nie stało, podszedł do chłopaków, choć już czuł się źle, Valerka zaczęła się krzywić, patrząc na niego. - A oto pan młody przyszedł! Witaj, młody pan młody! Chłopaki się roześmiali. A potem przechodzili licealiści, wszyscy na niego patrzyli i pytali, czyim jest narzeczonym. Ledwie dotrwał do końca lekcji, gdy tylko zadzwonił dzwonek, pobiegł do domu najszybciej, jak mógł, aby tam, w domu, mógł dać upust swojej frustracji i złości. Kiedy matka otworzyła mu drzwi, krzyknął: „To ty, to twoja wina, to wszystko przez ciebie!” Vitya pobiegła do pokoju, chwyciła gałązki mimozy i rzuciła je na podłogę. - Nienawidzę tych kwiatów, nienawidzę ich! Zaczął deptać stopami gałązki mimozy, a żółte delikatne kwiaty pękały i zamierały pod szorstkimi podeszwami jego butów. A Lena Popova zaniosła do domu trzy delikatne gałązki mimozy owinięte w mokrą szmatkę, żeby nie zwiędły. Nosiła je przed sobą i wydawało jej się, że odbija się w nich słońce, że są takie piękne, takie wyjątkowe...
Władimir Żeleznikow „Strach na wróble” (historia)
Tymczasem Dimka zorientował się, że wszyscy o nim zapomnieli, przesunął się wzdłuż ściany za chłopakami do drzwi, chwycił za klamkę, ostrożnie nacisnął, aby otworzyć je bez skrzypienia i uciec... Och, jak on chciał teraz zniknąć , zanim Lenka odejdzie, a potem, kiedy ona odejdzie, kiedy nie zobaczy jej oceniających oczu, coś wymyśli, na pewno coś wymyśli... W ostatniej chwili rozejrzał się, spotkał Lenka spojrzała i zamarła.Stał samotnie pod ścianą, ze spuszczonymi oczami. - Popatrz na niego! - powiedział Żelazny Guzik do Lenki. Jej głos drżał z oburzenia. - Nie może nawet podnieść oczu! - Tak, to obraz nie do pozazdroszczenia” – powiedział Wasiliew. - Jest trochę odklejony.Lenka powoli podeszła do Dimki.Żelazny Guzik podszedł do Lenki i powiedział jej: - Rozumiem, że jest to dla Ciebie trudne... Uwierzyłaś mu... ale teraz poznałaś jego prawdziwe oblicze! Lenka zbliżyła się do Dimki - gdy tylko wyciągnęła rękę, dotknęłaby jego ramienia. - Uderz go w twarz! - krzyknął Kudłaty.Dimka gwałtownie odwrócił się tyłem do Lenki. - Mówiłem, mówiłem! -Żelazny Przycisk był zachwycony. Jej głos brzmiał zwycięsko. -Godzina rozliczenia nikogo nie minie!.. Sprawiedliwość zatriumfowała! Niech żyje sprawiedliwość! Wskoczyła na biurko: - Chłopaki! Somov - najbardziej okrutny bojkot! I wszyscy krzyczeli: - Bojkot! Bojkot Somowa! Żelazny Przycisk podniósł rękę: - Kto jest za bojkotem? I wszyscy chłopaki podnieśli ręce za nią - cały las rąk unosił się nad ich głowami. I wielu było tak spragnionych sprawiedliwości, że podnieśli obie ręce naraz. „To wszystko” – pomyślała Lenka – „i Dimce przyszedł koniec”. A chłopaki wyciągnęli ramiona, pociągnęli i otoczyli Dimkę, oderwali go od ściany, a on miał zniknąć dla Lenki w kręgu nieprzeniknionego lasu rąk, ich własnego horroru, jej triumfu i zwycięstwa.Wszyscy byli za bojkotem! Tylko Lenka nie podniosła ręki.- A ty? – Żelazny Przycisk był zaskoczony. „Ale ja nie” – powiedziała po prostu Lenka i jak poprzednio uśmiechnęła się z poczuciem winy. -Wybaczyłeś mu? - zapytał zszokowany Wasiliew. - Co za głupiec” – powiedziała Szmakowa. - On cię zdradził!Lenka stała przy tablicy, przyciskając przyciętą głowę do jej czarnej, zimnej powierzchni. Wiatr przeszłości smagał jej twarz: „Chu-che-lo-o-o, zdrajczyni!..Spalić na stosie!” - Ale dlaczego, dlaczego jesteś przeciw?! -Iron Button chciał zrozumieć, co powstrzymało tę Bessoltsevę od ogłoszenia bojkotu Dimki. -To ty jesteś temu przeciwny. Nigdy nie można cię zrozumieć... Wyjaśnij! „Byłam na stosie” – odpowiedziała Lenka. - I gonili mnie po ulicy. I nigdy nikogo nie będę gonić... I nigdy nikogo nie otruję. Przynajmniej mnie zabij!
Ilia Turczin
Ekstremalna sprawa
Tak Iwan dotarł do Berlina, niosąc wolność na swoich potężnych ramionach. W rękach miał nieodłącznego przyjaciela – karabin maszynowy. Na łonie mam kawałek chleba mojej matki. Więc oszczędziłem resztki aż do Berlina. 9 maja 1945 roku pokonane nazistowskie Niemcy poddały się. Pistolety ucichły. Czołgi zatrzymały się. Zaczęły włączać się alarmy przeciwlotnicze. Na ziemi zrobiło się cicho. I ludzie słyszeli szelest wiatru, rosnącą trawę i śpiew ptaków. O tej godzinie Iwan znalazł się na jednym z berlińskich placów, gdzie wciąż płonął dom podpalony przez hitlerowców.Plac był pusty.I nagle z piwnicy płonącego domu wyszła mała dziewczynka. Miała chude nogi i twarz pociemniałą od żalu i głodu. Krocząc chwiejnie po zalanym słońcem asfalcie, bezradnie wyciągając ramiona, jak ślepa, dziewczyna poszła na spotkanie Iwana. I wydawała się Iwanowi tak mała i bezradna w ogromnym pustym, jakby wymarłym, kwadratowym, że zatrzymał się, a jego serce ścisnęło się z litości.Iwan wyjął z piersi cenne ostrze, przykucnął i podał dziewczynie chleb. Nigdy wcześniej krawędź nie była tak ciepła. Tak świeży. Nigdy nie czułam tak zapachu mąki żytniej, świeżego mleka i życzliwych rąk matki.Dziewczyna uśmiechnęła się, a jej cienkie palce chwyciły krawędź.Iwan ostrożnie podniósł dziewczynę ze spalonej ziemi.I w tym momencie zza rogu wyjrzał straszny, przerośnięty Fritz – Czerwony Lis. Co go obchodziło, że wojna się skończyła! Tylko jedna myśl kręciła się w jego pochmurnej, faszystowskiej głowie: „Znajdź i zabij Iwana!”A oto on, Iwan, na placu, oto jego szerokie plecy.Fritz – Rudy lis wyjął spod marynarki brudny pistolet z krzywą lufą i zdradziecko strzelił zza rogu.Kula trafiła Iwana w serce.Iwan drżał. Rozłożone. Ale nie upadł - bał się upuścić dziewczynę. Po prostu poczułem, jak moje nogi wypełniają się heavy metalem. Buty, płaszcz i twarz stały się brązowe. Brąz - dziewczyna w ramionach. Brąz - potężny karabin maszynowy za jego potężnymi ramionami.Łza spłynęła z brązowego policzka dziewczyny, upadła na ziemię i zamieniła się w lśniący miecz. Brązowy Iwan chwycił za uchwyt.Fritz Rudy Lis wrzasnął z przerażenia i strachu. Spalona ściana zadrżała od krzyku, runęła i pogrzebała pod nią...I w tym samym momencie krawędź, która pozostała przy matce, również stała się brązowa. Matka zdała sobie sprawę, że jej syna spotkały kłopoty. Wybiegła na ulicę i pobiegła tam, gdzie wskazywało jej serce.Ludzie ją pytają:
Co ci się spieszy?
Mojemu synowi. Mój syn ma kłopoty!
I wychowywali ją w samochodach i pociągach, na statkach i samolotach. Matka szybko dotarła do Berlina. Wyszła na plac. Zobaczyła swojego brązowego syna i nogi jej się ugięły. Matka upadła na kolana i zamarła w wiecznym smutku.Brązowy Iwan z brązową dziewczyną w ramionach nadal stoi w Berlinie - widoczny dla całego świata. A jeśli przyjrzysz się uważnie, zauważysz między dziewczyną a szeroką klatką piersiową Iwana brązową krawędź chleba jej matki.A jeśli nasza ojczyzna zostanie zaatakowana przez wrogów, Iwan ożyje, ostrożnie położy dziewczynę na ziemi, podniesie swój potężny karabin maszynowy i - biada wrogom!
Elena Ponomarenko
LENOCHKA
Wiosna była pełna ciepła i gwaru gawronów. Wydawało się, że wojna zakończy się dzisiaj. Od czterech lat jestem na froncie. Prawie żaden z instruktorów medycznych batalionu nie przeżył. Moje dzieciństwo w jakiś sposób natychmiast zamieniło się w dorosłość. Pomiędzy bitwami często wspominałem szkołę, walca... A następnego ranka wojnę. Cała klasa postanowiła pójść na przód. Dziewczyny pozostawiono jednak w szpitalu na miesięczny kurs dla instruktorów medycznych. Kiedy dotarłem do dywizji, widziałem już rannych. Powiedzieli, że ci goście nie mieli nawet broni: zdobyli ją w bitwie. Pierwsze uczucie bezradności i strachu przeżyłam w sierpniu '41... - Chłopaki, czy ktoś żyje? – zapytałem, przechodząc przez okopy, uważnie zaglądając w każdy metr ziemi. - Chłopaki, kto potrzebuje pomocy? Odwracałem zwłoki, wszyscy na mnie patrzyli, ale nikt nie prosił o pomoc, bo już nie słyszeli. Atak artyleryjski zniszczył wszystkich... - No, to nie może się zdarzyć, chociaż ktoś powinien przeżyć?! Petya, Igor, Iwan, Aloszka! - Doczołgałem się do karabinu maszynowego i zobaczyłem Iwana. - Waneczka! Iwan! – krzyczała z całych sił, ale jej ciało już wystygło, tylko jej niebieskie oczy patrzyły nieruchomo w niebo. Schodząc do drugiego rowu, usłyszałem jęk. - Czy ktoś żyje? Ludzie, chociaż ktoś zareagował! - krzyknąłem ponownie. Jęk powtórzył się, niewyraźny, stłumiony. Biegała obok zwłok, szukając go, który jeszcze żył. - Kochanie! Jestem tutaj! Jestem tutaj! I znowu zaczęła przewracać każdego, kto stanął jej na drodze. - NIE! NIE! NIE! Na pewno cię znajdę! Po prostu poczekaj na mnie! Nie umieraj! - i wskoczył do innego rowu. Rakieta wzleciała w górę i oświetliła go. Jęk powtórzył się gdzieś bardzo blisko. „Nigdy sobie nie wybaczę, że cię nie znalazłam” – krzyknęłam i rozkazałam sobie: „No dalej”. No dalej, posłuchaj! Znajdziesz go, możesz! Jeszcze trochę - i koniec rowu. Boże, jakie to straszne! Szybciej, szybciej! „Panie, jeśli istniejesz, pomóż mi go odnaleźć!” - i uklęknąłem. Ja, członek Komsomołu, prosiłem Pana o pomoc... Czy to był cud, ale jęk się powtórzył. Tak, jest na samym końcu rowu! - Trzymać się! - krzyknąłem z całych sił i dosłownie wpadłem do ziemianki, przykryty płaszczem przeciwdeszczowym. - Kochanie, żywy! - jego ręce pracowały szybko, zdając sobie sprawę, że już nie przeżył: miał ciężką ranę w brzuchu. Trzymał swoje wnętrzności rękami.„Będziesz musiała dostarczyć paczkę” – szepnął cicho, umierając. Zakryłam mu oczy. Przede mną leżał bardzo młody porucznik. - Jak to może być?! Jaki pakiet? Gdzie? Nie powiedziałeś gdzie? Nie powiedziałeś gdzie! - Rozglądając się, nagle zobaczyłem paczkę wystającą z mojego buta. „Pilne” – przeczytał napis podkreślony czerwonym ołówkiem. - Poczta polowa dowództwa dywizji.” Siedząc z nim, młodym porucznikiem, pożegnałem się i łzy popłynęły jedna po drugiej. Zabrawszy jego dokumenty, szedłem wzdłuż okopu, zataczając się i czując mdłości, gdy zamykałem oczy na martwych żołnierzy po drodze. Dostarczyłem paczkę do centrali. A zawarte tam informacje naprawdę okazały się bardzo istotne. Tyle że nigdy nie nosiłem medalu, który mi przyznano, mojej pierwszej nagrody bojowej, bo należał do tego porucznika Iwana Iwanowicza Ostankowa....Po zakończeniu wojny oddałem ten medal matce porucznika i opowiedziałem, jak zginął.Tymczasem trwały walki... Czwarty rok wojny. W tym czasie całkowicie posiwiałem: moje rude włosy stały się całkowicie białe. Zbliżała się wiosna z ciepłem i gawronowym zgiełkiem...
Borys Ganago
„List do Boga”
mi wydarzyło się to pod koniec XIX wieku. Petersburgu. Wigilia. Od zatoki wieje zimny, przeszywający wiatr. Pada drobny kłujący śnieg. Końskie kopyta stukają po brukowanych uliczkach, trzaskają drzwi sklepów – przed świętami robione są ostatnie zakupy. Wszystkim zależy na szybkim powrocie do domu.
T Tylko mały chłopiec powoli wędruje zaśnieżoną ulicą. O Co jakiś czas wyjmuje z kieszeni starego płaszcza zmarznięte, zaczerwienione dłonie i próbuje je ogrzać oddechem. Potem znowu wpycha je głębiej do kieszeni i idzie dalej. Tutaj zatrzymuje się przy wystawie piekarni i patrzy na wystawione za szkłem precle i bajgle. D Drzwi sklepu otworzyły się, wypuszczając kolejnego klienta i wydobywał się z nich zapach świeżo upieczonego chleba. Chłopiec konwulsyjnie przełknął ślinę, tupał w miejscu i chodził dalej.
N Zmierzch zapada niepostrzeżenie. Przechodniów jest coraz mniej. Chłopiec zatrzymuje się pod budynkiem, w którym w oknach palą się światła, i wspinając się na palce, próbuje zajrzeć do środka. Po chwili wahania otwiera drzwi.
Z Stary urzędnik spóźnił się dzisiaj do pracy. On się nie spieszy. Od dłuższego czasu mieszka sam i na wakacjach szczególnie dotkliwie odczuwa tę samotność. Urzędnik siedział i z goryczą myślał, że nie ma z kim świętować Bożego Narodzenia ani komu dawać prezentów. W tym momencie drzwi się otworzyły. Starzec podniósł głowę i zobaczył chłopca.
- Wujku, wujku, muszę napisać list! – powiedział szybko chłopak.
- Czy masz pieniądze? – zapytał surowo urzędnik.
M Chłopak, bawiąc się kapeluszem w dłoniach, cofnął się o krok. I wtedy samotny urzędnik przypomniał sobie, że dziś jest Wigilia i bardzo chce komuś sprawić prezent. Wyjął czystą kartkę papieru, zanurzył pióro w atramencie i napisał: „Petersburg. 6 stycznia. Pan...."
- Jak ma na nazwisko ten pan?
„To nie jest pan” – mruknął chłopiec, nie do końca wierząc w swoje szczęście.
- Och, czy to jest dama? – zapytał uśmiechając się urzędnik.
- Nie? Nie! – powiedział szybko chłopak.
- To do kogo chcesz napisać list? – zdziwił się starzec.
- Do Jezusa.
- Jak śmiecie naśmiewać się ze starszego mężczyzny? - sprzedawca był oburzony i chciał pokazać chłopcu drzwi. Ale potem zobaczyłam łzy w oczach dziecka i przypomniałam sobie, że dzisiaj była Wigilia. Zawstydził się swojej złości i cieplejszym głosem zapytał:
-Co chcesz napisać do Jezusa?
- Moja mama zawsze uczyła mnie, aby prosić Boga o pomoc, gdy jest to trudne. Powiedziała, że Bóg ma na imię Jezus Chrystus” – chłopiec podszedł bliżej do urzędnika i mówił dalej. - A wczoraj zasnęła i po prostu nie mogę jej obudzić. W domu nie ma nawet chleba, jestem taki głodny – otarł dłonią łzy, które napłynęły mu do oczu.
- Jak ją obudziłeś? – zapytał starzec wstając od stołu.
- Pocałowałem ją.
- Czy ona oddycha?
- Co ty mówisz, wujku, czy ludzie oddychają przez sen?
„Jezus Chrystus otrzymał już twój list” – powiedział starzec, ściskając chłopca za ramiona. - Kazał mi się tobą zaopiekować i zabrał ze sobą twoją matkę.
Z Stary urzędnik pomyślał: „Moja mamo, kiedy odeszłaś do innego świata, powiedziałaś mi, żebym był dobrym człowiekiem i pobożnym chrześcijaninem. Zapomniałem o twoim zamówieniu, ale teraz nie będziesz się mnie wstydzić.
B. Ekimow. „Mów mamo, mów…”
Rano zadzwonił telefon komórkowy. Czarna skrzynka ożyła:
Zapaliło się w nim światło, zaśpiewała wesoła muzyka i głos córki oznajmił, jakby była w pobliżu:
- Mamo, cześć! Czy wszystko w porządku? Dobrze zrobiony! Pytania lub sugestie? Niesamowity! Potem cię pocałuję. Bądź, bądź!
Pudełko było zgniłe i ciche. Stara Katerina zachwycała się nią i nie mogła się do tego przyzwyczaić. To wydaje się drobnostką – pudełkiem zapałek. Żadnych przewodów. Leży i leży, i nagle głos jego córki zaczyna grać i rozjaśniać się:
- Mamo, cześć! Czy wszystko w porządku? Myślałeś o wyjeździe? Słuchaj... Jakieś pytania? Pocałunek. Bądź, bądź!
Ale miasto, w którym mieszka moja córka, jest oddalone o półtora tysiąca mil. I nie zawsze jest to łatwe, zwłaszcza przy złej pogodzie.
Ale w tym roku jesień była długa i ciepła. W pobliżu folwarku, na okolicznych pagórkach, trawa zaczerwieniła się, a pola topoli i wierzb w pobliżu Donu zazieleniły się, a na podwórkach gruszki i wiśnie zazieleniły się jak lato, chociaż z czasem nadszedł czas, aby się wypaliły z czerwono-karmazynowym cichym ogniem.
Lot ptaka trwał długo. Gęś powoli poszła na południe, wołając gdzieś na mglistym, burzliwym niebie ciche on-on... on-ong...
Ale co możemy powiedzieć o ptaku, gdyby babcia Katerina, uschnięta, garbata stara kobieta, ale wciąż zwinna starsza kobieta, nie mogła przygotować się do wyjazdu.
„Rzucę to myślą, nie rzucę…” – poskarżyła się sąsiadce. - Mam iść czy nie?.. A może będzie ciepło? Rozmawiają w radiu: pogoda całkowicie się zepsuła. Teraz rozpoczął się post, ale sroki nie przybyły na podwórko. Jest ciepło i ciepło. Tam i z powrotem... Boże Narodzenie i Święto Trzech Króli. A potem czas pomyśleć o sadzonkach. Nie ma sensu tam iść i kupować rajstop.
Sąsiad tylko westchnął: do wiosny, do sadzonek było jeszcze tak daleko.
Ale stara Katerina, dość przekonując samą siebie, wyjęła z zanadrza kolejny argument - telefon komórkowy.
- Mobilny! — z dumą powtórzyła słowa wnuka miasta. - Jednym słowem - mobilny. Nacisnął przycisk i od razu – Maria. Nacisnął inny - Kolya. Komu chcesz współczuć? Dlaczego nie mielibyśmy żyć? - zapytała. - Dlaczego odejść? Wyrzuć dom, gospodarstwo...
To nie była pierwsza rozmowa. Rozmawiałam z dziećmi, z sąsiadką, ale częściej ze sobą.
W ostatnich latach wyjeżdżała z córką na zimę do miasta. Wiek to jedno: trudno codziennie rozpalać w piecu i nieść wodę ze studni. Przez błoto i lód. Upadniesz i zrobisz sobie krzywdę. A kto to podniesie?
Gospodarstwo, które do niedawna było ludne, wraz ze śmiercią kołchozów rozproszyło się, przeniosło, wymarło. Pozostali tylko starzy ludzie i pijacy. I nie noszą chleba, o reszcie nie wspominając. Staremu człowiekowi trudno jest spędzić zimę. Odeszła więc, aby dołączyć do swojego ludu.
Ale nie jest łatwo rozstać się z farmą, z gniazdem. Co zrobić z małymi zwierzętami: Tuzikiem, kotem i kurami? Rozrzucać to wokół ludzi?.. I serce mnie boli na myśl o tym domu. Wejdą pijacy i utkną ostatnie garnki.
A zadomowienie się w nowych zakątkach na starość nie jest zbyt zabawne. Mimo że to nasze własne dzieci, mury są obce, a życie jest zupełnie inne. Gościu i rozejrzyj się.
Więc myślałam: iść, czy nie iść?.. I wtedy przynieśli telefon po pomoc – telefon komórkowy. Długo wyjaśniali o przyciskach: które należy wciskać, a których nie dotykać. Zwykle córka dzwoniła z miasta rano.
Zacznie śpiewać wesoła muzyka, a w pudełku zacznie migać światełko. Z początku starej Katerinie wydawało się, że pojawi się tam twarz jej córki, jak w małym telewizorze. Rozległ się tylko głos, odległy i niedługi:
- Mamo, cześć! Czy wszystko w porządku? Dobrze zrobiony. Jakieś pytania? To dobrze. Pocałunek. Bądź, bądź.
Zanim się zorientujesz, światło już zgasło, w pudełku zapadła cisza.
W pierwszych dniach stara Katerina tylko dziwiła się takiemu cudowi. Wcześniej w gospodarstwie w biurze kołchozu znajdował się telefon. Wszystko tam jest znajome: przewody, wielka czarna rura, można długo rozmawiać. Ale ten telefon odpłynął wraz z kołchozem. Teraz jest „mobilny”. A potem dziękuj Bogu.
- Matka! Słyszysz mnie?! Żywy i zdrowy? Dobrze zrobiony. Pocałunek.
Zanim zdążysz otworzyć usta, pudełko już zniknęło.
„Co to za pasja?”, mruknęła stara kobieta. - Nie telefon, jemiołuszka. Zapiał: niech tak będzie... Niech tak będzie. I tu…
I tutaj, czyli w życiu folwarcznym, w życiu starca, było wiele rzeczy, o których chciałem porozmawiać.
- Mamo, słyszysz mnie?
- Słyszę, słyszę... Czy to ty, córko? I głos nie wydaje się być twój, jest jakoś ochrypły. Jesteś chory? Słuchaj, ubierz się ciepło. W przeciwnym razie jesteś miejski - modny, zawiąż szalik. I nie pozwól im patrzeć. Zdrowie jest cenniejsze. Bo właśnie miałem sen, taki zły. Dlaczego? Wygląda na to, że na naszym podwórku jest trochę bydła. Żywy. Tuż za progiem. Ma koński ogon, rogi na głowie i kozi pysk. Co to za pasja? A dlaczego miałoby to być?
– Mamo – dobiegł z telefonu surowy głos. - Rozmawiaj na temat, a nie o kozich twarzach. Wyjaśniliśmy ci: taryfa.
„Wybacz mi na litość boską” – stara kobieta opamiętała się. Naprawdę ostrzegli ją, kiedy dostarczono telefon, że jest drogi i musi krótko porozmawiać o najważniejszej rzeczy.
Ale co jest w życiu najważniejsze? Zwłaszcza wśród starych ludzi... I rzeczywiście, w nocy widziałem taką pasję: koński ogon i straszną kozią twarz.
Więc pomyśl, po co to jest? Prawdopodobnie nie jest dobrze.
Znów minął kolejny dzień, po którym nastąpił kolejny. Życie starej kobiety toczyło się normalnie: wstań, posprzątaj, wypuść kurczaki; karm i podlewaj swoje małe żywe stworzenia, a nawet masz coś do dziobania. A potem pójdzie i podłączy sprawy. Nie bez powodu mówią: mimo że dom jest mały, nie każe się siedzieć.
Obszerne gospodarstwo, które kiedyś wyżywiło dużą rodzinę: ogród warzywny, ogród ziemniaczany i lewada. Szopy, schowki, kurnik. Kuchnia letnia-mazanka, piwnica z wyjściem. Miasto Pletnevaya, płot. Ziemię, którą trzeba powoli kopać, póki jest ciepło. I pociąć drewno opałowe, przecinając je szeroko piłą ręczną. Węgiel jest obecnie drogi i nie można go kupić.
Dzień za dniem dłużył się, pochmurny i ciepły. Ong-ong... ong-ong... - czasami słyszano. Ta gęś poszła na południe, stado za stadem. Odleciały, by wrócić na wiosnę. Ale na ziemi, na farmie, panowała cisza jak na cmentarzu. Po wyjeździe ludzie nie wracali tu ani wiosną, ani latem. I dlatego rzadkie domy i zagrody zdawały się pełzać od siebie jak skorupiaki, unikając się nawzajem.
Minął kolejny dzień. A rano było lekko mroźno. Drzewa, krzewy i sucha trawa stanęły w lekkiej warstwie szronu - białego puszystego szronu. Stara Katarzyna, wychodząc na dziedziniec, rozglądała się po tej piękności, radując się, lecz powinna była patrzeć na swoje stopy. Szła i szła, potykała się, upadła, boleśnie uderzając w kłącze.
Dzień zaczął się niezręcznie i po prostu nie poszedł dobrze.
Jak zawsze rano telefon komórkowy zaświecił się i zaczął śpiewać.
- Witaj, moja córko, witaj. Tylko jeden tytuł: żywy. „Teraz jestem bardzo zdenerwowana” – poskarżyła się. „Albo grała noga, albo może śluz”. Gdzie, gdzie... – zirytowała się. - Na dziedzińcu. Poszedłem w nocy otworzyć bramę. A tam, niedaleko bramy, stoi czarna gruszka. Czy ją kochasz. Ona jest słodka. Zrobię ci z niego kompot. Inaczej już dawno bym go zlikwidował. W pobliżu tej gruszy...
„Mamo” – rozległ się odległy głos w telefonie – „określ bardziej szczegółowo, co się stało, a nie słodką gruszkę”.
- I to właśnie ci mówię. Tam korzeń wypełzł z ziemi niczym wąż. Ale poszłam i nie patrzyłam. Tak, jest też kot o głupiej twarzy, który kręci się pod twoimi stopami. Ten korzeń... Letos Wołodia pytał ile razy: zabierz go na litość boską. Jest w ruchu. Czernomyaska...
- Mamo, proszę wyrażaj się bardziej szczegółowo. O sobie, nie o czarnym mięsie. Nie zapominaj, że to telefon komórkowy, taryfa. Co boli? Nic nie złamałeś?
„Wygląda na to, że się nie zepsuło” – staruszka wszystko zrozumiała. – Dodaję liść kapusty.
Na tym rozmowa z córką się zakończyła. Resztę musiałam sobie tłumaczyć: „Co boli, co nie boli... Wszystko boli, każda kość. Takie życie ma już za sobą…”
I odganiając gorzkie myśli, stara kobieta zajęła się swoimi zwykłymi zajęciami na podwórzu i w domu. Ale próbowałem bardziej skulić się pod dachem, żeby nie spaść. A potem usiadła obok kołowrotka. Puszysty pakunek, wełniana nić, odmierzony obrót koła starożytnej samoprzędzki. A myśli, jak nić, rozciągają się i rozciągają. A za oknem jesienny dzień, jak zmierzch. I wydaje się chłodno. Trzeba by go podgrzać, ale drewno jest ciasne. Nagle naprawdę musimy spędzić zimę.
O właściwej porze włączyłem radio, czekając na słowa o pogodzie. Jednak po krótkiej ciszy z głośnika dobiegł cichy, delikatny głos młodej kobiety:
- Czy bolą Cię kości?..
Te szczere słowa były tak trafne i właściwe, że odpowiedź przyszła naturalnie:
- Bolały, moja córko...
„Bolą cię ręce i nogi?” – zapytał miły głos, jakby zgadywał i znał los.
- Nie ma dla mnie ratunku... Byliśmy młodzi, nie czuliśmy tego. W dojarkach i fermach trzody chlewnej. I żadnych butów. A potem włożyli kalosze, zimą i latem. Więc zmuszają mnie...
„Bolą Cię plecy...” kobiecy głos zagruchał cicho, jakby czarująco.
- Moja córka zachoruje... Przez wieki nosiła na garbie chuvale i wahli ze słomą. Jak nie zachorować... Takie jest życie...
Życie naprawdę nie było łatwe: wojna, sieroctwo, ciężka praca w kołchozie.
Delikatny głos z głośnika mówił i mówił, a potem ucichł.
Stara kobieta nawet płakała, karcąc siebie: „Głupie owce... Dlaczego płaczesz?…” Ale płakała. A łzy zdawały się to ułatwiać.
A potem, zupełnie niespodziewanie, o nieodpowiedniej porze lunchu, zaczęła grać muzyka i obudził się mój telefon komórkowy. Stara kobieta była przestraszona:
- Córko, córko... Co się stało? Kto nie jest chory? I zaniepokoiłem się: nie dzwonisz na czas. Nie żyw do mnie urazy, córko. Wiem, że telefon jest drogi, to dużo pieniędzy. Ale naprawdę prawie umarłem. Tama, co do tego kija... - Opamiętała się: - Panie, znowu mówię o tym kiju, przebacz mi, moja córko...
Z daleka, wiele kilometrów, słychać było głos mojej córki:
- Rozmawiaj, mamo, rozmawiaj...
- Więc nucę. Teraz jest jakiś bałagan. I jeszcze ten kot... Tak, ten korzeń pełza mi pod nogami, z gruszy. Dla nas, starych ludzi, wszystko jest teraz na przeszkodzie. Całkowicie wyeliminowałbym tę gruszę, ale ty ją uwielbiasz. Wyparuj i wysusz, jak zwykle... Znowu robię coś złego... Wybacz mi, moja córko. Czy mnie słyszysz?..
W odległym mieście córka usłyszała ją, a nawet zobaczyła, zamykając oczy, swoją starą matkę: małą, pochyloną, w białej chustce. Widziałem to, ale nagle poczułem, jakie to wszystko jest niepewne i niewiarygodne: komunikacja telefoniczna, wizja.
„Powiedz mi, mamo…” – prosiła i bała się tylko jednego: nagle ten głos i to życie się skończą, może na zawsze. - Rozmawiaj, mamo, rozmawiaj...
Władimir Tendryakow.
Chleb dla psów
Któregoś wieczoru siedzieliśmy z ojcem na werandzie w domu.
Ostatnio mój ojciec miał jakąś ciemną twarz, czerwone powieki, w jakiś sposób przypominał mi zawiadowca stacji, chodzącego po placu dworcowym w czerwonej czapce.
Nagle w dole, pod werandą, zdawało się, że z ziemi wyrasta pies. Miała opuszczone, matowe, nieumyte żółte oczy i nienormalnie rozczochrane futro po bokach i z tyłu w postaci szarych kępek. Patrzyła na nas pustym wzrokiem przez minutę lub dwie i zniknęła tak samo natychmiast, jak się pojawiła.
- Dlaczego jej futro tak rośnie? - Zapytałam.
Ojciec zrobił pauzę i niechętnie wyjaśnił:
- Wypada... Z głodu. Sam jego właściciel prawdopodobnie łysieje z głodu.
I jakby oblano mnie parą z kąpieli. Wygląda na to, że znalazłem najbardziej, najbardziej nieszczęsne stworzenie w wiosce. Nie ma, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, nie, ale ktoś się zlituje, choćby skrycie, zawstydzony, nad sobą. Nie, nie, nie, i znajdzie się taki głupiec jak ja, który poda im trochę chleba. A pies... Nawet ojcu było już szkoda psa, ale jego nieznanego właściciela – „łysieje z głodu”. Pies umrze i nawet Abrama nie będzie można znaleźć, żeby go posprzątać.
Następnego dnia rano siedziałem na werandzie z kieszeniami pełnymi kawałków chleba. Siedziałam i cierpliwie czekałam, aż pojawi się ten sam...
Pojawiła się, tak jak wczoraj, nagle, cicho, patrząc na mnie pustymi, niemytymi oczami. Ruszyłem, żeby wyjąć chleb, a ona się cofnęła... Kątem oka jednak dostrzegła wyjęty chleb, zamarła i z daleka patrzyła na moje ręce - puste, bez wyrazu.
- Idź... Tak, idź. Nie bój się.
Patrzyła i nie ruszała się, gotowa w każdej chwili zniknąć. Nie wierzyła ani w łagodny głos, ani w przymilne uśmiechy, ani w chleb w dłoni. Nieważne, jak bardzo błagałem, nie przyszła, ale też nie zniknęła.
Po półgodzinnej walce w końcu zrezygnowałam z chleba. Nie odrywając ode mnie pustych, obojętnych oczu, podeszła do dzieła na boki, na boki. Skok - i... ani kawałka, ani psa.
Następnego ranka - nowe spotkanie, z tymi samymi pustymi spojrzeniami, z tą samą niezachwianą nieufnością do życzliwości w głosie, do łaskawie podanego chleba. Kawałek został chwycony dopiero po rzuceniu na ziemię. Nie mogłem już dać jej drugiej części.
To samo powtórzyło się trzeciego ranka i czwartego... Nie opuściliśmy ani jednego dnia bez spotkania, ale nie zbliżyliśmy się do siebie. Nigdy nie byłem w stanie nauczyć jej brać chleba z moich rąk. Nigdy nie widziałem żadnego wyrazu w jej żółtych, pustych, płytkich oczach – nawet psiego strachu, nie wspominając o psiej czułości i przyjaznym usposobieniu.
Wygląda na to, że i tutaj spotkałem ofiarę czasu. Wiedziałem, że niektórzy wygnańcy zjadali psy, nękali je, zabijali i mordowali. Prawdopodobnie mój znajomy również wpadł w ich ręce. Nie mogli jej zabić, ale na zawsze zabili jej zaufanie do ludzi. I wyglądało na to, że nie szczególnie mi ufała. Czy wychowana na głodnej ulicy mogła sobie wyobrazić takiego głupca, który był gotowy tak po prostu dawać jedzenie, nie żądając niczego w zamian... nawet wdzięczności.
Tak, nawet wdzięczność. Jest to pewnego rodzaju zapłata, a mnie wystarczało, że kogoś nakarmię, podtrzymam czyjeś życie, co oznacza, że sama mam prawo jeść i żyć.
Nie karmiłam obierającego z głodu psa kawałkami chleba, ale swoje sumienie.
Nie powiem, że mojemu sumieniu naprawdę podobało się to podejrzane jedzenie. Moje sumienie nadal było rozdrażnione, ale nie tak bardzo, że nie zagrażało to życiu.
W tym samym miesiącu kierownik stacji, który w ramach swoich obowiązków musiał chodzić po placu dworcowym w czerwonym kapeluszu, zastrzelił się. Nie myślał o znalezieniu dla siebie nieszczęsnego pieska do codziennego karmienia i odrywania chleba od siebie.
Witalij Zakrutkin. Matka człowieka
Tej wrześniowej nocy niebo drżało, często drżało, jarzyło się szkarłatem, odbijając płonące w dole ognie, i nie było na nim widać ani księżyca, ani gwiazd. Salwy armat bliskie i dalekie grzmiały nad głucho szumiącą ziemią. Wszystko wokół zalało niepewne, przyćmione miedzianoczerwone światło, zewsząd słychać było złowieszcze dudnienie, a ze wszystkich stron pełzały niewyraźne, przerażające odgłosy...
Skulona na ziemi Maria leżała w głębokiej bruździe. Nad nią, ledwo widoczny w niewyraźnym półmroku, gęsty zarośla kukurydzy szeleściły i kołysały się wyschniętymi wiechami. Zagryzając ze strachu wargi, zakrywając uszy rękami, Maria przeciągnęła się w zagłębieniu bruzdy. Chciała wcisnąć się w stwardniałą, porośniętą trawą zaoraną ziemię, przykryć się ziemią, żeby nie widzieć i nie słyszeć, co się teraz dzieje na farmie.
Położyła się na brzuchu i schowała twarz w suchej trawie. Ale długie leżenie było dla niej bolesne i niewygodne – ciąża dawała o sobie znać. Wdychając gorzki zapach trawy, przewróciła się na bok, leżała tam przez chwilę, a potem położyła się na plecach. W górze, zostawiając ślad ognia, brzęcząc i gwiżdżąc, przeleciały rakiety, a kule smugowe przeszyły niebo zielonymi i czerwonymi strzałkami. Z dołu, z farmy unosił się obrzydliwy, duszący zapach dymu i spalenizny.
Panie – szepnęła Maria łkając – ześlij mi śmierć, Panie… Nie mam już sił… Nie mogę… ześlij mi śmierć, proszę Cię, Boże…
Wstała, uklękła i słuchała. „Cokolwiek się stanie” – pomyślała z rozpaczą, „lepiej umrzeć tam, ze wszystkimi”. Po odczekaniu chwili, rozglądając się jak zaszczuta wilczyca i nie widząc niczego w szkarłatnej, poruszającej się ciemności, Maria doczołgała się do skraju pola kukurydzy. Stąd, ze szczytu pochyłego, niemal niepozornego wzgórza, dobrze było widać gospodarstwo. Było to półtora kilometra stąd, nie więcej, a to, co zobaczyła Marię, przeniknęło ją śmiertelnym zimnem.
Wszystkie trzydzieści domów na farmie stanęło w ogniu. Ukośne języki płomieni, kołysane przez wiatr, przedarły się przez czarne chmury dymu, wznosząc w zaburzone niebo gęste skupiska ognistych iskier. Jedyna rolnicza ulica, oświetlona blaskiem ognia, niemieccy żołnierze szli spokojnie z długimi płonącymi pochodniami w rękach. Rozciągnęli pochodnie na pokrytych strzechą i trzciną dachach domów, stodół, kurników, nie gubiąc po drodze niczego, nawet najbardziej porozrzucanej cewki czy budy dla psów, a po nich rozbłysły nowe pasma ognia, a leciały i leciały czerwonawe iskry w stronę nieba.
Dwie silne eksplozje wstrząsnęły powietrzem. Szli jeden za drugim po zachodniej stronie folwarku i Maria zorientowała się, że Niemcy wysadzili w powietrze nową murowaną oborę, którą kołchoz zbudował tuż przed wojną.
Wszystkich pozostałych przy życiu rolników – było ich około stu, wraz z kobietami i dziećmi – Niemcy wygnali ich z domów i zgromadzili na otwartej przestrzeni, za folwarkiem, gdzie latem płynął prąd kołchozowy. Latarnia naftowa kołysała się na prądzie, zawieszona na wysokim słupie. Jego słabe, migoczące światło wydawało się ledwo zauważalnym punktem. Maria dobrze znała to miejsce. Rok temu, niedługo po rozpoczęciu wojny, ona i kobiety z jej brygady mieszały zboże na klepisku. Wiele osób płakało, wspominając swoich mężów, braci i dzieci, którzy poszli na front. Ale wojna wydawała im się odległa i nie wiedzieli jeszcze wtedy, że jej krwawa fala dotrze do ich niepozornego, małego gospodarstwa, zagubionego w pagórkowatym stepie. I tej straszliwej wrześniowej nocy na ich oczach płonęło ich rodzinne gospodarstwo, a oni sami, otoczeni przez karabinów maszynowych, stali na nurcie jak stado niemych owiec z tyłu i nie wiedzieli, co ich czeka. .
Serce Marii biło, ręce się trzęsły. Podskoczyła i chciała biec tam, w stronę prądu, ale strach ją powstrzymał. Cofając się, ponownie przykucnęła na ziemi, zatopiła zęby w dłoniach, by stłumić rozdzierający serce krzyk wydobywający się z jej piersi. Maria leżała więc długo, łkając jak dziecko, dusząc się od gryzącego dymu unoszącego się po wzgórzu.
Gospodarstwo płonęło. Salwy dział zaczęły słabnąć. Na ciemnym niebie słychać było miarowy huk przelatujących gdzieś ciężkich bombowców. Od strony prądu Maria usłyszała histeryczny płacz kobiety i krótkie, wściekłe krzyki Niemców. W towarzystwie żołnierzy z pistoletami maszynowymi niezgodny tłum rolników powoli ruszył wiejską drogą. Droga biegła wzdłuż pola kukurydzy bardzo blisko, jakieś czterdzieści metrów dalej.
Maria wstrzymała oddech i przycisnęła klatkę piersiową do ziemi. „Dokąd oni ich wiozą?" W jej rozgorączkowanym mózgu biła gorączkowa myśl. „Czy oni naprawdę będą strzelać? Są małe dzieci, niewinne kobiety...” Otwierając szeroko oczy, spojrzała na drogę. Tłum rolników przeszedł obok niej. Trzy kobiety niosły na rękach dzieci. Maria ich rozpoznała. Byli to dwaj jej sąsiedzi, młodzi żołnierze, których mężowie poszli na front tuż przed przybyciem Niemców, a trzecia była ewakuowaną nauczycielką, tu, w gospodarstwie, urodziła córkę. Starsze dzieci kuśtykały po drodze, trzymając się rąbków spódnic matek, a Maria rozpoznawała zarówno matki, jak i dzieci... Wujek Korney poruszał się niezdarnie o kulach domowej roboty, któremu podczas wojny niemieckiej odcięto mu nogę. Wspierając się nawzajem, szło dwóch zgrzybiałych starych wdowców, dziadek Kuzma i dziadek Nikita. Każdego lata strzegli rośliny melonów w kołchozie i nieraz częstowali Marię soczystymi, chłodnymi arbuzami. Rolnicy szli spokojnie, a gdy tylko jedna z kobiet zaczęła głośno, łkać, natychmiast podszedł do niej Niemiec w hełmie i powalił ją ciosami z karabinu maszynowego. Tłum zatrzymał się. Niemiec chwytając upadłą za kołnierz, podniósł ją, szybko i ze złością mruknął coś, wskazując ręką do przodu...
Wpatrując się w dziwny świetlisty zmierzch, Maria rozpoznała prawie wszystkich rolników. Szli z koszami, z wiadrami, z torbami na ramionach, szli słuchając krótkich okrzyków karabinów maszynowych. Żadne z nich nie odezwało się ani słowem, w tłumie słychać było jedynie płacz dzieci. I dopiero na szczycie wzgórza, gdy z jakiegoś powodu kolumna się opóźniła, rozległ się rozdzierający serce krzyk:
dranie! Pala-a-chi! Faszystowskie dziwadła! Nie chcę waszych Niemiec! Nie będę twoim parobkiem, dranie!
Maria rozpoznała ten głos. Krzyczała piętnastoletnia Sanya Zimenkova, członkini Komsomołu, córka kierowcy traktora rolniczego, który poszedł na front. Przed wojną Sanya była w siódmej klasie i mieszkała w internacie w odległym ośrodku regionalnym, ale szkoła nie była otwarta przez rok, Sanya przyjechała do matki i została w gospodarstwie.
Sanechka, co robisz? Zamknij się, córko! - matka zaczęła płakać. Proszę, zamknij się! Zabiją cię, moje dziecko!
Nie będę milczeć! – Sanya krzyknęła jeszcze głośniej. - Niech zabijają, przeklęci bandyci!
Maria usłyszała krótką serię z karabinu maszynowego. Kobiety zaczęły mówić ochryple. Niemcy krzyczeli przeraźliwie. Tłum rolników zaczął się oddalać i zniknął za szczytem wzgórza.
Na Marię padł lepki, zimny strach. „To Sanya została zabita” – straszne przypuszczenie uderzyło ją jak błyskawica. Poczekała chwilę i nasłuchiwała. Nigdzie nie było słychać ludzkich głosów, jedynie gdzieś w oddali głucho stukały karabiny maszynowe. Za zagajnikiem, we wschodniej wiosce, tu i tam rozbłysły flary. Wisiały w powietrzu, oświetlając okaleczoną ziemię martwym, żółtawym światłem, a po dwóch lub trzech minutach, wypływając w ognistych kroplach, zgasły. Na wschodzie, trzy kilometry od zagrody, znajdował się front obrony niemieckiej. Maria była tam z innymi rolnikami: Niemcy zmuszali mieszkańców do kopania rowów i przejść komunikacyjnych. Wiły się krętą linią wzdłuż wschodniego zbocza wzgórza. Przez wiele miesięcy w obawie przed ciemnością Niemcy oświetlali nocą rakietami swoją linię obrony, aby w porę dostrzec łańcuchy atakujących żołnierzy radzieckich. A radzieccy strzelcy maszynowi - Maria widziała to nie raz - użyli kul śledzących, aby wystrzelić rakiety wroga, rozciąć je na kawałki, a oni, znikając, spadli na ziemię. I tak było teraz: karabiny maszynowe trzaskały od strony sowieckich okopów, a zielone linie kul leciały w stronę jednej rakiety, drugiej, trzeciej i zgasiły je…
„Może Sanya żyje?” – pomyślała Maria. Może została po prostu ranna i biedactwo leży na drodze i krwawi? Wychodząc z gąszczu kukurydzy, Maria rozejrzała się. W pobliżu nie ma nikogo. Wzdłuż wzgórza ciągnęła się pusta trawiasta uliczka. Gospodarstwo było prawie spalone, tylko gdzieniegdzie wciąż buchały płomienie, a nad popiołami migotały iskry. Przyciskając się do granicy na skraju pola kukurydzy, Maria doczołgała się do miejsca, skąd, jak jej się wydawało, słyszała krzyk i strzały Sanyi. Czołganie było bolesne i trudne. Na granicy twarde, rozwiewane przez wiatr krzaki trzcinowców sklejały się, kłuły ją w kolana i łokcie, a Maria była boso, ubrana tylko w starą perkalową suknię. Tak więc rozebrana wczoraj rano o świcie uciekła z gospodarstwa i teraz przeklinała siebie, że nie wzięła płaszcza, szalika, a nie założyła pończoch i butów.
Czołgała się powoli, na wpół martwa ze strachu. Często zatrzymywała się, słuchała głuchych, gardłowych odgłosów dalekich strzałów i znów się czołgała. Wydawało jej się, że wszystko wokół szumi: zarówno niebo, jak i ziemia, i że gdzieś w najbardziej niedostępnych głębinach ziemi ten ciężki, śmiertelny szum również nie ustał.
Znalazła Sanyę tam, gdzie myślała. Dziewczyna leżała na brzuchu w rowie, z wyciągniętymi chudymi ramionami i niewygodnie ugiętą pod sobą gołą lewą nogą. Ledwo dostrzegając swoje ciało w niepewnej ciemności, Maria przysunęła się do niej, policzkiem poczuła lepką wilgoć na ciepłym ramieniu i przyłożyła ucho do swojej małej, ostrej piersi. Serce dziewczyny biło nierówno: zamarło, a potem zaczęło bić w niespokojnych drżeniach. "Żywy!" – pomyślała Maria.
Rozglądając się, wstała, wzięła Sanyę na ręce i pobiegła do oszczędzającej kukurydzy. Krótka ścieżka wydawała jej się nie mieć końca. Potknęła się, oddychała chrapliwie, bojąc się, że upuści Sanyę, upadnie i już nigdy się nie podniesie. Nie widząc już niczego, nie rozumiejąc, że suche łodygi kukurydzy szeleszczą wokół niej niczym delikatny szelest, Maria opadła na kolana i straciła przytomność...
Obudziła się po rozdzierającym serce jęku Sanyi. Dziewczyna leżała pod nią, krztusząc się krwią wypełniającą jej usta. Krew zalała twarz Marii. Podskoczyła, przetarła oczy rąbkiem sukienki, położyła się obok Sanyi i całym ciałem do niej przylgnęła.
Sanya, moje dziecko – szepnęła Maria, krztusząc się łzami – „otwórz oczy, moje biedne dziecko, moja mała sierotko... Otwórz swoje oczka, powiedz chociaż jedno słowo...
Maria drżącymi rękami zdarła kawałek sukni, podniosła głowę Sanyi i zaczęła wycierać jej usta i twarz kawałkiem umytego perkalu. Dotknęła ją ostrożnie, pocałowała w słone od krwi czoło, jej ciepłe policzki, cienkie palce uległych, pozbawionych życia dłoni.
W klatce piersiowej Sanyi sapało, bulgotało i bulgotało. Głaszcząc dłonią dziecięce, kanciasto-kolumnowe nogi dziewczynki, Maria z przerażeniem poczuła, jak wąskie stopy Sanyi robią się zimniejsze pod jej dłonią.
„Chodź, kochanie” – zaczęła błagać Sanyę. - Odpocznij, kochanie... Nie umieraj, Saneczko... Nie zostawiaj mnie samej... Jestem z Tobą, ciociu Marii. Słyszysz, kochanie? Ty i ja zostało nas tylko dwoje, tylko dwoje...
Kukurydza szeleściła nad nimi monotonnie. Ogień armat ucichł. Niebo pociemniało, tylko gdzieś daleko, za lasem, wciąż drżały czerwonawe odbicia płomienia. Nadeszła ta wczesna godzina poranna, kiedy tysiące ludzi zabijało się nawzajem - zarówno ci, którzy jak szare tornado pędzili na wschód, jak i ci, którzy swoimi piersiami powstrzymywali ruch tornada, byli wyczerpani, zmęczeni okaleczaniem ziemi minami i pociskami i oszołomieni rykiem, dymem i sadzą przerwali swoją straszliwą pracę, aby złapać oddech w okopach, odpocząć trochę i ponownie rozpocząć trudne, krwawe żniwa...
Sanya zmarła o świcie. Nieważne, jak bardzo Maria próbowała ogrzać swoim ciałem śmiertelnie ranną dziewczynę, nieważne, jak przyciskała do niej gorącą klatkę piersiową, nieważne, jak ją obejmowała, nic nie pomagało. Dłonie i stopy Sanyi zmarzły, chrypka w gardle ustała i cała zaczęła marznąć.
Maria zamknęła lekko uchylone powieki Sanyi, złożyła na piersi porysowane, sztywne dłonie ze śladami krwi i fioletowego atramentu na palcach i w milczeniu usiadła obok martwej dziewczyny. Teraz, w tych chwilach, ciężki, nieukojony smutek Marii – śmierć męża i synka, powieszonych dwa dni temu przez Niemców na starej rolniczej jabłoni – zdawał się odpływać, spowity mgłą, zatapiać się w obliczu tej nową śmierć, a Maria, przeniknięta ostrą, nagłą myślą, uświadomiła sobie, że jej smutek był tylko niewidzialną dla świata kroplą w tej strasznej, szerokiej rzece ludzkiego żalu, czarnej rzece, oświetlanej przez pożary, które zalewając, niszcząc brzegi, rozprzestrzeniały się coraz szerzej i pędziły coraz szybciej tam, na wschód, oddalając ją od Maryi, jak ona żyła na tym świecie przez te wszystkie swoje krótkie dwadzieścia dziewięć lat...
Siergiej Kutsko
WILKI
Życie na wsi jest tak skonstruowane, że jeśli przed południem nie wyjdziesz do lasu i nie przespacerujesz się po znajomych miejscach z grzybami i jagodami, to wieczorem nie będzie już po co uciekać, wszystko będzie ukryte.
Jedna dziewczyna też tak myślała. Słońce właśnie wzeszło na czubki jodeł, a ja już mam w rękach pełny kosz, daleko zawędrowałem, ale jakie grzyby! Rozejrzała się z wdzięcznością i już miała wyjść, gdy odległe krzaki nagle zadrżały i na polanę wyszło zwierzę, nieustępliwie podążając wzrokiem za postacią dziewczyny.
- Och, psie! - powiedziała.
Gdzieś w pobliżu pasły się krowy, a spotkanie owczarka w lesie nie było dla nich wielkim zaskoczeniem. Ale spotkanie z kilkoma kolejnymi parami zwierzęcych oczu wprawiło mnie w oszołomienie...
„Wilki” – błysnęła myśl, „droga niedaleko, uciekajcie…” Tak, siły zniknęły, kosz mimowolnie wypadł mu z rąk, nogi osłabły i nieposłuszne.
- Matka! - ten nagły krzyk zatrzymał stado, które dotarło już do środka polany. - Ludzie, pomóżcie! - trzykrotnie błysnął nad lasem.
Jak później opowiadali pasterze: „Słyszeliśmy krzyki, myśleliśmy, że dzieci się bawią…”. To jest pięć kilometrów od wsi, w lesie!
Wilki powoli się zbliżały, wilczyca szła przodem. Dzieje się tak z tymi zwierzętami - wilczyca staje się głową stada. Tylko jej oczy nie były tak wściekłe, jak się uczyły. Wydawało się, że pytają: „No cóż, stary? Co zrobisz teraz, gdy nie będziesz miał broni w rękach, a bliskich nie będzie w pobliżu?
Dziewczyna upadła na kolana, zakryła oczy rękami i zaczęła płakać. Nagle przyszła jej do głowy myśl o modlitwie, jakby coś poruszyło się w jej duszy, jakby wskrzeszone zostały zapamiętane z dzieciństwa słowa jej babci: „Proście Matkę Bożą! ”
Dziewczyna nie pamiętała słów modlitwy. Czyniąc znak krzyża, prosiła Matkę Bożą, jakby była Jej Matką, w ostatniej nadziei wstawiennictwa i zbawienia.
Kiedy otworzyła oczy, wilki mijając krzaki poszły do lasu. Wilczyca szła powoli przed siebie, ze spuszczoną głową.
Ch. Ajtmatow
Chordon, przyciśnięty do krat peronu, patrzył ponad morzem głów na czerwone wagony nieskończenie długiego pociągu.
Sułtanie, sułtanie, mój synu, jestem tutaj! Czy mnie słyszysz?! - krzyknął, wznosząc ręce przez płot.
Ale gdzie tu było krzyczeć! Stojący przy płocie pracownik kolei zapytał go:
Czy masz minę?
Tak – odpowiedział Chordon.
Czy wiesz, gdzie jest stacja rozrządowa?
Wiem, w tym kierunku.
To wszystko, tato, usiądź na kopalni i jedź tam. Będziesz miał czas, około pięciu kilometrów, nie więcej. Pociąg zatrzyma się tam na chwilę i tam pożegnasz się z synem, po prostu jedź szybciej, nie stój tak!
Chordon biegał po placu, aż znalazł konia, i pamiętał tylko, jak szarpnął węzeł chumburu, jak włożył nogę w strzemię, jak przypalił boki konia adamaszkiem i jak schylając się, zbiegł w dół ulicę wzdłuż linii kolejowej. Wzdłuż opuszczonej, odbijającej się echem ulicy, strasząc nielicznych przechodniów, pędził jak dziki koczownik.
„Żeby zdążyć, żeby zdążyć, mam tyle do powiedzenia mojemu synowi!” - pomyślał i nie otwierając zaciśniętych zębów, wypowiedział modlitwę i zaklęcie galopującego jeźdźca: „Pomóżcie mi, duchy przodków! Pomóż mi, patronie kopalni Kambar-ata, nie pozwól, aby mój koń się potknął! Daj mu skrzydła sokoła, daj mu serce z żelaza, daj mu nogi jelenia!”
Minąwszy ulicę, Chordon wyskoczył na ścieżkę pod nasypem żelaznej drogi i ponownie zwolnił konia. Nie było już daleko od stacji rozrządowej, gdy od tyłu zaczął dobiegać go hałas pociągu. Ciężki, gorący ryk dwóch parowozów połączonych w pociąg, niczym zawalenie się góry, spadł na jego zgięte, szerokie ramiona.
Eszelon dogonił galopującego Chordona. Koń jest już zmęczony. Spodziewał się jednak, że zdąży na czas, jeśli tylko pociąg się zatrzyma, a do stacji rozrządowej nie było tak daleko. A strach, niepokój, że pociąg nagle się nie zatrzyma, przypomniał mu o Bogu: „Wielki Boże, jeśli jesteś na ziemi, zatrzymaj ten pociąg! Proszę, zatrzymaj się, zatrzymaj pociąg!”
Pociąg był już na stacji rozrządowej, gdy Chordon dogonił wagony tylne. A syn pobiegł wzdłuż pociągu - w stronę ojca. Widząc go, Chordon zeskoczył z konia. W milczeniu rzucili się sobie w ramiona i zamarli, zapominając o wszystkim na świecie.
Ojcze, wybacz mi, wyjeżdżam jako ochotnik” – powiedział sułtan.
Wiem, synu.
Obraziłem moje siostry, ojcze. Niech zapomną o zniewadze, jeśli mogą.
Oni ci wybaczyli. Nie obrażaj się na nich, nie zapomnij o nich, napisz do nich, słyszysz. I nie zapomnij o swojej matce.
OK, ojcze.
Na stacji zadzwonił samotny dzwonek: czas odjeżdżać. Ojciec po raz ostatni spojrzał w twarz syna i przez chwilę dostrzegł w nim jego własne rysy, siebie samego, jeszcze młodego, jeszcze u zarania młodości: przycisnął go mocno do piersi. I w tym momencie całym sobą chciał przekazać synowi miłość ojca. Całując go, Chordon powtarzał to samo:
Bądź mężczyzną, mój synu! Gdziekolwiek jesteś, bądź człowiekiem! Zawsze pozostań człowiekiem!
Wagony się trzęsły.
Chordonow, chodźmy! - krzyknął do niego dowódca.
A kiedy w drodze do powozu wciągnięto Sułtana, Chordon opuścił ręce, po czym odwrócił się i upadłszy na spoconą, gorącą grzywę kapitana, zaczął szlochać. Płakał, obejmując konia za szyję i wzdrygał się tak bardzo, że pod ciężarem jego żalu kopyta konia poruszały się z miejsca na miejsce.
Kolejarze przejeżdżali obok w milczeniu. Wiedzieli, dlaczego ludzie w tamtych czasach płakali. I tylko chłopcy ze stacji, nagle przygnębieni, wstali i patrzyli na tego dużego, starego, płaczącego mężczyznę z ciekawością i dziecięcym współczuciem.
Słońce wzeszło nad górami wysokimi na dwie topole, gdy Chordon minąwszy Mały Wąwóz, wjechał w szeroką przestrzeń pagórkowatej doliny, wchodząc pod najbardziej zaśnieżone góry. Chordon zaparł mi dech w piersiach. Jego syn mieszkał na tej ziemi...
(fragment opowiadania „Randka z synem”)
Wiersze i proza niektórych laureatów konkursu „Z Trediakowskim – w XXI wieku” – 2016
(Na mojej stronie ryzykuję publikację moich uczniów i tych, z którymi twórczymi losami jestem bezpośrednio związany).
Jest wielu młodych poetów, ale nie wszyscy potrafią wyrazić swoje myśli prozą. Dwunastoletnia uczennica Pracowni Literackiej „Łukomorye”, uczennica 6 klasy „B” Liceum nr 55, coraz bardziej zadziwia mnie swoimi głębokimi, dziecinnymi przemyśleniami na temat sensu bytu, początków istnienia kreatywność i otaczający nas świat.
Dziewczyna jest wyraźnie uskrzydlona wyobraźnią i obdarzona z góry zdolnością do głębokich badań filozoficznych.
Cieszy również to, że Sasha kocha nie siebie w kreatywności, ale kreatywność w sobie, niestrudzenie zapoznając się z ciekawymi dziełami na portalach literackich. Od razu rozsyła do nich linki na portalach społecznościowych, wprowadzając swoich znajomych, w tym mnie, w świat piękna. To Sasha została najmłodszą laureatką konkursu 2016:
CZYM JEST PRZEZNACZENIE?
Wielu z nas powie, że taki był zamysł Boga dla nas. Inni powiedzą, że to tylko frazes. Tylko nieliczni mają odwagę powiedzieć, czym jest los, a może kim jest los? Wiesz, może byłeś w sytuacji, gdy zupełnie obcy człowiek powiedział Ci: „Spójrz na to z drugiej strony” albo „Mądry człowiek kiedyś powiedział…” I tak dalej. A może powiedział Ci to sąsiad? Może czasami musiałeś spojrzeć na zwierzęta, przedmioty lub ludzi i zmienił się Twój światopogląd lub całe życie?
Wiesz, możesz tak zgadywać w nieskończoność, ale jedno powiem ci na pewno. Los jest takim stworzeniem – eksperymentem Boga z Diabłem. Tak, nie zdziw się – los jest stworzeniem. Ona żyje i nie należy jej traktować z pogardą.
Jednakże wniosek i argumentację wyciągnąłem dla siebie, ale jaki wniosek i argument dla siebie wyciągniesz, zależy od ciebie, prawda?
ALEKSANDRA TIMOFEEW, 12 lat
Daniił Błochin w wieku 11 lat został laureatem bardzo poważnego regionalnego konkursu poetyckiego poświęconego 69. rocznicy Wielkiego Zwycięstwa narodu radzieckiego w krwawej wojnie 1941–1945, organizowanego wspólnie przez regionalny oddział Astrachania Związek Pisarzy Rosji i Astrachańska Regionalna Rada Zwolenników Ogólnorosyjskiej Partii Politycznej „Jedna Rosja” „
Chłopiec interesuje się nie tylko poezją. Karate, breakdance, studio teatralne i dobre studia, miłość do zwierząt – to nie wszystko. Obronił projekt twórczy na temat: „Artystyczne i ekspresyjne środki językowe w wierszach o tematyce militarnej”. Daniił po mistrzowsku przeczytał wiersz Aleksandra Sachnowa wieczorem poświęconym pamięci Zakira Dakenova i przemawiał podczas wydarzenia „Noc w muzeum” w warsztatach na Kremlu w Astrachaniu.
Daniil nie myśli jeszcze o wyborze przyszłego zawodu. Ale pewnie będzie to coś związanego ze sztuką. Wkrótce Daniił Błochin wyda swój pierwszy zbiór poezji, na który czekamy z wielką niecierpliwością.
***
Stoję na krawędzi
I patrzę w dół, w wąwóz,
Tak bardzo boję się upadku,
Robiąc mały krok
Tam na dole panuje niepewność.
Co mnie tam czeka?
Może czarna otchłań
Ku uciesze wrogów?
A może są tam ludzie -
Wszyscy z otwartym umysłem.
I będę szczęśliwy
Kim się tam stanę?
Nie wiem, co dalej
Co mnie wtedy czeka?
Oby tylko nie było kłamstwa
I globalne przeciwności losu.
DANIIL BLOCHIN, 13 lat
Alisa Liven, absolwentka młodzieżowego warsztatu literackiego „Przebiśnieg”, swoją drogę twórczą rozpoczęła już we wczesnym dzieciństwie, pisząc opowiadania dla świetlicy szkolnej, a później zaczęła eksperymentować z różnymi gatunkami prozy i poezji, poszerzając zakres swojej działalności literackiej.
W wieku dwudziestu jeden lat dziewczyna wydała swój pierwszy zbiór opowiadań, opublikowany przez moskiewskie wydawnictwo „R&M”, jej drugie opowiadanie „Leaving, Going Away” zostało przekierowane do Anglii i tam ukazało się w małym nakładzie, rozpowszechniając się w całym Londynie.
Szepnęła z północnym wiatrem,
Tańczyła pod dźwięcznym deszczem,
Nauczyła mnie kochać całym sercem,
Wiedziała wszystko, ale milczała...
Kochały ją zwierzęta i dzieci,
Leczyła chorych za darmo,
Była po prostu wolna
Ale ktoś krzyknął: „Spalić czarownicę!”
Po prostu powiedziała prawdę
Po prostu kochała Wiatr
Żyła tylko dzięki wezwaniu serca
I ktoś krzyknął: „Spalić czarownicę!”
Uzdrawiała ciała i dusze,
Nie wiedziała, co oznacza „gniew”.
Została zaprowadzona na stos przez tych ludzi
Którego już wcześniej uratowała.
A pieśń wiatru leciała z krzykiem,
I lał deszcz, lecz ogień był silniejszy
Śmiała się. Tłum krzyczał:
„Spalić wiedźmę! Spal wiedźmę!”
ALICJA ŻYWA
Podczas ceremonii wręczenia nagród wzruszył mnie fakt, że Siergiej Mkrtichants wykonał wiersz „Mnich”, który napisał dawno temu, jeszcze w trzeciej klasie, uczniu pracowni literackiej „Przebiśnieg”.
Dziś absolwentka ASU jest laureatką nagrody specjalnej w konkursie Czytanek Astrachańskich w 2014 roku oraz finalistką Czytanek Astrachańskich w 2015 roku.
Sergey jest stałym prezenterem i uczestnikiem platform Volga Palette, organizatorem i prezenterem comiesięcznych „szczęśliwych wieczorów”, współorganizatorem i szefem AstPuerism MLO, prezenterem szkoleń Golden Fox, prezenterem studia AstPuer.
Energia Siergieja jest godna pozazdroszczenia. Młody człowiek niestrudzenie poszukuje nowych talentów, organizuje nowatorskie spotkania twórcze, jakże odmienne od tych organizowanych „na pokaz”. Jest prawdziwym odkryciem dla miejskich widowisk intelektualnych. Szkoda, że tak mało osób o tym jeszcze wie...
W. Majakowski i R. Rozhdestvensky
To słowo jest moją własnością.
Obym był rasą poetycką,
Rój Niewolników
Ja bym to odwrócił w drugą stronę.
Niezależnie od tego, czy mam poetycką krew,
Zagięty rym w łuk
Wtedy powiedziałbym, co chcę.
Teraz mówię najlepiej jak potrafię.
Powiedziałbym „wydający i rozrzutny”
„Napisałbym na skórze zebry”
Masywy skalne
Przeniesione ze stron gazet.
A władze ich oszlifowały,
Poczułbym gorycz cenzury.
Wtedy skosztowałbym tego do syta
Wasze serca płoną!
Czasem sen nie jest szkodliwy:
Jakbym był właścicielem rymów...
To słowo jest moją własnością
Kiedyś zakochałeś się w sobie.
Siergiej MKRTYCHANTS
W listopadzie 2015 roku, ogłoszonym przez UNESCO Rokiem Literatury, zastępca dyrektora ds. pracy edukacyjnej gimnazjum nr 1 w Astrachaniu Ludmiła Wiktorowna Połtarichina zainicjowała i z sukcesem zrealizowała projekt konferencji badawczej dla uczniów obwodu astrachańskiego „Moja kraina literacka ”.
W komitecie organizacyjnym konkursu weszły takie organizacje, jak Astrachański Uniwersytet Państwowy, Instytut Rozwoju Oświaty i Astrachański oddział regionalny Ogólnorosyjskiej organizacji publicznej Związek Pisarzy Rosji.
Aby być uczciwym, zauważam, że Kirill Dolin, uczeń z Limanu, został zauważony na konferencji przez Marinę Lazarevę. Po prostu „oceniałem” w kategorii starszych chłopaków. Pomimo tego, że tego dnia chłopiec zajął dopiero trzecie miejsce, rozpoczęła aktywne poszukiwania utalentowanego ucznia. Dziękuję mojemu współautorowi, kompozytorowi Pawłowi Bułyczowowi, za obejście całej dzielnicy Limańskiej i wreszcie odnalezienie Cyryla! W ten złożony sposób jego prace dostały się do konkursu „Z Trediakowskim – w XXI wieku”. Dobrze, gdy w losach młodego talentu uczestniczy kilku dorosłych przyjaciół.
GŁÓWNA LEKCJA
Dedykowany mojej prababci
W piątej klasie była lekcja języka niemieckiego. Chłopaki powtórzyli zgodnie: „Ikh male, du malst…” Natalya Alekseevna uważnie słuchała tego niezgodnego chóru. Siergiej Kopalkin, który siedział na ostatnim biurku, celowo z całej siły zniekształcał słowa. Było jasne, dlaczego to zrobił. Od salwy zwycięstwa minęło niecałe dziesięć lat. Nie dla wszystkich ojcowie wrócili. Wcale nie była zła i patrząc na chłopaków, powiedziała cicho: „Miałem dwadzieścia lat, kiedy zobaczyłem wojnę. Potem, w 1942 roku, nie mogłam sobie nawet wyobrazić, że będę mówić językiem tego kraju, który przyniósł nam tyle smutku”.
...Natasza, przeskakując wysokie stopnie ganku, wbiegła do domu. „Mamo, wychodzę…” Matka trzymając na rękach małą Galię, szybko posadziła ją na łóżku i zakryła twarz rękami. „Mamo, wszyscy wyjeżdżamy... Ja, Sonia, tylko Dusia ma rezerwację”. Wieczorem przyszedł mój ojciec. „Co powiedział komisarz wojskowy? Gdzie są opłaty? - „Wygląda na to, że wyślą cię do czołgu”. A obóz przygotowawczy jest w Kamyszynie.” - „No cóż, sam to wezmę”. A ty zabierz swoje buty.
We wrześniu 1942 r. Natasza, po ukończeniu studiów w instytucie, ukończyła już kursy jazdy na traktorach w Bykowie. Dziewczyny zastąpiły mężczyzn, którzy poszli na front. A w nocy trzeba było pełnić służbę przy wieży strażackiej. Niemcy zbombardowali i ostrzeliwali gospodarstwa Bykova zgodnie z planem. Sytuacja w Stalingradzie szybko się zmieniała. Naziści dotarli już do centrum miasta i w rejonie centralnego przejścia przedarli się do Wołgi. Z pomocą przez zagrody przechodziły pułki syberyjskie. Natasza otrzymała wezwanie od Bykovsky RVC.
Ulice Kamyszyna wrzały i nie zatrzymywały się ani na minutę. Tworzono kolumny, które natychmiast wysyłano na miejsce przeznaczenia. Ojciec mocno przytulił Nataszę: „Popatrz, Natka, w obie strony. To nie jest wieża strażacka. Pisać. A kiedy wrócisz, nauczysz Gałkę czytać. - „Na pewno wrócę, tato. Wrócę".
W szalonym pożarze bitwy pod Stalingradem spłonęła co druga osoba. Wołga płakała gorącymi łzami. W kierunku Stalingradu toczyła się lawina trzech frontów. Dotrzymując kroku zaawansowanym jednostkom, osiemnasty pułk czołgów szkoleniowych pierwszej linii ruszył przez rozdartą ojczyznę. „Nie martw się, wstrząśnienie mózgu jest łagodne. Najważniejsze, że wszystko z tobą w porządku, że żyjesz, że żyje miasto Stalina” – leciały linijki listu. Ani przez chwilę nie wątpiła, że miasto będzie bronione. I bronili tego. A na lekko pożółkłej tunice błyszczał medal „Za obronę Stalingradu”.
Natalia wkroczyła do Charkowa jako dowódca sekcji plutonu transportowego 18. pułku czołgów szkoleniowych na linii frontu 4. Frontu Ukraińskiego. Rozpoczęło się wyzwolenie bezkrwawej Ukrainy. Tutaj dowiedziała się o strasznych okrucieństwach nazistów, o powieszonych i torturowanych bojownikach podziemia. Naziści z całą swoją wściekłością zemścili się za Paulusa i utracony Stalingrad. Wtedy stało się jasne, że jest jeszcze jeden wróg, którego nie spotka się w walce.Nawet w wyzwolonych od Niemców ukraińskich miastach i wsiach roiło się od dywersantów. Natasza długo nie mogła zrozumieć, jak będąc w grupie operacyjnej kwatery głównej, udało jej się nie tylko zidentyfikować, ale także zneutralizować poplecznika Hitlera. Ostrożnie wyjmując rewolwer, usłyszała z boku swój głos: „Broń na stole! Ręce!”
… „W imieniu Prezydium Rady Najwyższej ZSRR, za wzorowe wykonywanie zadań bojowych dowództwa na froncie walki z niemieckim najeźdźcą oraz za wykazane przy tym męstwo i odwagę, odznacz dowódcę oddziału Natalia Aleksiejewna Edalowa z medalem „Za zasługi wojskowe”” – rozkaz zabrzmiał w czerwcu przed formacją z grzmotem. Wśród odznaczonych znaleźli się jej towarzysze broni: starszy sierżant Iwan Barwinok, brygadzista Aleksander Winogradow, starszy sierżant Aleksander Ermołow. Za rok wojna się skończy.A teraz... Teraz szli innymi, wykopanymi drogami, z każdym dniem przybliżając długo oczekiwane zwycięstwo.
W końcu zadzwonił dzwonek. Korytarze zaczęły szeleścić, z jakiegoś powodu w klasie panowała cisza. „Chłopaki” - powiedziała Natalya Alekseevna - „lekcja już się skończyła, uciekajcie”. Dzieciaki, chwytając teczki, biegały jedna za drugą jak wicher.
Nie jesteśmy w stanie policzyć, ile takich lekcji w szkole zaczyna się i kończy zwykłym dzwonkiem. Ale jest lekcja, która nigdy się nie skończy, zarówno dla chłopaków z odległych lat pięćdziesiątych, jak i dla nas, żyjących w XXI wieku. Oto główna lekcja wiecznej pamięci, pamięci naszych bohaterów, tych, którzy niosą przez czas sztandar wielkiego Zwycięstwa.
KIRL DOLIN, LIMAN
Nie ma dnia, abyśmy nie kontaktowali się za pośrednictwem sieci społecznościowej z uczennicą szkoły średniej z jednego z okręgów obwodu astrachańskiego, Nastią Syzranovą. Jest uczennicą Jurija Szczerbakowa, po prostu jej trochę pomagam. Miło było zobaczyć Anastazję wśród laureatów konkursu.
Tumak, moja mała Ojczyzna,
Jakie mam szczęście, że cię mam!
W końcu niezależnie od tego, ile dróg przejedziesz,
Wrócisz do swojej rodzinnej wioski!
Twoje otwarte przestrzenie chwytają za serce
Kocham każdy dzień i godzinę.
Mały dom nad rzeką -
Raj dla serca i oczu!
Sąsiedzi, przyjaciele, krewni -
Wszyscy we mnie wierzą, kochają mnie.
Tumak - jesteś moją Rosją!
Nie mogę przeżyć dnia bez ciebie!
ANASTASIA SYZRANOVA, wieś Wołodarski, rejon Wołodarski, wieś Tumak
Nadal jestem pod wrażeniem oddania Władimira Orłowa swojej młodej żonie Aleksandrze. I napisał to, mój niespokojny „Odgłos deszczu” (pseudonim, pseudonim i powód wszelkich apeli do Wołodii w połowie XXI wieku, kiedy jako nastolatek niestrudzenie płatał figle w moim „Przebiśniegu”!). Czasami przeszkadzał w zajęciach, ale fakt, że był poetą, był dla mnie od razu jasny, więc wiele mu wybaczano.
Włodzimierz Orłow urodzony w 1987 r. Specyfika jego twórczości związana jest z komputerami i rzemiosłem ludowym. Oprócz poezji lubi gry RPG, rekonstrukcje i trochę gra na gitarze. W życiu, podobnie jak w twórczości, uwielbia konfrontacje - pojedynki, także literackie.
Uwielbia podróżować, dlatego też motyw drogi często pojawia się w jego pracach. Uważa, że jego twórczość jest dość silna, aw niektórych miejscach zauważalny wpływ twórczości Bloka, Jesienina i Lermontowa. Laureatka konkursu literackiego Nineli Mordovina w 2011 roku.
Kto Jezusa wzywa, kto wzywa Ra, kto wzywa Jowisza,
Dla mnie mój prawdziwy Bóg jest lepszy od innych, tak.
Przez pewien czas filmował Olimp pod Petersburgiem
(Często zmienia swoje - bo musiał - miasta)
Czy Twoje myśli wariują, a teorie się łamią?
Czy stare paradygmaty rozpadają się w szwach?
To proste – kobietę nazywam swoim bogiem,
A wraz z nią pewnego dnia urodzimy nowych bogów.
Co mnie obchodzą odległości i wymazane litery w pociągach?
Po co mi przystanki, stacje własne i cudze?
Mój Bóg opuścił już Petersburg,
A gdzieś w pobliżu Niżnego kręci Valhallę.
WŁADIMIR ORŁOW
Podzielam moją radość – jedną ze zwyciężczyń konkursu została moja koleżanka z klasy Galina Karbanova, uczestniczka pracowni literackiej Tamarisk przy organizacji pisarzy Astrachania:
Życie jest zabawne i zmienne:
Lecisz albo w prawo, albo w lewo.
A ja jestem zwyczajną kobietą...
NIE! Dziś jestem królową!
Kajdany korony nie są dla mnie ciężkie,
Uścisk gronostaja nie jest duszny.
Jestem królową (co w tym złego?!)
Nawet w najzwyklejszej sukience.
I najczulsze dłonie i ciało,
I oczy z głęboką chmurą, -
Chciałem siebie takiego zobaczyć
Samotny w swoim lustrze.
Jesteśmy przeciwieństwem. I patrzymy czule.
Naprzeciwko. Ja i ten trochę po lewej.
Przez lustro i moje dawne życie.
Tylko Kobieta i Królowa!
GALINA KARBANOWA
Na zdjęciu Siergiej Iwanow, Władimir i Aleksander Orłow
Teksty do czytania na konkursach czytania prozą
Wasiliew B.L. A tu świt jest spokojny. // Seria „100 głównych ksiąg. Potomkowie, 2015
Chwiejąc się i potykając, wędrował grzbietem Sinyukhin w stronę Niemców. Rewolwer z ostatnim nabojem trzymał mocno w dłoni i jedyne, czego teraz pragnął, to to, żeby Niemcy szybko się spotkali i żeby miał czas zestrzelić kolejny. Bo nie było już sił. Nie było w ogóle siły – tylko ból. W całym ciele...
Biały zmierzch unosił się spokojnie nad rozgrzanymi kamieniami. Na nizinach gromadziła się już mgła, wiatr ucichł, a nad brygadzistą wisiały w chmurze komary. I wyobraził sobie swoje dziewczyny, całą piątkę, w tej białawej mgle, i ciągle coś szeptał i ze smutkiem kręcił głową.
Ale Niemców nadal nie było. Nie natknęli się na niego, nie strzelali, chociaż szedł ciężko i otwarcie i szukał tego spotkania. Nadszedł czas, aby zakończyć tę wojnę, czas ją zakończyć i ten ostatni punkt trzymał w szarej lufie rewolweru.
Nie miał teraz żadnego celu, tylko pragnienie. Nie krążył, nie szukał śladów, ale szedł prosto, jakby nakręcony. Ale Niemców nadal nie było...
Minął już las sosnowy i teraz szedł przez las, co minutę zbliżając się do klasztoru w Legoncie, gdzie rano z taką łatwością zdobył dla siebie broń. Nie zastanawiał się, dlaczego właśnie tam się udał, ale niewątpliwy instynkt łowiecki poprowadził go dokładnie w tę stronę i posłuchał go. I posłuszny mu, nagle zwolnił, nasłuchiwał i wśliznął się w krzaki.
Sto metrów dalej polana zaczynała się od zgniłej ramy studni i wypaczonej chaty, która wbiła się w ziemię. A Waskow przeszedł te sto metrów cicho i bez ciężaru. Wiedział, że tam jest wróg, wiedział dokładnie i niewytłumaczalnie, jak wilk wie, gdzie wyskoczy na niego zając.
W krzakach niedaleko polany zamarł i stał przez dłuższy czas bez ruchu, przeszukując wzrokiem dom z bali, w pobliżu którego nie było już zabitego przez niego Niemca, chwiejny klasztor, ciemne krzaki w rogach. Nie było tam nic szczególnego, nic nie zostało zauważone, ale brygadzista nadal cierpliwie czekał. A kiedy z rogu chaty pojawiła się niewyraźna plama, nie był zaskoczony. Wiedział już, że stoi tam wartownik.
Szedł w jego stronę przez długi czas, nieskończenie długi czas. Powoli, jak we śnie, podniósł nogę, bez ciężaru opuścił ją na ziemię i nie przekroczył jej - przelewał ciężar kropla po kropli, tak aby nie złamała się ani jedna gałązka. W tym dziwnym ptasim tańcu obszedł polanę i znalazł się za nieruchomym wartownikiem. I jeszcze wolniej, jeszcze płynniej, ruszył w stronę szerokich, ciemnych pleców. Jeśli nie poszedł, pływał.
I zatrzymał się w miejscu. Wstrzymał oddech na dłuższą chwilę i teraz czekał, aż jego serce się uspokoi. Już dawno włożył rewolwer do kabury, w prawej ręce trzymał nóż, a teraz, czując ciężki zapach cudzego ciała, powoli, milimetr po milimetrze, podnosił pistolet do jednego, zdecydowanego ciosu.
A on wciąż zbierał siły. Było ich niewielu. Bardzo niewiele i moja lewa ręka nie mogła już pomóc.
Włożył w ten cios wszystko, wszystko do ostatniej kropli. Niemiec prawie nie krzyczał, tylko dziwnie westchnął, przeciągnął się i uklęknął. Starszy sierżant otworzył krzywe drzwi i wskoczył do chaty.
-Hyundai hoho!..
A oni spali. Spaliśmy przed ostatnim pędem do żelaza. Tylko jeden nie spał: rzucił się w kąt, w stronę broni, ale Waskow złapał jego skok i wpakował Niemca kulę niemal z bliska. Ryk uderzył w niski sufit, Fritz został rzucony w ścianę, a brygadzista zapomniał nagle o wszystkich niemieckich słowach i krzyknął tylko ochryple:
- Kop!.. Kop!.. Kop!..
I przeklął ciemnymi słowami. Najczarniejszy jaki znałem.
Nie, nie bali się krzyku ani granatu, którym machał starszy sierżant. Po prostu nie mogli myśleć, nie mogli nawet wyobrazić sobie w myślach, że był sam, sam przez wiele mil. Ta koncepcja nie mieściła się w ich faszystowskich mózgach, dlatego zgodnie z rozkazem położyli się na podłodze: twarzą w dół. Wszyscy czterej położyli się: piąty, najszybszy, był już w tamtym świecie.
I związali się pasami, starannie związali, a Fedot Jewgrafych osobiście związał ostatniego. I płakał. Łzy płynęły po jego brudnej, nieogolonej twarzy, trząsł się z dreszczy i śmiał się przez te łzy i krzyczał:
- Co, zabrali?.. Zabrali, prawda?.. Pięć dziewczyn, razem było ich pięć, tylko pięć! Ale wy nie przeszliście, nigdzie nie dotarliście i tutaj zginiecie, wszyscy zginiecie!.. Zabiję wszystkich osobiście, osobiście, nawet jeśli władza się zlituje! A potem niech mnie osądzą! Niech osądzą!..
A ręka go bolała, bolała tak bardzo, że wszystko w nim płonęło, a myśli były pomieszane. I dlatego szczególnie bał się utraty przytomności i chwycił się jej z całych sił...
...Nigdy nie pamiętał tej ostatniej ścieżki. Niemieckie plecy kołysały się do przodu, dyndały z boku na bok, bo Waskow chwiał się, jakby był pijany. I nie widział nic poza tymi czterema plecami i myślał tylko o jednym: mieć czas na naciśnięcie spustu karabinu maszynowego, zanim straci przytomność. I wisiał na ostatniej pajęczynie, a w całym ciele palił go taki ból, że z bólu warknął. Warczał i płakał: najwyraźniej był całkowicie wyczerpany...
Ale dopiero wtedy pozwolił, by jego świadomość odeszła, kiedy ich zawołali i kiedy zdał sobie sprawę, że jego własny lud zbliża się do nich. Rosjanie...
V.P.Kataev. Syn pułku // Biblioteka Szkolna, Moskwa, Literatura dziecięca, 1977
Zwiadowcy powoli ruszyli w stronę swojego miejsca zamieszkania.
Nagle starszy zatrzymał się i podniósł rękę. W tym samym momencie pozostali również zatrzymali się, nie spuszczając wzroku ze swojego dowódcy. Starszy stał dłuższą chwilę, zrzucając kaptur z głowy i lekko nadstawiając ucho w kierunku, z którego, jak mu się zdawało, dochodził podejrzany szelest. Najstarszym był młody mężczyzna w wieku około dwudziestu dwóch lat. Mimo młodego wieku uchodził już za doświadczonego żołnierza baterii. Był sierżantem. Towarzysze go kochali i jednocześnie się go bali.
Dźwięk, który przyciągnął uwagę sierżanta Jegorowa – takie było nazwisko seniora – wydawał się bardzo dziwny. Pomimo całego swojego doświadczenia Jegorow nie rozumiał jego charakteru i znaczenia.
"Co to mogło być?" - pomyślał Jegorow, wytężając słuch i szybko odtwarzając w myślach wszystkie podejrzane dźwięki, jakie kiedykolwiek słyszał podczas nocnego rekonesansu.
"Szept! NIE. Ostrożny szelest łopaty? NIE. Piszczenie plików? NIE".
Dziwny, cichy, przerywany dźwięk, niepodobny do niczego, słychać było gdzieś bardzo blisko, na prawo, za krzakiem jałowca. Wydawało się, że dźwięk dochodzi skądś pod ziemią.
Po nasłuchiwaniu przez kolejną minutę lub dwie Jegorow, nie odwracając się, dał znak i obaj zwiadowcy powoli i cicho, niczym cienie, zbliżyli się do niego. Wskazał ręką kierunek, z którego dobiegał dźwięk, i dał znak, aby nasłuchiwał. Harcerze zaczęli słuchać.
- Czy słyszysz? – zapytał Jegorow samymi ustami.
„Słuchaj” – odpowiedział równie cicho jeden z żołnierzy.
Jegorow zwrócił swoją chudą ciemną twarz do towarzyszy, niestety oświetlonych przez księżyc. Uniósł wysoko swoje chłopięce brwi.
- Nie rozumiem.
Przez jakiś czas cała trójka stała i słuchała, kładąc palce na spuście karabinów maszynowych. Dźwięki trwały nadal i były równie niezrozumiałe. Przez jedną chwilę nagle zmienili swój charakter. Wszystkim trzem wydawało się, że słyszą śpiew dochodzący z ziemi. Spojrzeli na siebie. Ale natychmiast dźwięki stały się takie same.
Potem Jegorow dał znak, żeby się położył i położył się na brzuchu na liściach, już szarych od szronu. Wziął sztylet do ust i czołgał się, cicho podciągając się na łokciach, na brzuchu.
Minutę później zniknął za ciemnym krzakiem jałowca, a po kolejnej minucie, która wydawała się długa, jak godzina, zwiadowcy usłyszeli cienki gwizdek. Oznaczało to, że Jegorow wołał ich do siebie. Czołgali się i wkrótce zobaczyli klęczącego sierżanta, zaglądającego do małego rowu ukrytego wśród jałowców.
Z rowu wyraźnie słychać było mamrotanie, szlochanie i senne jęki. Bez słów, rozumiejąc się nawzajem, harcerze otoczyli okop i wyciągnęli rękami końce płaszczy przeciwdeszczowych, tak że utworzyli coś w rodzaju namiotu, który nie przepuszczał światła. Jegorow opuścił rękę z elektryczną latarką do rowu.
Obraz, który zobaczyli, był prosty i jednocześnie straszny.
W rowie spał chłopiec.
Z rękami założonymi na piersi, bosymi stopami, ciemnymi jak ziemniaki i podwiniętymi nogami, chłopiec leżał w zielonej, śmierdzącej kałuży i przez sen mocno majaczył. Jego naga głowa, porośnięta długimi, nieobciętymi, brudnymi włosami, została niezgrabnie odrzucona do tyłu. Cienkie gardło drżało. Z zapadniętych ust i ogarniętych gorączką, zaognionych warg wydobywały się ochrypłe westchnienia. Słychać było mamrotanie, fragmenty niezrozumiałych słów i łkanie. Wypuchnięte powieki przy zamkniętych oczach miały niezdrowy, anemiczny kolor. Wydawały się prawie niebieskie, jak odtłuszczone mleko. Rzęsy krótkie, ale gęste, sklejone w strzałki. Twarz była pokryta zadrapaniami i siniakami. Na grzbiecie nosa widoczny był skrzep zaschniętej krwi.
Chłopiec spał, a po jego wyczerpanej twarzy konwulsyjnie przebiegały odbicia koszmarów, które nawiedzały chłopca we śnie. Z każdą minutą jego twarz zmieniała wyraz. Potem zamarł z przerażenia; wtedy zniekształciła go nieludzka rozpacz; potem wokół zapadniętych ust wybuchły ostre, głębokie rysy beznadziejnego żalu, brwi uniosły się jak dom, a z rzęs potoczyły się łzy; potem nagle zęby zaczęły wściekle zgrzytać, twarz stała się wściekła, bezlitosna, pięści zacisnęły się z taką siłą, że paznokcie wbijały się w dłonie, a z napiętego gardła wydobywały się tępe, ochrypłe dźwięki. I wtedy nagle chłopiec tracił przytomność, uśmiechał się żałosnym, całkowicie dziecinnym i dziecinnie bezradnym uśmiechem i zaczynał bardzo słabo, ledwo słyszalnie śpiewać jakąś niezrozumiałą piosenkę.
Sen chłopca był tak ciężki, tak głęboki, a jego dusza wędrująca przez męki snów była tak oddalona od ciała, że przez jakiś czas nic nie czuł: ani spojrzenia harcerzy patrzących na niego z góry, ani jasne światło elektrycznej latarki, punktowo oświetlające jego twarz.
Ale nagle wydawało się, że chłopiec został uderzony od środka, zwymiotowany. Obudził się, podskoczył i usiadł. Jego oczy błysnęły dziko. Po chwili wyciągnął skądś duży, zaostrzony gwóźdź. Zręcznym, precyzyjnym ruchem Jegorowowi udało się chwycić gorącą dłoń chłopca i zakryć dłonią usta.
- Cichy. – Nasze – powiedział szeptem Jegorow.
Dopiero teraz chłopiec zauważył, że hełmy żołnierzy były rosyjskie, ich karabiny maszynowe były rosyjskie, ich płaszcze przeciwdeszczowe były rosyjskie, a pochylone w jego stronę twarze również były rosyjskie, rodzinne.
Na jego zmęczonej twarzy błysnął radosny uśmiech. Chciał coś powiedzieć, ale udało mu się wydusić tylko jedno słowo:
I stracił przytomność.
M. Prishvin. Niebieska ważka.// Sob. Prishvin M.M. „Zielony szum”, seria: Moje zeszyty M., Prawda, 1983
Podczas tej I wojny światowej w 1914 roku poszedłem na front jako korespondent wojenny przebrany za sanitariusza i wkrótce znalazłem się na zachodzie, w Puszczy Augustowskiej. Wszystkie swoje wrażenia spisałem po swojemu, ale wyznaję, że ani na minutę nie opuściło mnie poczucie osobistej bezużyteczności i niemożności dogonienia słów w obliczu strasznych rzeczy, które się wokół mnie działy.
Szedłem drogą ku wojnie i igrałem ze śmiercią: albo spadł pocisk, eksplodując głęboki krater, albo kula brzęczała jak pszczoła, ale szedłem dalej, z ciekawością przyglądając się stadom kuropatw lecących z baterii do baterii.
Spojrzałem i zobaczyłem głowę Maksyma Maksimycza: jego brązowa twarz z szarymi wąsami była surowa i niemal uroczysta. Jednocześnie stary kapitan zdołał wyrazić mi zarówno współczucie, jak i patronat. Minutę później siorbałem kapuśniak w jego ziemiance. Wkrótce, gdy sprawa się nasiliła, krzyknął do mnie:
- Jak to się dzieje, że ty, taki a taki pisarz, nie wstydzisz się być zajęty swoimi drobiazgami w takich chwilach?
- Co powinienem zrobić? – zapytałem, bardzo zadowolony z jego zdecydowanego tonu.
„Natychmiast biegnij, zabierz tych ludzi, którzy są tam, każ im wyciągnąć ze szkoły ławki, podnieś i połóż rannych”.
Podnosiłem ludzi, ciągnąłem ławki, rozkładałem rannych, zapomniałem o pisarzu we mnie i nagle poczułem się wreszcie prawdziwym człowiekiem i byłem tak szczęśliwy, że tu, w czasie wojny, byłem nie tylko pisarzem.
W tym momencie jeden umierający człowiek szepnął do mnie:
- Chciałbym trochę wody.
Na pierwsze słowo rannego pobiegłem po wodę.
Ale on nie pił i powtarzał mi:
- Woda, woda, strumień.
Spojrzałem na niego ze zdziwieniem i nagle wszystko zrozumiałem: był prawie chłopcem o błyszczących oczach, o wąskich, drżących wargach, które odzwierciedlały drżenie jego duszy.
Sanitariusz i ja wzięliśmy nosze i przenieśliśmy go na brzeg strumienia. Sanitariusz odszedł, ja zostałem twarzą w twarz z umierającym chłopcem na brzegu leśnego potoku.
W ukośnych promieniach wieczornego słońca minarety skrzypów, liści telorezy i lilii wodnych jarzyły się specjalnym zielonym światłem, jakby emanującym z roślin, a nad basenem krążyła niebieska ważka. A bardzo blisko nas, gdzie kończył się potok, strumyki strumienia, łącząc się z kamykami, śpiewały swoją jak zwykle piękną piosenkę. Ranny słuchał z zamkniętymi oczami, jego bezkrwawe wargi poruszały się konwulsyjnie, wyrażając silną walkę. A potem walka zakończyła się słodkim, dziecinnym uśmiechem i oczy się otworzyły.
– Dziękuję – szepnął.
Widząc niebieską ważkę lecącą nad strumieniem, ponownie się uśmiechnął, jeszcze raz podziękował i ponownie zamknął oczy.
Jakiś czas minął w milczeniu, gdy nagle usta znów się poruszyły, powstała nowa walka i usłyszałem:
- Co, ona nadal lata?
Niebieska ważka wciąż krążyła.
„Leci” – odpowiedziałem – „i jak!”
Znowu się uśmiechnął i popadł w zapomnienie.
Tymczasem stopniowo robiło się ciemno, a ja także odleciałem daleko w myślach i zapomniałem o sobie. Kiedy nagle słyszę, jak pyta:
– Nadal latasz?
„Leci” – powiedziałem, nie patrząc i nie myśląc.
- Dlaczego nie widzę? – zapytał, z trudem otwierając oczy.
Bałem się. Kiedyś zdarzyło mi się widzieć umierającego człowieka, który przed śmiercią nagle stracił wzrok, a mimo to rozmawiał z nami całkiem inteligentnie. Czy tutaj nie jest tak samo: jego oczy umarły wcześniej. Ale ja sam spojrzałem na miejsce, w którym leciała ważka, i nic nie widziałem.
Pacjent zorientował się, że go oszukałem, zdenerwował się moją nieuwagą i w milczeniu zamknął oczy.
Poczułem ból i nagle zobaczyłem odbicie lecącej ważki w czystej wodzie. Nie mogliśmy tego dostrzec na tle ciemniejącego lasu, ale woda – te oczy ziemi pozostają jasne nawet wtedy, gdy zapada zmrok: te oczy zdają się widzieć w ciemności.
- Leci, leci! – zawołałem tak zdecydowanie, z taką radością, że pacjent natychmiast otworzył oczy.
I pokazałem mu odbicie. I uśmiechnął się.
Nie będę opisywał, jak uratowaliśmy tego rannego człowieka – podobno lekarze go uratowali. Ale mocno wierzę: im, lekarzom, pomogła pieśń strumienia i moje zdecydowane i podekscytowane słowa, że niebieska ważka przeleciała w ciemności nad potokiem.
A.Płatonow. Nieznany kwiat.
I pewnego dnia ziarno spadło z wiatru i zagnieździło się w dziurze pomiędzy kamieniem a gliną. Ziarno to marnowało się przez długi czas, a następnie nasiąkło rosą, rozpadło się, wypuściło cienkie włośniki, wbiło je w kamień i glinę i zaczęło rosnąć. W ten sposób ten mały kwiatek zaczął żyć na świecie. Nie miał nic do jedzenia w kamieniu i glinie; krople deszczu, które spadły z nieba, spadły na wierzch ziemi i nie dotarły do jej korzenia, ale kwiat żył, żył i stopniowo rósł. Podniósł liście przeciw wiatrowi, a wiatr ucichł w pobliżu kwiatu; drobinki kurzu spadły z wiatru na glinę, którą wiatr przyniósł z czarnej, tłustej ziemi; i w tych cząsteczkach kurzu znajdował się pokarm dla kwiatu, ale cząstki kurzu były suche. Aby je nawilżyć, kwiat przez całą noc strzegł rosy i zbierał ją kropla po kropli na liściach. A gdy liście zrobiły się ciężkie od rosy, kwiat je opuścił i rosa spadła; zwilżył czarny ziemny pył przyniesiony przez wiatr i spowodował korozję martwej gliny. W dzień kwiatu chronił wiatr, a w nocy rosa. Pracował dzień i noc, aby żyć i nie umrzeć. Wyhodował duże liście, aby mogły zatrzymać wiatr i zebrać rosę. Jednak kwiatowi trudno było żywić się wyłącznie cząsteczkami pyłu opadającymi z wiatru, a także zbierać dla nich rosę. Ale potrzebował życia i cierpliwie przezwyciężył ból głodu i zmęczenia. Kwiat radował się tylko raz dziennie: kiedy pierwszy promień porannego słońca dotknął jego zmęczonych liści. Jeśli przez długi czas wiatr nie wiał na pustkowia, mały kwiatek chorował i nie miał już dość sił, aby żyć i rosnąć. Kwiat jednak nie chciał żyć smutno; dlatego też, gdy był całkowicie smutny, zasypiał. Mimo to nieustannie próbował się rozwijać, nawet jeśli jego korzenie wgryzały się w goły kamień i suchą glinę. W tym czasie jego liście nie mogły być nasycone pełną siłą i stały się zielone: jedna żyła była niebieska, druga czerwona, trzecia niebieska lub złota. Stało się tak, ponieważ kwiatowi brakowało pożywienia, a jego udręka była sygnalizowana na liściach różnymi kolorami. Sam kwiat jednak o tym nie wiedział: w końcu był ślepy i nie widział siebie takim, jakim jest. W środku lata kwiat otworzył koronę na szczycie. Wcześniej wyglądał jak trawa, ale teraz stał się prawdziwym kwiatem. Jej korona składała się z płatków o prostym, jasnym kolorze, przejrzystych i mocnych, jak gwiazda. I niczym gwiazda świeciła żywym, migoczącym ogniem i była widoczna nawet w ciemną noc. A kiedy wiatr przychodził na pustkowia, zawsze dotykał kwiatu i niósł ze sobą jego zapach. I wtedy pewnego ranka dziewczyna Dasza przechodziła obok tej pustej działki. Mieszkała z przyjaciółmi w obozie pionierskim, a dziś rano obudziła się i tęskniła za matką. Napisała list do matki i zaniosła go na stację, żeby szybko dotarł. Po drodze Dasza ucałowała kopertę z listem i zazdrościła mu, że szybciej niż ona zobaczy matkę. Na skraju pustkowia Dasha poczuła zapach. Rozejrzała się. W pobliżu nie było żadnych kwiatów, tylko drobna trawa rosła wzdłuż ścieżki, a pustkowie było zupełnie nagie; ale wiatr przyszedł z pustkowia i przyniósł stamtąd cichy zapach, jakby wołający głos małego, nieznanego życia. Dasza przypomniała sobie jedną bajkę, którą dawno temu opowiedziała jej matka. Matka opowiadała o kwiacie, który wciąż był smutny po matce – róży, ale nie potrafiła płakać i tylko w zapachu ulatniał się jej smutek. „Może ten kwiat tęskni za matką, tak jak ja” – pomyślała Dasza. Poszła na pustkowie i zobaczyła ten mały kwiatek w pobliżu kamienia. Dasha nigdy wcześniej nie widziała takiego kwiatu - ani na polu, ani w lesie, ani na zdjęciu w książce, ani w ogrodzie botanicznym, nigdzie. Usiadła na ziemi obok kwiatu i zapytała go: „Dlaczego taki jesteś?” „Nie wiem” – odpowiedział kwiat. - Dlaczego różnisz się od innych? Kwiat znowu nie wiedział, co powiedzieć. Ale po raz pierwszy usłyszał czyjś głos tak blisko, po raz pierwszy ktoś na niego spojrzał i nie chciał urazić Dashy ciszą. „Bo to dla mnie trudne” – odpowiedział kwiat. - Jak masz na imię? – zapytała Dasza. „Nikt do mnie nie dzwoni” – powiedział kwiatek. „Mieszkam sam”. Dasza rozejrzała się po pustkowiu. - Tu jest kamień, tu jest glina! - powiedziała. - Jak żyjesz sam, jak urosłeś z gliny i nie umarłeś, maleńka? „Nie wiem” – odpowiedział kwiat. Dasza nachyliła się ku niemu i pocałowała jego świecącą głowę. Następnego dnia wszyscy pionierzy przyszli odwiedzić mały kwiatek. Dasza ich prowadziła, ale na długo przed dotarciem do pustej działki kazała wszystkim odetchnąć i powiedziała: „Słuchajcie, jak ładnie pachnie”. Tak oddycha.
Pionierzy długo stali wokół małego kwiatka i podziwiali go niczym bohater. Następnie obeszli całe pustkowie, zmierzyli je krokami i policzyli, ile taczek z obornikiem i popiołem trzeba było przywieźć, aby nawieźć martwą glinę. Chcieli, żeby ziemia na pustkowiu stała się dobra. Wtedy mały kwiatek, nieznany z imienia, odpocznie, a z jego nasion wyrosną piękne dzieci i nie umrą, najlepsze kwiaty świecące światłem, których nigdzie nie można znaleźć. Pionierzy pracowali przez cztery dni, użyźniając ziemię na pustkowiu. A potem udali się w podróż na inne pola i lasy i nigdy więcej nie pojawili się na pustkowiach. Tylko Dasha pewnego dnia przyszła pożegnać się z kwiatkiem. Lato już się kończyło, pionierzy musieli wracać do domu i wyjechali. A następnego lata Dasha ponownie przyjechała do tego samego obozu pionierskiego. Przez całą długą zimę pamiętała mały kwiatek, nieznany z imienia. I natychmiast poszła na pustą działkę, żeby sprawdzić, co u niego. Dasza zobaczyła, że pustkowia są teraz inne, porośnięte ziołami i kwiatami, latają nad nimi ptaki i motyle. Kwiaty wydzielały zapach taki sam jak ten mały, pracujący kwiatek. Jednak zeszłorocznego kwiatu, który żył między kamieniem a gliną, już nie było. Musiał umrzeć jesienią ubiegłego roku. Nowe kwiaty również były dobre; były tylko trochę gorsze od tego pierwszego kwiatu. A Daszy zrobiło się smutno, że starego kwiatu już nie ma. Wróciła i nagle się zatrzymała. Pomiędzy dwoma sąsiadującymi kamieniami wyrósł nowy kwiat - dokładnie taki sam jak tamten stary, tylko trochę lepszy i jeszcze piękniejszy. Ten kwiat wyrósł pośrodku stłoczonych kamieni; był żywy i cierpliwy, jak jego ojciec, a nawet silniejszy niż jego ojciec, ponieważ żył w kamieniu. Daszy wydawało się, że kwiat wyciąga do niej rękę, że przywołuje ją do siebie cichym głosem swojej woni.
G. Andersena. Słowik.
I nagle za oknem rozległ się cudowny śpiew. Był to mały, żywy słowik. Dowiedział się, że cesarz jest chory i przyleciał, aby go pocieszyć i dodać mu otuchy. Usiadł na gałęzi i śpiewał, a straszne duchy otaczające cesarza bledły i bledły, a krew płynęła szybciej i goręcej do serca cesarza.
Sama Śmierć słuchała słowika i tylko cicho powtarzała:
Śpiewaj, słowiku! Zaśpiewaj jeszcze raz!
Czy dasz mi za to cenną szablę? A baner? A korona? - zapytał słowik.
Śmierć kiwała głową i rozdawała jeden skarb za drugim, a słowik śpiewał i śpiewał. Zaśpiewał więc piosenkę o cichym cmentarzu, gdzie kwitną czarne owoce, pachną białe róże, a świeża trawa na grobach mieni się łzami żywych, opłakujących swoich bliskich. Wtedy Śmierć tak chciała wrócić do swojego domu, na cichy cmentarz, że owinęła się białą, zimną mgłą i wyleciała przez okno.
Dziękuję, drogi ptaku! - powiedział cesarz. - Jak mogę cię nagrodzić?
„Już mnie nagrodziłeś” – powiedział słowik. - Widziałem łzy w twoich oczach, kiedy śpiewałem przed tobą po raz pierwszy - nigdy tego nie zapomnę. Szczere łzy zachwytu są najcenniejszą nagrodą dla piosenkarza!
I znów zaśpiewał, a cesarz zapadł w zdrowy, spokojny sen.
A kiedy się obudził, słońce już jasno świeciło przez okno. Żaden z dworzan i sług nawet nie spojrzał na cesarza. Wszyscy myśleli, że nie żyje. Jeden słowik nie opuścił chorego. Usiadł za oknem i śpiewał jeszcze lepiej niż zawsze.
Zostań ze mną! - zapytał cesarz. - Będziesz śpiewał tylko wtedy, gdy będziesz chciał.
Nie mogę mieszkać w pałacu. Polecę do Ciebie, kiedy tylko zechcę, i będę śpiewał o szczęściu i nieszczęściu, o dobru i złu, o wszystkim, co dzieje się wokół Ciebie, a o czym nie wiesz. Mały ptak śpiewający lata wszędzie - leci pod dachem biednej chaty chłopskiej i do domu rybaka, które są tak daleko od twojego pałacu. Polecę i zaśpiewam Ci! Ale obiecaj mi...
Wszystko czego chcesz! - wykrzyknął cesarz i wstał z łóżka.
Miał już na sobie cesarską szatę i przyciskał do serca ciężką złotą szablę.
Obiecaj mi, że nie powiem nikomu, że masz małego ptaszka, który opowiada Ci o całym wielkim świecie. W ten sposób wszystko pójdzie lepiej.
I słowik odleciał.
Wtedy weszli dworzanie, zebrali się, żeby popatrzeć na zmarłego cesarza i zamarli na progu.
I cesarz rzekł do nich:
Cześć! Dzień dobry!
Słoneczny dzień na samym początku lata. Wędruję niedaleko domu, w brzozowym lesie. Wszystko wokół zdaje się kąpać, pluskać w złotych falach ciepła i światła. Gałęzie brzozy płyną nade mną. Liście na nich wydają się albo szmaragdowo zielone, albo całkowicie złote. A poniżej, pod brzozami, również biegną i płyną po trawie jasnoniebieskie cienie jak fale. A lekkie króliczki, niczym odbicia słońca w wodzie, biegają jeden za drugim po trawie, wzdłuż ścieżki.
Słońce jest i na niebie, i na ziemi... I to sprawia, że jest tak dobrze, tak przyjemnie, że ma się ochotę uciec gdzieś w dal, gdzie pnie młodych brzoz mienią się olśniewającą bielą.
I nagle z tej słonecznej odległości usłyszałem znajomy leśny głos: „Kuk-ku, kuk-ku!”
Kukułka! Słyszałem to już wiele razy, ale nigdy nawet nie widziałem tego na zdjęciu. Jaka ona jest? Z jakiegoś powodu wydawała mi się pulchna i wielkogłowa, jak sowa. Ale może ona wcale taka nie jest? Pobiegnę i zobaczę.
Niestety, okazało się, że nie jest to łatwe. Podchodzę do jej głosu. A ona ucichnie i znowu: „Kuk-ku, kuk-ku”, ale w zupełnie innym miejscu.
Jak możesz ją zobaczyć? Zatrzymałem się w myślach. A może bawi się ze mną w chowanego? Ona się ukrywa, a ja szukam. Zagrajmy to odwrotnie: teraz ja się ukryję, a ty popatrz.
Wspiąłem się na krzak leszczyny i też raz i drugi zakukałem. Kukułka ucichła, może mnie szuka? Siedzę cicho, nawet serce bije mi z podniecenia. I nagle gdzieś w pobliżu: „Kuk-ku, kuk-ku!”
Milczę: lepiej spójrz, nie krzycz na cały las.
A ona jest już bardzo blisko: „Kuk-ku, kuk-ku!”
Patrzę: jakiś ptak leci przez polanę, ogon ma długi, jest szary, tylko pierś pokryta ciemnymi plamkami. Prawdopodobnie jastrząb. Ten na naszym podwórku poluje na wróble. Podleciał do pobliskiego drzewa, usiadł na gałęzi, pochylił się i krzyknął: „Kuk-ku, kuk-ku!”
Kukułka! Otóż to! Oznacza to, że nie wygląda jak sowa, ale jak jastrząb.
W odpowiedzi będę krzyczeć z krzaka! Ze strachu prawie spadła z drzewa, natychmiast zeskoczyła z gałęzi, pobiegła gdzieś w leśną gęstwinę i tylko to widziałem.
Ale nie muszę się z nią już spotykać. Rozwiązałem więc leśną zagadkę, a poza tym po raz pierwszy rozmawiałem z ptakiem w jego ojczystym języku.
I tak czysty leśny głos kukułki odsłonił mi pierwszą tajemnicę lasu. I od tego czasu przez pół wieku wędruję zimą i latem odległymi, nieprzetartymi ścieżkami i odkrywam coraz więcej tajemnic. I nie ma końca tym krętym ścieżkom i nie ma końca tajemnicom naszej rodzimej natury.
G. Skrebickiego. Czterech artystów
W jakiś sposób połączyło się czterech czarnoksiężników-malarzy: Zima, Wiosna, Lato i Jesień; Spotkali się i sprzeczali: który z nich rysuje lepiej? Kłócili się, kłócili i postanowili wybrać Czerwone Słońce na sędziego: „Żyje wysoko na niebie, widziało w swoim życiu wiele cudownych rzeczy, niech nas osądzi”.
Sunny zgodziła się zostać sędzią. Malarze wzięli się do pracy. Pierwszą osobą, która zgłosiła się na ochotnika do namalowania obrazu, była Zimushka-Winter.
„Tylko Sunny nie powinna patrzeć na moją pracę” – zdecydowała. „Nie powinna jej oglądać, dopóki nie skończę”.
Zima rozciągnęła na niebie szare chmury i pokryjmy ziemię świeżym puszystym śniegiem! Któregoś dnia ozdobiłam wszystko wokół siebie.
Pola i wzgórza pobielały. Rzeka pokryła się cienkim lodem, ucichła i zapadła w sen, jak w bajce.
Zima wędruje po górach, dolinach, chodzi w dużych, miękkich filcowych butach, stąpa cicho, bezgłośnie. A ona sama rozgląda się - tu i ówdzie poprawi swój magiczny obraz.
Oto pagórek na środku pola, dowcipniś wziął z niego wiatr i zdmuchnął swoją białą czapkę. Muszę to założyć jeszcze raz. A tam szary zając przemyka między krzakami. Źle mu z tym szarym: na białym śniegu drapieżne zwierzę lub ptak natychmiast go zauważy, nie można się przed nimi nigdzie ukryć.
„Ty też się ubierz, ten z bocznymi oczami, w białe futro” – zdecydowała Winter, „wtedy prędko nikt cię nie zauważy na śniegu”.
Ale Lisa Patrikeevna nie musi ubierać się na biało. Mieszka w głębokiej dziurze, chowając się pod ziemią przed wrogami. Musi się tylko piękniej i cieplej ubrać.
Zima przygotowała dla niej wspaniałe futro, było po prostu niesamowite: całe jaskrawoczerwone, jak ogień! Lis będzie poruszał puszystym ogonem, jakby miał rozsiewać iskry po śniegu.
Zima zajrzała do lasu. „Udekoruję go tak bardzo, że Słońce się zakocha!”
Ubrała sosny i świerki w grube płaszcze śnieżne; naciągnęła im na brwi śnieżnobiałe kapelusze; Na gałęziach kładę puchowe rękawiczki. Leśni bohaterowie stoją obok siebie, stoją przyzwoicie, spokojnie.
A pod nimi schroniły się różne krzewy i młode drzewa. Zima ubierała ich także, jak dzieci, w białe futra.
I rzuciła biały koc na jarzębinę rosnącą na skraju lasu. Okazało się tak dobrze! Na końcach gałęzi jarzębiny zwisają kępy jagód, niczym czerwone kolczyki widoczne spod białego koca.
Pod drzewami Zima pomalowała cały śnieg wzorem różnych śladów i śladów. Oto ślad zająca: z przodu dwa duże odciski łap obok siebie, a z tyłu - jeden za drugim - dwa małe; i lis - jakby ciągnięty nitką: łapa w łapę, więc rozciąga się w łańcuchu; a szary wilk przebiegł przez las, również zostawiając swoje ślady. Ale nigdzie nie widać śladu niedźwiedzia i nic dziwnego: Zimushka-Winter Toptygina zbudowała przytulną jaskinię w gęstwinie lasu, przykryła cel grubym kocem śnieżnym na górze: śpij dobrze! I chętnie próbuje - nie wypełza z jaskini. Dlatego w lesie nie widać śladu niedźwiedzia.
Ale nie tylko ślady zwierząt można zobaczyć na śniegu. Na leśnej polanie, gdzie wystają zielone krzewy borówki i borówki, śnieg niczym krzyże deptany jest przez ptasie ślady. To leśne kury - cietrzew i cietrzew - biegają tu po polanie i dziobią pozostałe jagody.
Tak, oto one: cietrzew, cietrzew pstrokaty i cietrzew. Na białym śniegu, jakie one wszystkie są piękne!
Obraz zimowego lasu wyszedł dobrze, nie martwy, ale żywy! Albo wiewiórka szara będzie skakać z gałązki na gałązkę, albo dzięcioł plamisty, siedzący na pniu starego drzewa, zacznie wybijać nasiona z szyszki. Wsadzi go w szczelinę i uderzy dziobem!
Zimowy las żyje. Zaśnieżone pola i doliny żyją. Cały obraz siwowłosej czarodziejki – Zimy – żyje dalej. Możesz też pokazać to Sunny.
Słońce rozchyliło niebieską chmurę. Patrzy na zimowy las, na doliny... A pod jego łagodnym spojrzeniem wszystko wokół staje się jeszcze piękniejsze.
Śnieg zapłonął i zajaśniał. Na ziemi, na krzakach, na drzewach zapalały się niebieskie, czerwone i zielone światła. I wiał wiatr, strząsnął szron z gałęzi, a wielokolorowe światła również błyszczały i tańczyły w powietrzu.
Okazało się, że to cudowne zdjęcie! Być może nie mogłeś tego lepiej narysować.
Fragment historii
Rozdział II
Moja mamusia
Miałem matkę, czułą, miłą, słodką. Mieszkaliśmy z mamą w małym domku nad brzegiem Wołgi. Dom był taki czysty i jasny, a z okien naszego mieszkania widać było szeroką, piękną Wołgę i ogromne dwupiętrowe parowce i barki, i molo na brzegu, i tłumy spacerujących ludzi, którzy wyszli to molo o określonych godzinach, żeby spotkać przypływające statki... A ja i mama tam chodziłyśmy, tylko rzadko, bardzo rzadko: mama dawała lekcje w naszym mieście i nie wolno jej było ze mną spacerować tak często, jak chciałam. Mamusia powiedziała:
Poczekaj, Lenusha, zaoszczędzę trochę pieniędzy i zabiorę cię wzdłuż Wołgi od naszego Rybińska aż do Astrachania! Wtedy będziemy się świetnie bawić.
Byłam szczęśliwa i czekałam na wiosnę.
Do wiosny mama zaoszczędziła trochę pieniędzy i postanowiliśmy zrealizować nasz pomysł w pierwsze ciepłe dni.
- Gdy tylko Wołga zostanie oczyszczona z lodu, ty i ja pojedziemy na przejażdżkę! – powiedziała mama, czule głaszcząc mnie po głowie.
Ale kiedy lody się załamały, przeziębiła się i zaczęła kaszleć. Lód minął, Wołga oczyściła się, ale mama kaszlała i kaszlała bez końca. Stała się nagle chuda i przezroczysta jak wosk, a ona dalej siedziała przy oknie, patrzyła na Wołgę i powtarzała:
„Kaszel minie, trochę mi się polepszy, a ty i ja pojedziemy do Astrachania, Lenusha!”
Ale kaszel i przeziębienie nie ustąpiły; Lato w tym roku było wilgotne i zimne, a mama z każdym dniem stawała się chudsza, bledsza i bardziej przezroczysta.
Nadeszła jesień. Nadszedł wrzesień. Nad Wołgą rozciągały się długie linie żurawi lecących do ciepłych krajów. Mamusia nie siedziała już przy oknie w salonie, lecz leżała na łóżku i cały czas trzęsła się z zimna, a sama była gorąca jak ogień.
Kiedyś do mnie zadzwoniła i powiedziała:
- Słuchaj, Lenusha. Twoja matka wkrótce opuści Cię na zawsze... Ale nie martw się, kochanie. Zawsze będę na Ciebie patrzeć z nieba i radować się będę z dobrych uczynków mojej dziewczynki i...
Nie dałem jej dokończyć i gorzko płakałem. I mama też zaczęła płakać, a jej oczy stały się smutne, smutne, zupełnie jak oczy anioła, którego widziałem na dużej ikonie w naszym kościele.
Uspokoiwszy się trochę, mama odezwała się ponownie:
- Czuję, że Pan wkrótce zabierze mnie do siebie i niech się dzieje Jego święta wola! Bądź grzeczną dziewczynką bez matki, módl się do Boga i pamiętaj o mnie... Pojedziesz do swojego wujka, mojego brata, który mieszka w Petersburgu... Pisałam do niego o Tobie i prosiłam, żeby dał schronienie sierota...
Coś boleśnie bolesnego, gdy usłyszałam słowo „sierota”, ścisnęło mnie za gardło…
Zaczęłam szlochać, płakać i kulić się przy łóżku mojej matki. Maryushka (kucharka, która mieszkała z nami przez dziewięć lat, od samego roku, w którym się urodziłam, i która kochała mamę i mnie do szaleństwa) przyszła i zabrała mnie do siebie, mówiąc, że „mamusiu potrzebny jest spokój”.
Tej nocy zasnęłam ze łzami w łóżku Maryuszki, a rano... Ach, co się stało rano!...
Obudziłem się bardzo wcześnie, chyba koło szóstej, i chciałem biec prosto do mamy.
W tej chwili weszła Maryushka i powiedziała:
- Módl się do Boga, Lenochka: Bóg zabrał do niego twoją matkę. Twoja mama zmarła.
- Mamusia umarła! – powtórzyłem jak echo.
I nagle zrobiło mi się tak zimno, zimno! Potem rozległ się hałas w mojej głowie i cały pokój, i Maryushka, i sufit, i stół, i krzesła - wszystko się przewróciło i zaczęło wirować przed moimi oczami i nie pamiętam już, co się ze mną potem stało Ten. Chyba upadłem nieprzytomny na podłogę...
Obudziłam się, gdy mama leżała już w dużym białym pudle, w białej sukni, z białym wiankiem na głowie. Stary, siwy ksiądz czytał modlitwy, śpiewacy śpiewali, a Maryushka modliła się u progu sypialni. Przyszło kilka starszych kobiet i też się pomodliło, po czym spojrzały na mnie z żalem, pokręciły głowami i wymamrotały coś bezzębnymi ustami...
- Sierota! Sierota! - Też kręciła głową i patrzyła na mnie żałośnie, powiedziała Maryushka i płakała. Starsze kobiety też płakały...
Trzeciego dnia Maryushka zaprowadziła mnie do białego pudła, w którym leżała Mamusia, i kazała pocałować Mamę w rękę. Następnie ksiądz pobłogosławił mamę, śpiewacy zaśpiewali coś bardzo smutnego; podeszło kilku mężczyzn, zamknęło białe pudełko i wyniosło je z naszego domu...
Płakałam głośno. Ale wtedy przyszły starsze kobiety, które już znałam, i powiedziały, że idą pochować moją matkę i że nie ma co płakać, tylko się modlić.
Do kościoła przyniesiono białą skrzynkę, odprawiliśmy mszę, po czym znowu podeszło kilka osób, podniosło skrzynkę i zaniosło ją na cmentarz. Wykopano już tam głęboką czarną dziurę, do której opuszczono trumnę matki. Potem zasypali dół ziemią, postawili na nim biały krzyż i Maryushka zaprowadziła mnie do domu.
Po drodze powiedziała mi, że wieczorem zabierze mnie na stację, wsadzi do pociągu i wyśle do Petersburga do wujka.
„Nie chcę iść do wujka” – powiedziałam ponuro. „Nie znam żadnego wujka i boję się do niego iść!”
Ale Maryushka powiedziała, że szkoda tak dużej dziewczynce mówić, że mamusia to słyszała i że moje słowa ją ranią.
Potem ucichłem i zacząłem przypominać sobie twarz wujka.
Wujka z Petersburga nigdy nie widziałem, ale w albumie mojej mamy był jego portret. Przedstawiono go na nim w haftowanym złotem mundurze, z wieloma rozkazami i gwiazdą na piersi. Wyglądał na bardzo ważnego i mimowolnie się go bałem.
Po obiedzie, którego ledwo dotknąłem, Maryushka spakowała wszystkie moje sukienki i bieliznę do starej walizki, podała mi herbatę i zawiozła na stację.
Lidia Charska
NOTATKI MAŁEGO UCZNIA GIMNAZJONI
Fragment historii
Rozdział XXI
Do szumu wiatru i gwizdu śnieżycy
Wiatr gwizdał, skrzeczał, jęczał i szumiał na różne sposoby. Albo żałosnym, cienkim głosem, albo szorstkim basem, śpiewał swoją pieśń bojową. Latarnie ledwo zauważalnie migotały przez ogromne białe płatki śniegu, które obficie padały na chodniki, ulicę, powozy, konie i przechodniów. A ja szedłem i szedłem, do przodu i do przodu...
Nyurochka powiedział mi:
„Najpierw trzeba przejść długą, dużą ulicę, na której są takie wysokie domy i luksusowe sklepy, potem skręcić w prawo, potem w lewo, potem znowu w prawo i jeszcze raz w lewo, a potem wszystko jest proste, prosto do samego końca – do nasz dom. Poznacie go od razu. Jest niedaleko cmentarza, jest też biały kościół... taki piękny.”
Zrobiłem tak. Szedłem prosto, jak mi się wydawało, wzdłuż długiej i szerokiej ulicy, ale nie widziałem żadnych wysokich domów ani luksusowych sklepów. Wszystko przesłaniała mi przed oczami biała, przypominająca całun, żywa, luźna ściana cicho opadających ogromnych płatków śniegu. Skręciłem w prawo, potem w lewo, potem znowu w prawo, robiąc wszystko dokładnie, jak mi mówił Nyurochka - i szedłem, szedłem, szedłem bez końca.
Wiatr bezlitośnie poruszał klapami mojego burnusika, przeszywając mnie na wskroś zimnem. Płatki śniegu uderzyły mnie w twarz. Teraz nie szedłem już tak szybko jak wcześniej. Miałem wrażenie, że moje nogi wypełniły się ołowiem ze zmęczenia, całe ciało trzęsło się z zimna, ręce mi zdrętwiały i ledwo mogłem poruszać palcami. Skręciłem w prawo i w lewo prawie po raz piąty, poszedłem teraz prostą ścieżką. Coraz rzadziej spotykały mnie ciche, ledwo zauważalne, migoczące światła latarni... Hałas jazdy konnymi i powozami po ulicach znacznie ucichł, a ścieżka, którą szedłem, wydawała się nudna i pusta Ja.
W końcu śnieg zaczął rzednąć; ogromne płatki nie spadały już tak często. Odległość nieco się poprawiła, ale wokół mnie panował tak gęsty zmierzch, że ledwo mogłem dostrzec drogę.
Teraz nie było już wokół mnie słychać ani odgłosów jazdy, ani głosów, ani okrzyków woźnicy.
Co za cisza! Cóż za martwa cisza!..
Ale co to jest?
Moje oczy, przyzwyczajone już do półmroku, teraz dostrzegają otoczenie. Panie, gdzie jestem?
Żadnych domów, żadnych ulic, żadnych powozów, żadnych pieszych. Przede mną bezkresna, ogromna połać śniegu... Kilka zapomnianych budynków na skraju drogi... Trochę płotów, a przede mną coś czarnego, ogromnego. To musi być park albo las – nie wiem.
Zawróciłem... Za mną migały światła... światła... światła... Było ich tak dużo! Bez końca... bez liczenia!
- Panie, to jest miasto! Oczywiście miasto! - wykrzykuję. - A ja pojechałem na obrzeża...
Nyurochka powiedział, że mieszkają na obrzeżach. Oczywiście, że tak! To, co ciemnieje w oddali, to cmentarz! Jest tam kościół, a niedaleko ich dom! Wszystko, wszystko poszło tak, jak powiedziała. Ale się bałam! Co za głupota!
I z radosnym natchnieniem znów energicznie szedłem naprzód.
Ale tego tam nie było!
Moje nogi ledwo były mi teraz posłuszne. Ze zmęczenia ledwo mogłem nimi ruszyć. Niezwykłe zimno sprawiło, że drżałam od stóp do głów, szczękałam zębami, w głowie szumiało, a coś z całej siły uderzyło mnie w skronie. Do tego wszystkiego dochodziła dziwna senność. Tak bardzo chciałem spać, tak bardzo chciałem spać!
„No cóż, jeszcze trochę - a będziesz ze swoimi przyjaciółmi, zobaczysz Nikifora Matwiejewicza, Nyurę, ich matkę, Sieriożę!” - Wspierałem się psychicznie, jak tylko mogłem...
Ale to też nie pomogło.
Ledwo mogłem poruszać nogami i teraz z trudem wyciągałem je z głębokiego śniegu, najpierw jedną, potem drugą. Ale poruszają się coraz wolniej, coraz ciszej... I szum w głowie staje się coraz bardziej słyszalny, a coś mocniej i mocniej uderza w skronie...
W końcu nie mogę już wytrzymać i spadam na zaspę, która utworzyła się na skraju drogi.
Och, jak dobrze! Jak miło jest tak odpocząć! Teraz nie czuję zmęczenia ani bólu... Jakieś przyjemne ciepło rozchodzi się po całym ciele... Och, jak dobrze! Po prostu by tu siedziała i nigdy nie wychodziła! I gdyby nie chęć dowiedzenia się, co się stało z Nikiforem Matwiejewiczem i odwiedzenia go, zdrowego czy chorego, z pewnością zasnęłabym tu na godzinę, dwie... Zasnęłam mocno! Poza tym cmentarz nie jest daleko... Można go tam zobaczyć. Milę lub dwie, nie więcej...
Śnieg przestał padać, zamieć trochę opadła, a miesiąc wyłonił się zza chmur.
Och, byłoby lepiej, gdyby księżyc nie świecił i przynajmniej nie poznałabym smutnej rzeczywistości!
Żadnego cmentarza, żadnego kościoła, żadnych domów - przed nami nic!.. Tylko las czernieje jak wielka czarna plama w oddali, a białe martwe pole rozciąga się wokół mnie jak nieskończona zasłona...
Przerażenie mnie ogarnęło.
Teraz właśnie zdałem sobie sprawę, że się zgubiłem.
Lew Tołstoj
Łabędzie
Łabędzie przeleciały stadem z zimnej strony do ciepłych krain. Lecieli za morze. Lecieli dzień i noc, a kolejny dzień i noc, bez odpoczynku, latali nad wodą. Na niebie wisiał cały miesiąc, a łabędzie widziały daleko w dole błękitną wodę. Wszystkie łabędzie były wyczerpane i trzepotały skrzydłami; ale nie zatrzymali się i polecieli dalej. Stare, silne łabędzie leciały z przodu, a te młodsze i słabsze leciały z tyłu. Za wszystkimi przeleciał jeden młody łabędź. Jego siły osłabły. Machnął skrzydłami i nie mógł dalej latać. Potem rozpostarł skrzydła i zszedł na dół. Schodził coraz bliżej wody; a jego towarzysze coraz bardziej bieleli w miesięcznym świetle. Łabędź zszedł do wody i złożył skrzydła. Morze podniosło się pod nim i zakołysało nim. Stado łabędzi było ledwo widoczne jako biała linia na jasnym niebie. A w ciszy ledwo było słychać dźwięk ich skrzydeł. Kiedy już całkowicie zniknęli z pola widzenia, łabędź odchylił szyję i zamknął oczy. Nie poruszył się i tylko morze, wznoszące się i opadające szerokim pasem, podnosiło go i opuszczało. Przed świtem lekki wietrzyk zaczął kołysać morzem. I woda wlała się do białej piersi łabędzia. Łabędź otworzył oczy. Świt poczerwieniał na wschodzie, a księżyc i gwiazdy stały się bledsze. Łabędź westchnął, wyciągnął szyję i zatrzepotał skrzydłami, wstał i poleciał, trzymając się skrzydłami wody. Wznosił się coraz wyżej i samotnie leciał nad ciemnymi, falującymi falami.
Paulo Coelho
Przypowieść „Sekret szczęścia”
Pewien kupiec wysłał swojego syna, aby poznał Sekret Szczęścia od najmądrzejszego ze wszystkich ludzi. Młody człowiek szedł czterdzieści dni przez pustynię i
W końcu dotarł do pięknego zamku, który stał na szczycie góry. Mieszkał tam mędrzec, którego szukał. Jednak zamiast oczekiwanego spotkania z mądrym człowiekiem, nasz bohater znalazł się w sali, w której wszystko kipiało: wchodzili i wychodzili kupcy, w kącie rozmawiali ludzie, mała orkiestra grała słodkie melodie i był stół zastawiony najbardziej wykwintne dania z okolicy. Mędrzec rozmawiał z różnymi ludźmi, a młody człowiek musiał czekać na swoją kolej około dwóch godzin.
Mędrzec uważnie wysłuchał wyjaśnień młodego człowieka na temat celu jego wizyty, lecz w odpowiedzi stwierdził, że nie ma czasu na wyjawianie mu Tajemnicy Szczęścia. I zaprosił go, aby przespacerował się po pałacu i przyszedł ponownie za dwie godziny.
„Chcę jednak prosić o jedną przysługę” – dodał mędrzec, podając młodzieńcowi małą łyżeczkę, na którą upuścił dwie krople oliwy. — Trzymaj tę łyżkę w dłoni przez cały czas chodzenia, aby olej się nie rozlał.
Młody człowiek zaczął chodzić po pałacowych schodach, nie odrywając wzroku od łyżki. Dwie godziny później wrócił do mędrca.
„No cóż” - zapytał - „czy widziałeś perskie dywany, które są w mojej jadalni?” Czy widziałeś park, którego utworzenie głównemu ogrodnikowi zajęło dziesięć lat? Czy zauważyłeś piękne pergaminy w mojej bibliotece?
Zawstydzony młodzieniec musiał przyznać, że nic nie widział. Dbał jedynie o to, aby nie rozlać kropel olejku, które powierzył mu mędrzec.
„No cóż, wróć i zapoznaj się z cudami mojego Wszechświata” – powiedział mu mędrzec. „Nie można ufać człowiekowi, jeśli nie zna się domu, w którym on mieszka”.
Uspokojony młodzieniec wziął łyżkę i ponownie poszedł na spacer po pałacu; tym razem zwracając uwagę na wszystkie dzieła sztuki wiszące na ścianach i sufitach pałacu. Widział ogrody otoczone górami, najdelikatniejsze kwiaty, wyrafinowanie, z jakim każde dzieło sztuki zostało umieszczone dokładnie tam, gdzie było potrzebne.
Wracając do mędrca, szczegółowo opisał wszystko, co zobaczył.
- Gdzie są dwie krople oliwy, które ci powierzyłem? – zapytał Mędrzec.
A młody człowiek, patrząc na łyżkę, odkrył, że wylał się cały olej.
- Oto jedyna rada, jaką mogę Ci dać: Sekretem szczęścia jest patrzeć na wszystkie cuda świata, nie zapominając nigdy o dwóch kroplach oliwy na łyżce.
Leonardo da Vinci
Przypowieść „NEVOD”
I po raz kolejny niewód przyniósł bogaty połów. Kosze rybaków wypełnione były po brzegi kleniami, karpiami, linami, szczupakami, węgorzami i najróżniejszymi innymi produktami spożywczymi. Całe rodziny ryb
wraz z dziećmi i domownikami, zabierano na kramy i przygotowywano do zakończenia swojej egzystencji, wijąc się z bólu na rozgrzanych patelniach i w gotujących się kotłach.
Pozostałe ryby w rzece, zdezorientowane i ogarnięte strachem, nie odważające się nawet pływać, zakopały się głębiej w błocie. Jak żyć dalej? Sam nie poradzisz sobie z siecią. Codziennie jest porzucany w najbardziej nieoczekiwanych miejscach. Bezlitośnie niszczy ryby, a ostatecznie cała rzeka zostanie zniszczona.
- Musimy myśleć o losie naszych dzieci. Nikt poza nami nie zaopiekuje się nimi i nie wybawi z tej straszliwej obsesji” – argumentowały płotki, które zebrały się na naradę w obliczu dużego problemu.
„Ale co możemy zrobić?” – zapytał nieśmiało lin, słuchając przemówień śmiałków.
- Zniszcz niewód! – odpowiedziały chórem rybki. Tego samego dnia wszechwiedzące zwinne węgorze rozniosły tę wiadomość wzdłuż rzeki
o podjęciu odważnej decyzji. Wszystkie ryby, młode i stare, zostały zaproszone jutro o świcie do głębokiego, cichego basenu, chronionego przez rozłożyste wierzby.
Tysiące ryb wszelkiego koloru i wieku podpłynęło w wyznaczone miejsce, aby wypowiedzieć wojnę sieci.
- Słuchajcie wszyscy uważnie! - powiedział karp, któremu nie raz udało się przegryźć sieci i uciec z niewoli. „Sieć jest tak szeroka jak nasza rzeka”. Aby utrzymać go w pozycji pionowej pod wodą, do jego dolnych węzłów przymocowane są ołowiane ciężarki. Każę podzielić wszystkie ryby na dwie ławice. Pierwszy powinien podnieść obciążniki z dna na powierzchnię, a drugi stado mocno przytrzyma górne węzły siatki. Zadaniem szczupaków jest przeżuwanie lin, za pomocą których siatka jest przyczepiona do obu brzegów.
Z zapartym tchem ryba słuchała każdego słowa przywódcy.
- Rozkazuję węgorzom natychmiastowe udanie się na rekonesans! – kontynuował karp – Muszą ustalić, gdzie zarzucono sieć.
Węgorze wyruszyły na misję, a ławice ryb skupiły się w pobliżu brzegu w bolesnym oczekiwaniu. Tymczasem płotki starały się zachęcać najbardziej nieśmiałych i doradzały, aby nie wpadać w panikę, nawet jeśli ktoś wpadnie do sieci: przecież rybacy i tak nie będą w stanie go wyciągnąć na brzeg.
W końcu węgorze wróciły i poinformowały, że sieć została porzucona około mili w dół rzeki.
I tak w ogromnej armadzie ławice ryb podpłynęły do celu, prowadzone przez mądrego karpia.
„Płyń ostrożnie!” – ostrzegł przywódca. „Miej oczy otwarte, aby prąd nie wciągnął cię do sieci”. Używaj płetw tak mocno, jak tylko możesz i hamuj na czas!
Przed nimi pojawił się niewód, szary i złowieszczy. Ogarnięta atakiem gniewu ryba odważnie rzuciła się do ataku.
Wkrótce niewód został podniesiony z dna, trzymające go liny zostały przecięte ostrymi zębami szczupaka, a węzły rozerwane. Ale wściekła ryba nie uspokoiła się i nadal atakowała znienawidzonego wroga. Chwytając zębami uszkodzoną, nieszczelną sieć i ciężko pracując płetwami i ogonami, ciągnęli ją w różnych kierunkach i rozdzierali na małe kawałki. Wydawało się, że woda w rzece się gotuje.
Rybacy długo drapali się po głowie w związku z tajemniczym zniknięciem sieci, a ryby do dziś z dumą opowiadają tę historię swoim dzieciom.
Leonardo da Vinci
Przypowieść „PELIKAN”
Gdy tylko pelikan poszedł szukać pożywienia, siedząca w zasadzce żmija natychmiast popełzła ukradkiem do swojego gniazda. Puszyste pisklęta spały spokojnie, nic nie wiedząc. Wąż podpełzł blisko nich. Jej oczy zabłysły złowieszczym blaskiem – i rozpoczął się odwet.
Po śmiertelnym ukąszeniu spokojnie śpiące pisklęta nigdy się nie obudziły.
Zadowolona z tego, co zrobiła, nikczemność wczołgała się do ukrycia, aby w pełni cieszyć się żalem ptaka.
Wkrótce pelikan wrócił z polowania. Na widok brutalnej masakry dokonanej na pisklętach wybuchnął głośnym łkaniem, a wszyscy mieszkańcy lasu zamilkli, zszokowani niesłychanym okrucieństwem.
„Nie mam już życia bez ciebie!”, ubolewał nieszczęśliwy ojciec, patrząc na martwe dzieci. „Pozwól mi umrzeć z tobą!”
I zaczął dziobem rozrywać pierś, prosto w serce. Gorąca krew tryskała strumieniami z otwartej rany, opryskując martwe pisklęta.
Tracąc ostatnie siły, umierający pelikan rzucił pożegnalne spojrzenie na gniazdo z martwymi pisklętami i nagle zadrżał ze zdziwienia.
O cud! Jego przelana krew i rodzicielska miłość przywróciły do życia drogie pisklęta, wyrywając je ze szponów śmierci. A potem szczęśliwy oddał ducha.
Mający szczęście
Siergiej Silin
Antoshka biegał ulicą z rękami w kieszeniach marynarki, potknął się i upadając, pomyślał: „Złamię sobie nos!” Nie miał jednak czasu wyciągnąć rąk z kieszeni.
I nagle tuż przed nim, nie wiadomo skąd, pojawił się mały, silny mężczyzna wielkości kota.
Mężczyzna wyciągnął ramiona i objął Antoszkę, łagodząc cios.
Antoszka przekręciła się na bok, uklękła na jedno kolano i ze zdziwieniem spojrzała na chłopa:
- Kim jesteś?
- Mający szczęście.
-Kto kto?
- Mający szczęście. Upewnię się, że będziesz mieć szczęście.
- Czy każdy człowiek ma szczęście? – zapytała Antoszka.
„Nie, nie jest nas aż tak wielu” – odpowiedział mężczyzna. „Po prostu przechodzimy od jednego do drugiego”. Od dzisiaj będę z Tobą.
- Zaczynam mieć szczęście! - Antoszka była szczęśliwa.
- Dokładnie! – Lucky skinął głową.
- Kiedy zostawisz mnie dla kogoś innego?
- Kiedy konieczne. Pamiętam, że służyłem jednemu kupcowi przez kilka lat. A jednemu z pieszych pomogłem tylko na dwie sekundy.
- Tak! – pomyślała Antoszka. - Więc potrzebuję
coś życzyć?
- Nie? Nie! – Mężczyzna podniósł ręce w geście protestu. - Nie jestem osobą spełniającą życzenia! Po prostu pomagam mądrym i pracowitym. Po prostu zostaję w pobliżu i upewniam się, że dana osoba ma szczęście. Gdzie się podziała moja czapka-niewidka?
Pomacał rękami, poszukał czapki-niewidki, założył ją i zniknął.
- Jesteś tu? – zapytała Antoszka na wszelki wypadek.
„Tutaj, tutaj” – odpowiedział Lucky. - Nie przejmuj się
moją uwagę. Antoshka włożył ręce do kieszeni i pobiegł do domu. I wow, miałem szczęście: minuta po minucie dotarłem do początku kreskówki!
Godzinę później mama wróciła z pracy.
- I dostałem nagrodę! - powiedziała z uśmiechem. -
Pójdę na zakupy!
I poszła do kuchni po torby.
- Mama też miała szczęście? – Antoshka zapytał szeptem swojego asystenta.
- NIE. Ma szczęście, bo jesteśmy blisko.
- Mamo, jestem z tobą! – krzyknęła Antoszka.
Dwie godziny później wrócili do domu z całą górą zakupów.
- Tylko odrobina szczęścia! - Mama była zaskoczona, jej oczy błyszczały. - Całe życie marzyłam o takiej bluzce!
- I mówię o takim torcie! – odpowiedziała wesoło Antoszka z łazienki.
Następnego dnia w szkole dostał trzy piątki, dwie piątki, znalazł dwa ruble i zawarł pokój z Wasią Poteryaszkinem.
A kiedy wrócił do domu pogwizdując, odkrył, że zgubił klucze do mieszkania.
- Lucky, gdzie jesteś? - nazwał.
Spod schodów wyjrzała drobna, niechlujna kobieta. Miała rozczochrane włosy, nos, brudny rękaw podarty, buty aż prosiły się o owsiankę.
- Nie trzeba było gwizdać! - uśmiechnęła się i dodała: „Mam pecha!” Co, jesteś zdenerwowany, prawda?..
Nie martw się, nie martw się! Przyjdzie czas, zawołają mnie od ciebie!
„Rozumiem” – powiedziała smutno Antoszka. - Zaczyna się passa pecha...
- Na pewno! - Pech pokiwał radośnie głową i wchodząc w ścianę, zniknął.
Wieczorem Antoszka został skarcony przez tatę za zgubienie klucza, niechcący stłukł ulubioną filiżankę mamy, zapomniał, co mu przydzielono po rosyjsku i nie mógł dokończyć czytania tomiku z bajkami, bo zostawił go w szkole.
I tuż przed oknem zadzwonił telefon:
- Antoszka, czy to ty? To ja, Lucky!
- Witaj, zdrajco! – mruknęła Antoszka. - A komu teraz pomagasz?
Ale Lucky nie poczuł się ani trochę urażony „zdrajcą”.
- Do starszej pani. Wyobrażasz sobie, że przez całe życie miała pecha! Więc szef mnie do niej wysłał.
Wkrótce pomogę jej wygrać milion rubli na loterii i wrócę do ciebie!
- Czy to prawda? - Antoszka była szczęśliwa.
„Prawda, prawda” – odpowiedział Lucky i odłożył słuchawkę.
Tej nocy Antoshka miała sen. To tak, jakby ona i Lucky wyciągali ze sklepu cztery sznurkowe torby z ulubionymi mandarynkami Antoszki, a z okna domu naprzeciwko uśmiecha się do nich samotna starsza kobieta, po raz pierwszy w życiu szczęśliwa.
Czarska Lidia Aleksiejewna
Życie Lucyny
Księżniczka Miguel
"Daleko, daleko, na samym końcu świata, było duże, piękne, błękitne jezioro, kolorem podobnym do ogromnego szafiru. Pośrodku tego jeziora, na zielonej szmaragdowej wyspie, wśród mirtów i wisterii przeplatały się porośnięta zielonym bluszczem i giętkimi pnączami, stała wysoka skała. Na niej stał marmurowy pałac, za którym znajdował się wspaniały ogród, pachnący zapachami. Był to ogród bardzo wyjątkowy, jaki można znaleźć tylko w bajkach.
Właścicielem wyspy i przyległych do niej ziem był potężny król Ovar. A król miał córkę, piękną Miguel, księżniczkę, która dorastała w pałacu...
Bajka unosi się i rozwija jak pstrokata wstążka. Przed moim duchowym spojrzeniem wiruje seria pięknych, fantastycznych obrazów. Zwykle dźwięczny głos cioci Musyi został teraz zredukowany do szeptu. Tajemniczo i przytulnie w altanie z zielonego bluszczu. Koronkowy cień otaczających ją drzew i krzewów rzucał ruchome plamy na śliczną twarz młodej gawędziarki. Ta bajka jest moją ulubioną. Od dnia, w którym odeszła od nas moja kochana niania Fenya, która umiała mi tak dobrze opowiadać o dziewczynce Calineczka, z przyjemnością słuchałam jedynej bajki o księżniczce Miguel. Bardzo kocham moją księżniczkę, pomimo całego jej okrucieństwa. Czy to jej wina, tej zielonookiej, delikatnie różowej i złotowłosej księżniczki, że kiedy się urodziła, wróżki zamiast serca włożyły w jej małą dziecięcą pierś kawałek diamentu? I że bezpośrednią konsekwencją tego był całkowity brak litości w duszy księżniczki. Ale jaka ona była piękna! Piękna nawet w tych chwilach, gdy ruchem swojej małej białej rączki wysyłała ludzi na okrutną śmierć. Ci ludzie, którzy przypadkowo trafili do tajemniczego ogrodu księżniczki.
W tym ogrodzie, wśród róż i lilii, były małe dzieci. Nieruchome śliczne elfy przykute srebrnymi łańcuchami do złotych kołków, strzegły tego ogrodu, a jednocześnie żałośnie dzwoniły swoimi dzwonkowatymi głosami.
Chodźmy wolni! Puść, piękna księżniczko Miguel! Pozwól nam iść! - Ich skargi brzmiały jak muzyka. I ta muzyka działała na księżniczkę przyjemnie i często śmiała się z próśb swoich małych jeńców.
Ale ich żałosne głosy poruszyły serca ludzi przechodzących obok ogrodu. I zajrzeli do tajemniczego ogrodu księżniczki. Ach, to nie była radość, że się tu pojawili! Przy każdym takim pojawieniu się nieproszonego gościa wybiegali strażnicy, chwytali gościa i na rozkaz księżniczki wrzucali go z klifu do jeziora
A księżniczka Miguel śmiała się tylko w odpowiedzi na rozpaczliwe krzyki i jęki tonącego...
Nawet teraz nie mogę zrozumieć, jak moja śliczna, wesoła ciocia wymyśliła tak straszną w istocie bajkę, tak ponurą i ciężką! Bohaterka tej bajki, księżniczka Miguel, była oczywiście wynalazkiem słodkiej, nieco płochliwej, ale bardzo życzliwej ciotki Musyi. Och, to nie ma znaczenia, niech wszyscy myślą, że ta bajka to fikcja, sama księżniczka Miguel jest fikcją, ale ona, moja cudowna księżniczka, jest mocno zakorzeniona w moim wrażliwym sercu... Niezależnie od tego, czy kiedykolwiek istniała, czy nie, na czym mi tak naprawdę zależy, był czas, kiedy ją kochałem, mój piękny, okrutny Miguel! Widziałem ją we śnie nie raz, widziałem jej złote włosy w kolorze dojrzałego ucha, zielone jak leśna sadzawka, głębokie oczy.
W tym samym roku skończyłem sześć lat. Rozbierałem już magazyny i zamiast patyków pisałem z pomocą cioci Musyi niezgrabne, przekrzywione listy. I już zrozumiałam piękno. Bajeczne piękno natury: słońce, las, kwiaty. A moje oczy zaświeciły się z zachwytu, gdy zobaczyłem piękny obraz lub elegancką ilustrację na stronie magazynu.
Ciocia Musya, tata i babcia od najmłodszych lat starali się rozwijać we mnie gust estetyczny, zwracając moją uwagę na to, co dla innych dzieci przeszło bez śladu.
Spójrz, Lyusenka, jaki piękny zachód słońca! Widzisz, jak cudownie szkarłatne słońce tonie w stawie! Spójrz, spójrz, teraz woda stała się całkowicie szkarłatna. A okoliczne drzewa wydają się płonąć.
Patrzę i kipię z zachwytu. Rzeczywiście szkarłatna woda, szkarłatne drzewa i szkarłatne słońce. Co za piękność!
Yu.Yakovlev Dziewczyny z Wyspy Wasiljewskiej
Jestem Valya Zaitseva z Wyspy Wasiljewskiej.
Pod moim łóżkiem mieszka chomik. W rezerwie zapełni policzki, usiądzie na tylnych łapach i będzie patrzeć czarnymi guzikami... Wczoraj pobiłem jednego chłopca. Dałem mu dobrego leszcza. My, dziewczyny Wasileostrowska, umiemy się bronić, gdy zajdzie taka potrzeba...
Tu, na Wasiljewskim, zawsze wieje wiatr. Deszcz pada. Pada mokry śnieg. Powodzie się zdarzają. A nasza wyspa płynie jak statek: po lewej stronie Newa, po prawej Newka, z przodu otwarte morze.
Mam przyjaciela - Tanyę Savichevę. Jesteśmy sąsiadami. Ona jest z drugiej linii, budynek 13. Na pierwszym piętrze cztery okna. W pobliżu jest piekarnia, a w piwnicy sklep z naftą... Teraz sklepu nie ma, ale w Tanino, kiedy jeszcze nie żyłem, na parterze zawsze unosił się zapach nafty. Powiedzieli mi.
Tanya Savicheva była w tym samym wieku co ja teraz. Mogła już dawno dorosnąć i zostać nauczycielką, ale na zawsze pozostała dziewczynką... Kiedy moja babcia wysłała Tanyę po naftę, mnie tam nie było. I poszła do Ogrodu Rumiancewskiego z innym przyjacielem. Ale wiem o niej wszystko. Powiedzieli mi.
Była ptakiem śpiewającym. Zawsze śpiewała. Chciała recytować poezję, ale potykała się o słowa: potykała się i wszyscy myśleli, że zapomniała odpowiedniego słowa. Mój przyjaciel śpiewał, bo kiedy śpiewasz, nie jąkasz się. Nie mogła się jąkać, miała zostać nauczycielką, jak Linda Augustovna.
Zawsze bawiła się w nauczycielkę. Założy na ramiona szalik dużej babci, splot ręce i będzie chodzić od rogu do rogu. „Dzieci, dzisiaj zrobimy z wami powtórkę…” I wtedy natrafia na słowo, rumieni się i odwraca do ściany, chociaż w pokoju nie ma nikogo.
Mówią, że są lekarze, którzy leczą jąkanie. Znalazłbym taki. My, dziewczyny Wasileostrowska, znajdziemy kogokolwiek zechcesz! Ale teraz lekarz nie jest już potrzebny. Została tam... moja przyjaciółka Tanya Savicheva. Zabrano ją z oblężonego Leningradu na kontynent, a droga zwana Drogą Życia nie mogła dać Tanyi życia.
Dziewczyna umarła z głodu... Czy ma znaczenie, czy umrzesz z głodu, czy od kuli? Może głód dokucza jeszcze bardziej...
Postanowiłem znaleźć Drogę Życia. Pojechałem do Rżewki, gdzie zaczyna się ta droga. Przeszedłem dwa i pół kilometra - tam chłopaki budowali pomnik dzieciom, które zginęły podczas oblężenia. Ja też chciałem budować.
Niektórzy dorośli pytali mnie:
- Kim jesteś?
— Jestem Valya Zaitseva z Wyspy Wasiljewskiej. Ja też chcę budować.
Powiedziano mi:
- To jest zabronione! Przyjdź ze swoją okolicą.
Nie wyszłam. Rozejrzałem się i zobaczyłem dziecko, kijankę. Złapałem to:
— Czy on też przyjechał ze swoim regionem?
- Przyszedł z bratem.
Możesz to zrobić ze swoim bratem. Z regionem jest to możliwe. Ale co z byciem samemu?
Powiedziałem im:
- Widzisz, nie chcę tylko budować. Chcę budować dla mojej przyjaciółki... Tanyi Savichevy.
Przewrócili oczami. Nie wierzyli w to. Zapytali ponownie:
— Czy Tanya Savicheva jest twoją przyjaciółką?
-Co tu jest specjalnego? Jesteśmy w tym samym wieku. Obaj pochodzą z Wyspy Wasiljewskiej.
- Ale jej tam nie ma...
Jacy głupi są ludzie i dorośli też! Co oznacza „nie”, jeśli jesteśmy przyjaciółmi? Powiedziałem im, żeby zrozumieli:
- Mamy wszystko wspólne. Zarówno na ulicy, jak i w szkole. Mamy chomika. Będzie napychał policzki...
Zauważyłem, że mi nie uwierzyli. I żeby uwierzyli, wypaliła:
„Mamy nawet ten sam charakter pisma!”
- Pismo odręczne? - Byli jeszcze bardziej zaskoczeni.
- I co? Pismo odręczne!
Nagle poweselili z powodu pisma:
- To jest bardzo dobre! To prawdziwe znalezisko. Chodź z nami.
- Nigdzie nie idę. Chcę zbudować...
- Będziesz budować! Będziesz pisać dla pomnika pismem Tanyi.
– Mogę – zgodziłem się. - Tylko, że nie mam ołówka. Czy to dasz?
- Będziesz pisać na betonie. Nie pisze się ołówkiem po betonie.
Nigdy nie pisałem na betonie. Pisałam po ścianach, po asfalcie, ale przywieźli mnie do betoniarni i dali mi pamiętnik Tanyi – notatnik z alfabetem: a, b, c… Mam tę samą książkę. Za czterdzieści kopiejek.
Wziąłem pamiętnik Tanyi i otworzyłem stronę. Napisano tam:
Było mi zimno. Chciałem dać im książkę i wyjść.
Ale ja jestem Wasileostrowska. A jeśli umrze starsza siostra przyjaciółki, powinnam przy niej zostać i nie uciekać.
- Daj mi swój beton. Napiszę.
Dźwig opuścił pod moje stopy ogromną ramę z grubego szarego ciasta. Wziąłem kij, przykucnąłem i zacząłem pisać. Beton był zimny. Pisanie było trudne. I powiedzieli mi:
- Nie spiesz się.
Popełniłem błędy, wygładziłem dłonią beton i napisałem jeszcze raz.
Nie poszło mi dobrze.
- Nie spiesz się. Napisz spokojnie.
Kiedy pisałem o Żenii, zmarła moja babcia.
Jeśli chcesz po prostu jeść, to nie jest głód – zjedz godzinę później.
Próbowałem pościć od rana do wieczora. Wytrzymałem to. Głód – kiedy dzień po dniu Twoja głowa, ręce, serce – wszystko, co masz, głoduje. Najpierw głoduje, potem umiera.
Leka miał swój kącik, ogrodzony szafkami, w którym rysował.
Zarabiał rysując i studiując. Był cichy i krótkowzroczny, nosił okulary i skrzypiał pióro. Powiedzieli mi.
Gdzie on umarł? Pewnie w kuchni, gdzie piecyk dymił jak mała, słaba lokomotywa, gdzie raz dziennie spali i jedli chleb. Mały kawałek jest jak lekarstwo na śmierć. Leka nie miał wystarczającej ilości leków...
„Napisz” – powiedzieli mi cicho.
W nowej ramie beton był płynny, pełzał po literach. I słowo „umarł” zniknęło. Nie chciałem już tego pisać ponownie. Ale powiedzieli mi:
- Pisz, Valya Zajcewa, pisz.
I napisałem jeszcze raz – „umarł”.
Mam dość pisania słowa „umarł”. Wiedziałem, że z każdą stroną pamiętnika Tanyi Savichevy jest coraz gorzej. Już dawno przestała śpiewać i nie zauważyła, że się jąka. Nie bawiła się już w nauczycielkę. Ale nie poddała się – żyła. Powiedzieli mi... Nadeszła wiosna. Drzewa zrobiły się zielone. Na Wasiljewskim mamy dużo drzew. Tanya wyschła, zamarzła, stała się chuda i lekka. Ręce jej się trzęsły, a oczy bolały od słońca. Naziści zabili połowę Tanyi Savichevy, a może i więcej niż połowę. Ale jej matka była z nią i Tanya trzymała się.
- Dlaczego nie piszesz? - powiedzieli mi cicho. - Napisz, Valya Zaitseva, inaczej beton stwardnieje.
Długo nie odważyłam się otworzyć strony z literą „M”. Na tej stronie ręka Tanyi napisała: „Mama 13 maja o godzinie 7:30.
poranek 1942.” Tanya nie napisała słowa „umarła”. Nie miała siły napisać tego słowa.
Ścisnąłem mocno różdżkę i dotknąłem betonu. Nie zaglądałem do pamiętnika, ale pisałem go na pamięć. Dobrze, że mamy ten sam charakter pisma.
Napisałem z całych sił. Beton stał się gęsty, prawie zamarznięty. Nie wczołgał się już na litery.
-Możesz jeszcze pisać?
„Skończę pisać” – odpowiedziałem i odwróciłem się, tak że moje oczy nie widziały. W końcu Tanya Savicheva jest moją... przyjaciółką.
Tanya i ja jesteśmy w tym samym wieku, my, dziewczyny Wasileostrowskiego, wiemy, jak się bronić, gdy jest to konieczne. Gdyby nie była z Wasileostrowska, z Leningradu, nie przetrwałaby tak długo. Ale przeżyła, to znaczy, że się nie poddała!
Otworzyłem stronę „C”. Były dwa słowa: „Sawiczewowie zginęli”.
Otworzyłem stronę „U” – „Wszyscy zginęli”. Ostatnia strona pamiętnika Tanyi Savichevy zaczynała się od litery „O” - „Została tylko Tanya”.
I wyobraziłem sobie, że to ja, Valya Zaitseva, zostałam sama: bez mamy, bez taty, bez mojej siostry Lyulki. Głodny. Pod ostrzałem.
W pustym mieszkaniu na drugiej linii. Chciałem skreślić tę ostatnią stronę, ale beton stwardniał i kij się złamał.
I nagle zapytałem siebie Tanyę Savichevą: „Dlaczego sam?
I ja? Masz przyjaciela - Walię Zajcewę, twoją sąsiadkę z Wyspy Wasiljewskiej. Ty i ja pójdziemy do Ogrodu Rumiancewskiego, pobiegamy, a kiedy się zmęczysz, przyniosę z domu szalik mojej babci i zagramy w nauczycielkę Lindę Augustowną. Pod moim łóżkiem mieszka chomik. Dam ci to na urodziny. Słyszysz, Tanyo Savicheva?
Ktoś położył mi rękę na ramieniu i powiedział:
- Chodźmy, Valya Zajcewa. Zrobiłeś wszystko, co musiałeś zrobić. Dziękuję.
Nie rozumiałem, dlaczego mówili mi „dziękuję”. Powiedziałem:
- Przyjdę jutro... bez mojego terenu. Móc?
„Przyjdź bez okręgu” – powiedzieli mi. - Przychodzić.
Moja przyjaciółka Tanya Savicheva nie strzelała do nazistów i nie była harcerką partyzantów. Po prostu żyła w swoim rodzinnym mieście w najtrudniejszym okresie. Ale być może powodem, dla którego naziści nie weszli do Leningradu, było to, że mieszkała tam Tanya Savicheva i było wiele innych dziewcząt i chłopców, którzy pozostali na zawsze w swoich czasach. A dzisiejsi faceci przyjaźnią się z nimi, tak jak ja przyjaźnię się z Tanyą.
Ale przyjaźnią się tylko z żywymi.
Władimir Żeleznyakow „Strach na wróble”
Krąg ich twarzy rozbłysnął przede mną, a ja pędziłem w nim jak wiewiórka w kole.
Powinienem się zatrzymać i wyjść.
Chłopcy mnie zaatakowali.
„Za jej nogi! – krzyknęła Walka. - Za nogi!..”
Powalili mnie i złapali za nogi i ręce. Kopałem i kopałem tak mocno, jak tylko mogłem, ale złapali mnie i wciągnęli do ogrodu.
Iron Button i Shmakova wyciągnęli stracha na wróble na długim kiju. Dimka wyszedł za nimi i stanął z boku. Pluszowe zwierzę było w mojej sukience, z oczami, z ustami od ucha do ucha. Nogi zrobiono z pończoch wypchanych słomą, zamiast włosów wystały kable i trochę piór. Na mojej szyi, czyli strach na wróble, wisiał mi plakietkę z napisem: „SACHERY TO ZDRADCA”.
Lenka zamilkła i jakimś cudem całkowicie zniknęła.
Nikołaj Nikołajewicz zdał sobie sprawę, że nadszedł kres jej historii i kres jej sił.
„I bawili się wokół pluszaka” – dodała Lenka. - Podskoczyli i śmiali się:
„Wow, nasza piękność-ach!”
"Czekałem!"
„Wpadłem na pomysł! Wpadłem na pomysł! - Shmakova podskoczyła z radości. „Niech Dimka rozpali ogień!”
Po tych słowach Szmakowej zupełnie przestałem się bać. Pomyślałem: jeśli Dimka to podpali, to może po prostu umrę.
I w tym czasie Valka – wszędzie był pierwszy – wbił stracha na wróble w ziemię i posypał go chrustem.
„Nie mam zapałek” – powiedział cicho Dimka.
„Ale ja to mam!” - Kudłaty włożył zapałki w dłoń Dimki i popchnął go w stronę stracha na wróble.
Dimka stał obok stracha na wróble, z nisko pochyloną głową.
Zamarłam – czekałam ostatni raz! No cóż, myślałem, że spojrzy wstecz i powie: „Chłopaki, Lenka nie jest niczemu winna… To wszystko ja!”
"Podpalić to!" - rozkazał Żelazny Guzik.
Nie wytrzymałem i krzyknąłem:
„Dimka! Nie ma potrzeby, Dimka-ah-ah!..”
A on wciąż stał obok stracha na wróble - widziałem jego plecy, był zgarbiony i wydawał się jakiś mały. Może dlatego, że strach na wróble był na długim kiju. Tylko, że był mały i słaby.
„No cóż, Somow! - powiedział Żelazny Guzik. „Wreszcie idź do końca!”
Dimka upadł na kolana i opuścił głowę tak nisko, że wystawały tylko ramiona, a głowy w ogóle nie było widać. Okazało się, że był to jakiś bezgłowy podpalacz. Zapalił zapałkę i płomień ognia urósł mu nad ramionami. Potem zerwał się i pospiesznie pobiegł na bok.
Zaciągnęli mnie blisko ognia. Nie odwracając wzroku, spojrzałem na płomienie ognia. Dziadek! Poczułam wtedy jak ten ogień mnie ogarniał, jak palił, palił i gryzł, choć docierały do mnie tylko fale jego żaru.
Krzyczałam, krzyczałam tak bardzo, że wypuścili mnie z zaskoczenia.
Kiedy mnie wypuścili, podbiegłem do ognia i zacząłem go kopać nogami, chwytając rękami płonące gałęzie - nie chciałem, żeby strach na wróble się spalił. Z jakiegoś powodu naprawdę tego nie chciałem!
Dimka jako pierwszy opamiętał się.
"Oszalałeś? „Złapał mnie za rękę i próbował odciągnąć od ognia. - To jest żart! Nie rozumiesz żartów?
Stałem się silny i łatwo go pokonałem. Pchnęła go tak mocno, że poleciał do góry nogami – jedynie jego obcasy błyszczały ku niebu. I wyciągnęła stracha na wróble z ognia i zaczęła nim machać nad głową, depcząc wszystkich. Strach na wróble już się zapalił, iskry leciały z niego w różnych kierunkach i wszyscy uciekali ze strachu przed tymi iskrami.
Oni uciekli.
I dostałem takiego zawrotu głowy, odpędzając ich, że nie mogłem przestać, dopóki nie upadłem. Obok mnie leżał pluszowy zwierzak. Był spalony i trzepotał na wietrze, przez co wyglądał, jakby był żywy.
Na początku leżałam z zamkniętymi oczami. Potem poczuła, że poczuła zapach spalenizny i otworzyła oczy - sukienka stracha na wróble dymiła. Uderzyłem dłonią w tlący się brzeg i oparłem się z powrotem o trawę.
Rozległ się trzask gałęzi, oddalające się kroki, a potem zapadła cisza.
„Ania z Zielonego Wzgórza” Lucy Maud Montgomery
Było już całkiem jasno, gdy Ania obudziła się i usiadła na łóżku, wyglądając z dezorientacją przez okno, przez które wlewał się strumień radosnego słońca, a za którym na tle jasnoniebieskiego nieba kołysało się coś białego i puszystego.
W pierwszej chwili nie mogła sobie przypomnieć, gdzie się znajduje. Najpierw poczuła rozkoszny dreszcz, jakby wydarzyło się coś bardzo przyjemnego, potem pojawiło się straszne wspomnienie: To było Zielone Wzgórze, ale nie chcieli jej tu zostawić, bo nie była chłopcem!
Ale był ranek i za oknem stała cała kwitnąca wiśnia. Ania wyskoczyła z łóżka i jednym skokiem znalazła się przy oknie. Następnie pchnęła framugę okna - rama ustąpiła ze skrzypieniem, jakby nie była otwierana od dawna, co jednak rzeczywiście było - i opadła na kolana, wpatrując się w czerwcowy poranek. Jej oczy błyszczały z zachwytu. Ach, czy to nie cudowne? Czy to nie urocze miejsce? Gdyby tylko mogła tu zostać! Wyobrazi sobie, że zostaje. Tutaj jest miejsce na wyobraźnię.
Ogromna wiśnia rosła tak blisko okna, że jej gałęzie dotykały domu. Było tak gęsto usiane kwiatami, że nie było widać ani jednego liścia. Po obu stronach domu były duże ogrody, z jednej strony kwitła jabłoń, z drugiej wiśnia. Trawa pod drzewami wydawała się żółta od kwitnących mleczy. Nieco dalej w ogrodzie widać było krzaki bzu, wszystkie w kępach jasnofioletowych kwiatów, a poranny wietrzyk niósł ich zawrotnie słodki zapach do okna Anyi.
Dalej za ogrodem zielone łąki porośnięte bujną koniczyną schodziły do doliny, gdzie płynął strumyk i rosły liczne brzozy białe, których smukłe pnie wznosiły się ponad zaroślami, sugerując wspaniałe wakacje wśród paproci, mchów i leśnych traw. Za doliną znajdowało się wzgórze, zielone i puszyste, porośnięte świerkami i jodłami. Pomiędzy nimi była niewielka szczelina, przez którą widać było szarą antresolę domu, którą Anya widziała dzień wcześniej z drugiej strony Jeziora Lśniących Wód.
Po lewej stronie znajdowały się duże stodoły i inne budynki gospodarcze, a za nimi zielone pola schodziły w dół do błyszczącego, błękitnego morza.
Oczy Anyi, wrażliwe na piękno, powoli przeskakiwały od jednego obrazu do drugiego, zachłannie chłonąc wszystko, co było przed nią. Biedna istota widziała w swoim życiu wiele brzydkich miejsc. Ale to, co jej teraz objawiono, przeszło jej najśmielsze marzenia.
Uklękła, zapominając o wszystkim na świecie z wyjątkiem piękna, które ją otaczało, aż wzdrygnęła się, czując czyjąś rękę na ramieniu. Mały marzyciel nie słyszał, jak Maryla wchodziła.
„Czas się ubierać” – powiedziała krótko Maryla.
Maryla po prostu nie umiała rozmawiać z tym dzieckiem i ta niewiedza, która była dla niej nieprzyjemna, uczyniła ją wbrew swojej woli surową i stanowczą.
Anya wstała z głębokim westchnieniem.
- Ach. czy to nie cudowne? – zapytała, wskazując ręką na piękny świat za oknem.
„Tak, to duże drzewo” – odpowiedziała Maryla – „i obficie kwitnie, ale same wiśnie nie są dobre, są małe i robaki”.
- Och, nie mówię tylko o drzewie; oczywiście, że jest piękny... tak, jest olśniewająco piękny... kwitnie jakby był dla siebie niezwykle ważny... Ale miałem na myśli wszystko: ogród i drzewa, i strumyk, i las - cały wielki, piękny świat. Czy w taki poranek nie czujesz, że kochasz cały świat? Nawet tutaj słyszę w oddali śmiech strumienia. Czy zauważyłeś jakie radosne stworzenia są w tych strumieniach? Zawsze się śmieją. Nawet zimą słyszę ich śmiech spod lodu. Tak się cieszę, że niedaleko Zielonego Wzgórza jest strumień. Może myślisz, że to mnie nie obchodzi, bo nie chcesz mnie tu zostawić? Ale to nieprawda. Zawsze będę miło wspominać, że w pobliżu Zielonego Wzgórza jest strumień, nawet jeśli nigdy więcej go nie zobaczę. Gdyby nie było tu strumienia, zawsze dręczyłoby mnie nieprzyjemne uczucie, że powinien tu być. Dziś rano nie jestem pogrążony w głębokim smutku. Nigdy rano nie pogrążam się w głębokim smutku. Czy to nie cudowne, że jest poranek? Ale jest mi bardzo smutno. Właśnie wyobraziłam sobie, że nadal mnie potrzebujesz i że zostanę tu na zawsze, na zawsze. Wyobrażanie sobie tego było wielkim komfortem. Ale najbardziej nieprzyjemną rzeczą w wyobrażaniu sobie rzeczy jest to, że przychodzi moment, kiedy musisz przestać wyobrażać sobie i jest to bardzo bolesne.
„Lepiej się ubierz, zejdź na dół i nie myśl o swoich wyimaginowanych rzeczach” – powiedziała Maryla, gdy tylko udało jej się wtrącić słowo. - Śniadanie czeka. Umyj twarz i uczesz włosy. Zostaw okno otwarte i obróć łóżko, aby je wywietrzyć. I pospiesz się, proszę.
Anya oczywiście potrafiła działać szybko, gdy była taka potrzeba, bo w ciągu dziesięciu minut zeszła na dół, schludnie ubrana, z uczesanymi i splecionymi włosami, z umytą twarzą; Jednocześnie duszę jej napełniła przyjemna świadomość, że spełniła wszystkie żądania Maryli. Jednak uczciwie należy zauważyć, że wciąż zapomniała otworzyć łóżko do wietrzenia.
„Jestem dziś bardzo głodna” – oznajmiła, wślizgując się na krzesło wskazane jej przez Marylę. „Świat nie wydaje się już tak ciemną pustynią, jak ostatniej nocy”. Tak się cieszę, że jest słoneczny poranek. Jednak lubię też deszczowe poranki. Każdy poranek jest interesujący, prawda? Nie wiadomo, co nas czeka tego dnia, a tak wiele pozostaje wyobraźni. Ale cieszę się, że dzisiaj nie pada, bo łatwiej się nie zniechęcić i w słoneczny dzień znieść koleje losu. Czuję, że mam dzisiaj wiele do zniesienia. Bardzo łatwo jest czytać o nieszczęściach innych ludzi i wyobrażać sobie, że my też moglibyśmy je bohatersko pokonać, ale nie jest to takie proste, gdy faktycznie musimy się z nimi zmierzyć, prawda?
„Na litość boską, milcz” – powiedziała Maryla. „Mała dziewczynka nie powinna tyle mówić”.
Po tej uwadze Ania zamilkła zupełnie, tak posłusznie, że jej dalsze milczenie zaczęło nieco irytować Marylę, jakby było czymś niezupełnie naturalnym. Matthew również milczał – ale przynajmniej było to naturalne – więc śniadanie minęło w zupełnej ciszy.
W miarę jak zbliżał się do końca, Anya była coraz bardziej rozproszona. Jadła machinalnie, a jej wielkie oczy nieustannie, niewidząco, patrzyły na niebo za oknem. To zirytowało Marylę jeszcze bardziej. Miała nieprzyjemne uczucie, że podczas gdy na stole leżało ciało tego dziwnego dziecka, jego duch unosił się na skrzydłach fantazji w jakiejś transcendentalnej krainie. Kto chciałby mieć w domu takie dziecko?
A jednak, co było najbardziej niezrozumiałe, Mateusz chciał ją opuścić! Maryla czuła, że pragnie tego dziś rano tak samo jak wczoraj wieczorem i że zamierza pragnąć tego nadal. To był jego zwykły sposób na wbicie sobie do głowy jakiegoś kaprysu i trzymanie się go z zadziwiającą cichą wytrwałością - dzięki ciszy dziesięć razy skuteczniejszą i skuteczniejszą, niż gdyby mówił o swoim pragnieniu od rana do wieczora.
Kiedy śniadanie się skończyło, Anya wyszła z zamyślenia i zaproponowała, że umyje naczynia.
— Czy wiesz, jak prawidłowo myć naczynia? — zapytała Maryla z niedowierzaniem.
- Całkiem dobre. To prawda, że lepiej opiekuję się dziećmi. Mam duże doświadczenie w tej kwestii. Szkoda, że nie masz tu dzieci, którymi mogłabym się zająć.
„Ale nie chciałbym, żeby było tu więcej dzieci niż jest obecnie”. Sam jesteś wystarczającym problemem. Nie wyobrażam sobie, co z tobą zrobić. Mateusz jest taki zabawny.
„Wydawał mi się bardzo miły” – powiedziała Anya z wyrzutem. „Jest bardzo przyjacielski i wcale mu to nie przeszkadza, niezależnie od tego, jak często to mówię – wydawało się, że mu się to podoba”. Gdy tylko go zobaczyłam, poczułam w nim pokrewną duszę.
— Oboje jesteście ekscentrykami, jeśli to macie na myśli, mówiąc o pokrewnych duszach — parsknęła Maryla. - OK, możesz umyć naczynia. Użyj gorącej wody i dokładnie wysusz. Dziś rano mam już dużo pracy, bo po południu muszę jechać do White Sands, żeby spotkać się z panią Spencer. Pójdziesz ze mną i tam zdecydujemy, co z tobą zrobić. Kiedy skończysz zmywać naczynia, idź na górę i pościel łóżko.
Ania dość szybko i dokładnie umyła naczynia, co nie uszło uwadze Maryli. Następnie pościeliła łóżko, choć z mniejszym sukcesem, ponieważ nigdy nie nauczyła się sztuki walki z łóżkami z pierza. Ale mimo to łóżko było pościelone i Maryla, chcąc na chwilę pozbyć się dziewczynki, powiedziała, że pozwoli jej wyjść do ogrodu i bawić się tam aż do obiadu.
Anya rzuciła się do drzwi z ożywioną twarzą i błyszczącymi oczami. Ale już na progu nagle się zatrzymała, odwróciła gwałtownie i usiadła przy stole, a wyraz zachwytu zniknął z jej twarzy, jakby rozwiał ją wiatr.
- No cóż, co jeszcze się wydarzyło? zapytała Maryla.
„Nie mam odwagi wyjść” – powiedziała Ania tonem męczennika wyrzekającego się wszelkich ziemskich radości. „Jeśli nie mogę tu zostać, nie powinienem zakochiwać się w Zielonym Wzgórzu”. A jeśli wyjdę i zapoznam się z tymi wszystkimi drzewami, kwiatami, ogrodami i strumieniami, nie mogę się w nich nie zakochać. Moja dusza jest już ciężka i nie chcę, żeby stała się jeszcze cięższa. Naprawdę chcę wyjść - wszystko zdaje się mnie wzywać: „Anya, Anya, wyjdź do nas! Anya, Anya, chcemy się z tobą pobawić!” - ale lepiej tego nie robić. Nie powinieneś zakochiwać się w czymś, od czego zostaniesz wyrwany na zawsze, prawda? A tak trudno się oprzeć i nie zakochać, prawda? Dlatego byłem taki szczęśliwy, kiedy pomyślałem, że tu zostanę. Myślałam, że jest tu tyle rzeczy do kochania i nic nie stanie mi na drodze. Ale ten krótki sen minął. Teraz pogodziłem się ze swoim losem, więc lepiej będzie dla mnie nie wychodzić. Inaczej obawiam się, że już nie będę w stanie się z nim pogodzić. Jak nazywa się ten kwiat w doniczce na parapecie, proszę powiedz mi?
- To jest geranium.
- Och, nie mam na myśli tego imienia. Mam na myśli imię, które jej nadałeś. Nie nadałeś jej imienia? Czy wtedy mogę to zrobić? Czy mogę do niej mówić… och, niech pomyślę… Kochanie, wystarczy… czy mogę do niej mówić „Kochanie”, skoro tu jestem? Och, pozwól mi ją tak nazwać!
- Na litość boską, nie obchodzi mnie to. Ale jaki jest sens nadawania nazw pelargoniom?
- Och, lubię, gdy rzeczy mają nazwy, nawet jeśli są to tylko pelargonie. To czyni ich bardziej podobnymi do ludzi. Skąd wiesz, że nie ranisz uczuć geranium, nazywając go po prostu „geranium” i niczym więcej? W końcu nie spodobałoby ci się, gdyby zawsze nazywano cię po prostu kobietą. Tak, będę ją nazywał Kochanie. Dzisiaj rano nadałam nazwę drzewku wiśniowemu rosnącemu pod oknem mojej sypialni. Nazwałem ją Królową Śniegu, bo jest taka biała. Oczywiście nie zawsze będzie kwitło, ale zawsze możesz to sobie wyobrazić, prawda?
„Nigdy w życiu czegoś takiego nie widziałam ani nie słyszałam” – mruknęła Maryla, uciekając do piwnicy po ziemniaki. „Jest naprawdę interesująca, jak mówi Matthew”. Już czuję, że zastanawiam się, co jeszcze powie. Ona też rzuca zaklęcie na mnie. A ona już rzuciła je na Matthew. Spojrzenie, jakim mnie obdarzył, gdy wychodził, ponownie wyrażało wszystko, co powiedział i o czym wspomniał wczoraj. Byłoby lepiej, gdyby był taki jak inni mężczyźni i mówił o wszystkim otwarcie. Wtedy można byłoby mu odpowiedzieć i przekonać. Ale co można zrobić z mężczyzną, który tylko patrzy?
Kiedy Maryla wróciła z pielgrzymki do piwnicy, zastała Anię znowu pogrążoną w zadumie. Dziewczyna siedziała z podbródkiem opartym na dłoniach i wzrokiem utkwionym w niebo. Maryla zostawiła ją więc do czasu, aż na stole pojawił się obiad.
„Czy mogę zabrać klacz i koncert po obiedzie, Matthew?” zapytała Maryla.
Matthew skinął głową i spojrzał smutno na Anyę. Maryla podchwyciła to spojrzenie i powiedziała sucho:
„Zamierzam pojechać do White Sands i rozwiązać ten problem”. Zabiorę ze sobą Anyę, żeby pani Spencer mogła ją natychmiast odesłać do Nowej Szkocji. Zostawię ci herbatę na kuchence i wrócę do domu na czas dojenia.
Mateusz znowu nic nie powiedział. Maryla czuła, że marnuje słowa. Nie ma nic bardziej irytującego niż mężczyzna, który nie reaguje... z wyjątkiem kobiety, która nie reaguje.
W odpowiednim czasie Mateusz zaprzężył gniadego konia, a Maryla i Ania wsiadły do kabrioletu. Mateusz otworzył im bramę na dziedziniec i gdy powoli przejeżdżali obok, powiedział głośno, najwyraźniej nie zwracając się do nikogo:
„Dziś rano był tu taki facet, Jerry Buot z Creek, i powiedziałem mu, że zatrudnię go na lato.
Maryla nie odpowiedziała, lecz biła nieszczęsnego gniazda z taką siłą, że tłusta klacz, nieprzyzwyczajona do takiego traktowania, rzuciła się z oburzeniem do galopu. Kiedy kabriolet jechał już po głównej drodze, Maryla odwróciła się i zobaczyła, że o furtkę wstrętny Mateusz opiera się i ze smutkiem patrzy za nimi.
Siergiej Kutsko
WILKI
Życie na wsi jest tak skonstruowane, że jeśli przed południem nie wyjdziesz do lasu i nie przespacerujesz się po znajomych miejscach z grzybami i jagodami, to wieczorem nie będzie już po co uciekać, wszystko będzie ukryte.
Jedna dziewczyna też tak myślała. Słońce właśnie wzeszło na czubki jodeł, a ja już mam w rękach pełny kosz, daleko zawędrowałem, ale jakie grzyby! Rozejrzała się z wdzięcznością i już miała wyjść, gdy odległe krzaki nagle zadrżały i na polanę wyszło zwierzę, nieustępliwie podążając wzrokiem za postacią dziewczyny.
- Och, psie! - powiedziała.
Gdzieś w pobliżu pasły się krowy, a spotkanie owczarka w lesie nie było dla nich wielkim zaskoczeniem. Ale spotkanie z kilkoma kolejnymi parami zwierzęcych oczu wprawiło mnie w oszołomienie...
„Wilki” – błysnęła myśl, „droga niedaleko, uciekajcie…” Tak, siły zniknęły, kosz mimowolnie wypadł mu z rąk, nogi osłabły i nieposłuszne.
- Matka! - ten nagły krzyk zatrzymał stado, które dotarło już do środka polany. - Ludzie, pomóżcie! - trzykrotnie błysnął nad lasem.
Jak później opowiadali pasterze: „Słyszeliśmy krzyki, myśleliśmy, że dzieci się bawią…”. To jest pięć kilometrów od wsi, w lesie!
Wilki powoli się zbliżały, wilczyca szła przodem. Dzieje się tak z tymi zwierzętami - wilczyca staje się głową stada. Tylko jej oczy nie były tak wściekłe, jak się uczyły. Wydawało się, że pytają: „No cóż, stary? Co zrobisz teraz, gdy nie będziesz miał broni w rękach, a bliskich nie będzie w pobliżu?
Dziewczyna upadła na kolana, zakryła oczy rękami i zaczęła płakać. Nagle przyszła jej do głowy myśl o modlitwie, jakby coś poruszyło się w jej duszy, jakby wskrzeszone zostały zapamiętane z dzieciństwa słowa jej babci: „Proście Matkę Bożą! ”
Dziewczyna nie pamiętała słów modlitwy. Czyniąc znak krzyża, prosiła Matkę Bożą, jakby była Jej Matką, w ostatniej nadziei wstawiennictwa i zbawienia.
Kiedy otworzyła oczy, wilki mijając krzaki poszły do lasu. Wilczyca szła powoli przed siebie, ze spuszczoną głową.
Borys Ganago
LIST DO BOGA
Stało się to pod koniec XIX wieku.
Petersburgu. Wigilia. Od zatoki wieje zimny, przeszywający wiatr. Pada drobny kłujący śnieg. Końskie kopyta stukają po brukowanych uliczkach, trzaskają drzwi sklepów – przed świętami robione są zakupy na ostatnią chwilę. Wszystkim zależy na szybkim powrocie do domu.
Tylko mały chłopiec powoli wędruje zaśnieżoną ulicą. Co jakiś czas wyjmuje z kieszeni starego płaszcza zmarznięte, czerwone ręce i próbuje je ogrzać oddechem. Potem znowu wpycha je głębiej do kieszeni i idzie dalej. Tutaj zatrzymuje się przy wystawie piekarni i patrzy na wystawione za szkłem precle i bajgle.
Drzwi sklepu otworzyły się, wypuszczając kolejnego klienta, a ze środka uniósł się zapach świeżo upieczonego chleba. Chłopiec konwulsyjnie przełknął ślinę, tupał w miejscu i chodził dalej.
Zmierzch zapada niepostrzeżenie. Przechodniów jest coraz mniej. Chłopiec zatrzymuje się pod budynkiem, w którym w oknach palą się światła, i wspinając się na palce, próbuje zajrzeć do środka. Po chwili wahania otwiera drzwi.
Stary urzędnik spóźnił się dzisiaj do pracy. On się nie spieszy. Od dłuższego czasu mieszka sam i na wakacjach szczególnie dotkliwie odczuwa tę samotność. Urzędnik siedział i z goryczą myślał, że nie ma z kim świętować Bożego Narodzenia ani komu dawać prezentów. W tym momencie drzwi się otworzyły. Starzec podniósł głowę i zobaczył chłopca.
- Wujku, wujku, muszę napisać list! – powiedział szybko chłopak.
- Czy masz pieniądze? – zapytał surowo urzędnik.
Chłopak, bawiąc się kapeluszem w dłoniach, cofnął się o krok. I wtedy samotny urzędnik przypomniał sobie, że dziś jest Wigilia i bardzo chce komuś sprawić prezent. Wyjął czystą kartkę papieru, zanurzył pióro w atramencie i napisał: „Petersburg. 6 stycznia. Pan..."
- Jak ma na nazwisko ten pan?
„To nie jest pan” – mruknął chłopiec, nie do końca wierząc w swoje szczęście.
- Och, czy to jest dama? – zapytał uśmiechając się urzędnik.
Nie? Nie! – powiedział szybko chłopak.
Do kogo więc chcesz napisać list? - zdziwił się starzec,
- Do Jezusa.
„Jak śmiecie naśmiewać się ze starszego mężczyzny?” — oburzył się urzędnik i chciał odprowadzić chłopca do drzwi. Ale potem zobaczyłam łzy w oczach dziecka i przypomniałam sobie, że dzisiaj była Wigilia. Zawstydził się swojej złości i cieplejszym głosem zapytał:
-Co chcesz napisać do Jezusa?
— Moja mama zawsze uczyła mnie, aby prosić Boga o pomoc, gdy jest to trudne. Powiedziała, że imię Boga to Jezus Chrystus. „Chłopiec podszedł bliżej do sprzedawczyni i mówił dalej: „A wczoraj zasnęła i nie mogę jej obudzić”. W domu nie ma nawet chleba, jestem taki głodny – otarł dłonią łzy, które napłynęły mu do oczu.
- Jak ją obudziłeś? – zapytał starzec wstając od stołu.
- Pocałowałem ją.
- Czy ona oddycha?
- O czym ty mówisz, wujku, czy ludzie oddychają przez sen?
„Jezus Chrystus otrzymał już twój list” – powiedział starzec, ściskając chłopca za ramiona. „Powiedział mi, żebym się tobą zaopiekował i zabrał do siebie twoją matkę”.
Stary urzędnik pomyślał: „Moja mamo, kiedy odeszłaś do innego świata, powiedziałaś mi, żebym był dobrym człowiekiem i pobożnym chrześcijaninem. Zapomniałem o twoim zamówieniu, ale teraz nie będziesz się mnie wstydzić.
Borys Ganago
SŁOWO MÓWIONE
Na obrzeżach dużego miasta stał stary dom z ogrodem. Pilnował ich niezawodny strażnik – mądry pies Uran. Nigdy na nikogo na próżno nie szczekał, bacznie obserwował obcych i cieszył się ze swoich właścicieli.
Ale ten dom został zburzony. Jego mieszkańcom zaproponowano wygodne mieszkanie i wtedy pojawiło się pytanie – co zrobić z pasterzem? Jako stróż Uran nie był już im potrzebny, stając się jedynie ciężarem. Przez kilka dni toczyły się zacięte dyskusje na temat losu psa. Przez otwarte okno z domu do budy strażniczej często dochodziły żałosne szlochy wnuka i groźne krzyki dziadka.
Co Uran zrozumiał ze słów, które usłyszał? Kto wie...
Dopiero synowa i wnuk, którzy przynosili mu jedzenie, zauważyli, że miska psa pozostawała nietknięta przez ponad jeden dzień. Uran przez kolejne dni nie jadł, bez względu na to, jak bardzo go namawiano. Nie machał już ogonem, gdy ludzie się do niego zbliżali, a nawet odwracał wzrok, jakby nie chciał już patrzeć na ludzi, którzy go zdradzili.
Synowa, spodziewając się spadkobiercy lub spadkobierczyni, zaproponowała:
- Czy Uran nie jest chory? Właściciel powiedział ze złością:
„Byłoby lepiej, gdyby pies zdechł sam”. Wtedy nie byłoby potrzeby strzelać.
Synowa wzdrygnęła się.
Uranus spojrzał na mówiącego spojrzeniem, którego właściciel długo nie mógł zapomnieć.
Wnuk namówił weterynarza sąsiada, aby przyjrzał się jego zwierzakowi. Ale weterynarz nie stwierdził żadnej choroby, powiedział tylko w zamyśleniu:
- Może było mu coś smutno... Uran wkrótce zmarł, aż do śmierci ledwo poruszał ogonem tylko do synowej i wnuka, którzy go odwiedzali.
A w nocy właściciel często wspominał wygląd Urana, który służył mu wiernie przez tyle lat. Starzec już żałował okrutnych słów, które zabiły psa.
Ale czy można zwrócić to, co zostało powiedziane?
A kto wie, jak dźwięczne zło zraniło wnuka, przywiązanego do jego czworonożnego przyjaciela?
I kto wie, jak rozchodząc się po świecie niczym fala radiowa, wpłynie na dusze nienarodzonych dzieci, przyszłych pokoleń?
Słowa żyją, słowa nigdy nie umierają...
Stara książka opowiadała tę historię: zmarł ojciec jednej dziewczynki. Dziewczyna tęskniła za nim. Zawsze był dla niej miły. Brakowało jej tego ciepła.
Któregoś dnia jej tata śnił o niej i powiedział: teraz bądź dobry dla ludzi. Każde miłe słowo służy Wieczności.
Borys Ganago
MASZENKA
Historia świąt
Pewnego razu, wiele lat temu, dziewczyna Masza została wzięta za Anioła. Stało się to w ten sposób.
Jedna biedna rodzina miała troje dzieci. Ich tata zmarł, mama pracowała, gdzie mogła, a potem zachorowała. W domu nie zostało już ani okruszka, ale byłem strasznie głodny. Co robić?
Mama wyszła na ulicę i zaczęła żebrać, ale ludzie przechodzili obok niej, nie zauważając jej. Zbliżała się noc Bożego Narodzenia i słowa kobiety: „Nie proszę dla siebie, ale dla moich dzieci... Na litość boską! „tonęli w przedświątecznym zgiełku.
W desperacji weszła do kościoła i zaczęła prosić o pomoc samego Chrystusa. Kogo jeszcze można było zapytać?
To właśnie tutaj, przy ikonie Zbawiciela, Masza zobaczyła klęczącą kobietę. Jej twarz była zalana łzami. Dziewczyna nigdy wcześniej nie widziała takiego cierpienia.
Masza miała niesamowite serce. Kiedy w pobliżu ludzie byli szczęśliwi, a ona chciała skakać ze szczęścia. Ale jeśli ktoś cierpiał, nie mogła przejść obok i zapytała:
Co Ci się stało? Dlaczego płaczesz? A czyjś ból przeniknął jej serce. A teraz nachyliła się do kobiety:
Czy jesteś w żałobie?
A kiedy podzieliła się z nią swoim nieszczęściem, Masza, która nigdy w życiu nie czuła głodu, wyobraziła sobie trójkę samotnych dzieci, które od dawna nie widziały jedzenia. Niewiele myśląc wręczyła kobiecie pięć rubli. To były wszystkie jej pieniądze.
W tamtym czasie była to znacząca kwota, a twarz kobiety rozjaśniła się.
Gdzie jest twój dom? - Masza pożegnała się. Ze zdziwieniem dowiedziała się, że w piwnicy obok mieszka biedna rodzina. Dziewczyna nie rozumiała, jak mogła mieszkać w piwnicy, ale wiedziała dokładnie, co musi zrobić w ten świąteczny wieczór.
Szczęśliwa mama, jak na skrzydłach, poleciała do domu. Kupiła jedzenie w pobliskim sklepie, a dzieci witały ją radośnie.
Wkrótce piec się rozpalił, a samowar zaczął się gotować. Dzieci rozgrzały się, nakarmiły i uspokoiły. Stół zastawiony jedzeniem był dla nich nieoczekiwanym świętem, niemal cudem.
Ale wtedy Nadia, najmniejsza, zapytała:
Mamo, czy to prawda, że w okresie Bożego Narodzenia Bóg posyła dzieciom Anioła i przynosi im wiele, wiele prezentów?
Mama doskonale wiedziała, że nie mają od kogo oczekiwać prezentów. Chwała Bogu za to, co już im dał: wszyscy są nakarmieni i ogrzani. Ale dzieci to dzieci. Bardzo chciały mieć choinkę, taką samą jak wszystkie inne dzieci. Co ona, biedactwo, mogła im powiedzieć? Zniszczyć wiarę dziecka?
Dzieci patrzyły na nią uważnie, czekając na odpowiedź. A mama potwierdziła:
To prawda. Ale Anioł przychodzi tylko do tych, którzy całym sercem wierzą w Boga i modlą się do Niego całą duszą.
„Ale całym sercem wierzę w Boga i całym sercem modlę się do Niego” – Nadia nie cofnęła się. - Niech przyśle nam Swojego Anioła.
Mama nie wiedziała, co powiedzieć. W pokoju panowała cisza, w piecu trzaskały tylko polana. I nagle rozległo się pukanie. Dzieci zadrżały, a matka przeżegnała się i drżącą ręką otworzyła drzwi.
Na progu stała jasnowłosa dziewczynka Masza, a za nią brodaty mężczyzna z choinką w rękach.
Wesołych Świąt! - Mashenka z radością pogratulował właścicielom. Dzieci zamarły.
Kiedy brodaty mężczyzna ustawiał choinkę, do pokoju weszła Niania Maszyna z dużym koszem, z którego natychmiast zaczęły pojawiać się prezenty. Dzieci nie mogły uwierzyć własnym oczom. Ale ani oni, ani matka nie podejrzewali, że dziewczyna dała im swoją choinkę i prezenty.
A kiedy niespodziewani goście wyszli, Nadia zapytała:
Czy ta dziewczyna była aniołem?
Borys Ganago
WRÓCIĆ DO ŻYCIA
Na podstawie opowiadania „Seryozha” A. Dobrovolsky’ego
Zwykle łóżka braci znajdowały się obok siebie. Ale kiedy Seryozha zachorował na zapalenie płuc, Sasha została przeniesiona do innego pokoju i zabroniono jej przeszkadzać dziecku. Poprosili mnie tylko, abym pomodliła się za mojego brata, który czuł się coraz gorzej.
Któregoś wieczoru Sasza zajrzał do pokoju pacjenta. Sierioża leżał z otwartymi oczami, nic nie widział i ledwo oddychał. Przestraszony chłopiec pobiegł do gabinetu, skąd słychać było głosy jego rodziców. Drzwi były uchylone i Sasza usłyszała płaczącą matkę, która mówiła, że Sierioża umiera. Tata odpowiedział z bólem w głosie:
- Dlaczego teraz płaczesz? Nie ma sposobu, żeby go uratować...
Przerażony Sasha pobiegł do pokoju swojej siostry. Nikogo tam nie było i padł na kolana, łkając, przed wiszącą na ścianie ikoną Matki Bożej. Przez szloch przebiły się słowa:
- Panie, Panie, upewnij się, że Seryozha nie umrze!
Twarz Saszy zalała się łzami. Wszystko wokół rozmazało się jak we mgle. Chłopiec widział przed sobą jedynie twarz Matki Bożej. Poczucie czasu zniknęło.
- Panie, możesz zrobić wszystko, ocal Seryozha!
Było już zupełnie ciemno. Wyczerpany Sasza wstał ze zwłokami i zapalił lampę stołową. Przed nią leżała Ewangelia. Chłopiec przewrócił kilka stron i nagle jego wzrok padł na wers: „Idź i jak uwierzyłeś, niech ci się stanie…”
Jakby usłyszał rozkaz, poszedł do Sierioży. Moja mama siedziała w milczeniu przy łóżku ukochanego brata. Dała znak: „Nie hałasujcie, Seryozha zasnął”.
Nie padły żadne słowa, ale ten znak był jak promyk nadziei. Zasnął - to znaczy, że żyje, to znaczy, że będzie żył!
Trzy dni później Seryozha mógł już siedzieć w łóżku, a dzieciom pozwolono go odwiedzać. Przywieźli ulubione zabawki brata, fortecę i domy, które wyciął i skleił przed chorobą – wszystko, co mogło sprawić radość dziecku. Młodsza siostra z dużą lalką stanęła obok Sierioży, a Sasza z radością zrobiła im zdjęcie.
To były chwile prawdziwego szczęścia.
Borys Ganago
TWÓJ KURCZAK
Z gniazda wypadło pisklę - bardzo małe, bezradne, nawet skrzydła mu jeszcze nie urosły. Nie może nic zrobić, po prostu piszczy i otwiera dziób - prosząc o jedzenie.
Chłopaki go wzięli i zabrali do domu. Zbudowali mu gniazdo z trawy i gałązek. Wowa nakarmiła dziecko, a Ira dał mu wodę i zabrał go na słońce.
Wkrótce pisklę urosło w siłę, a zamiast puchu zaczęły rosnąć pióra. Chłopaki znaleźli na strychu starą klatkę dla ptaków i dla bezpieczeństwa umieścili w niej swojego zwierzaka - kot zaczął na niego patrzeć bardzo wyraziście. Przez cały dzień pełnił dyżur u drzwi, czekając na odpowiedni moment. I bez względu na to, jak bardzo dzieci go goniły, nie odrywał wzroku od pisklęcia.
Lato przeleciało niezauważone. Pisklę dorastało na oczach dzieci i zaczęło latać po klatce. I wkrótce zrobiło mu się w nim ciasno. Kiedy klatkę wyprowadzono na zewnątrz, uderzył w kraty i poprosił o wypuszczenie. Więc chłopaki postanowili wypuścić swojego zwierzaka. Oczywiście żałowali, że się z nim rozstali, ale nie mogli pozbawić wolności kogoś, kto został stworzony do lotu.
Pewnego słonecznego poranka dzieci pożegnały się ze swoim pupilem, wyprowadziły klatkę na podwórko i otworzyły ją. Laska wskoczyła na trawę i ponownie spojrzała na swoich przyjaciół.
W tym momencie pojawił się kot. Ukrywając się w krzakach, szykował się do skoku, rzucił się, ale... Pisklę latało wysoko, wysoko...
Święty starszy Jan z Kronsztadu porównał naszą duszę do ptaka. Wróg poluje na każdą duszę i chce ją złapać. W końcu dusza ludzka, podobnie jak raczkujące pisklę, jest z początku bezradna i nie umie latać. Jak ją chronić, jak ją hodować, aby nie rozbiła się o ostre kamienie i nie wpadła do sieci rybaka?
Pan stworzył zbawienne ogrodzenie, za którym rośnie i umacnia się nasza dusza – dom Boży, Kościół Święty. W nim dusza uczy się latać wysoko, wysoko, aż do samego nieba. I zazna tam tak jasnej radości, że nie ulękną się jej żadne ziemskie sieci.
Borys Ganago
LUSTRO
Kropka, kropka, przecinek,
Minus, twarz jest krzywa.
Kij, kij, ogórek -
I tak wyszedł mały człowiek.
Tym wierszem Nadia zakończyła rysunek. Następnie w obawie, że nie zostanie zrozumiana, podpisała się pod nim: „To ja”. Dokładnie obejrzała swoje dzieło i stwierdziła, że czegoś mu brakuje.
Młoda artystka podeszła do lustra i zaczęła się przyglądać: co jeszcze trzeba dokończyć, aby każdy mógł zrozumieć, kto jest przedstawiony na portrecie?
Nadia uwielbiała się przebierać i kręcić przed dużym lustrem oraz próbowała różnych fryzur. Tym razem dziewczynka przymierzyła kapelusz mamy z welonem.
Chciała wyglądać tajemniczo i romantycznie, jak długonogie dziewczyny pokazujące modę w telewizji. Nadya wyobraziła sobie, że jest dorosła, rzuciła leniwe spojrzenie w lustro i próbowała chodzić krokiem modelki. Nie wyszło to zbyt ładnie, a kiedy gwałtownie się zatrzymała, kapelusz zsunął się jej na nos.
Dobrze, że nikt jej wtedy nie widział. Gdybyśmy tylko mogli się śmiać! Ogólnie rzecz biorąc, wcale nie lubiła być modelką.
Dziewczyna zdjęła kapelusz, a potem jej wzrok padł na kapelusz babci. Nie mogąc się oprzeć, przymierzyła. I zamarła, dokonując niesamowitego odkrycia: wyglądała dokładnie jak jej babcia. Po prostu nie miała jeszcze żadnych zmarszczek. Do widzenia.
Teraz Nadia wiedziała, kim się stanie za wiele lat. To prawda, że ta przyszłość wydawała jej się bardzo odległa...
Dla Nadii stało się jasne, dlaczego babcia tak ją kocha, dlaczego z delikatnym smutkiem ogląda jej figle i potajemnie wzdycha.
Słychać było kroki. Nadia pospiesznie założyła kapelusz i pobiegła do drzwi. Na progu spotkała... samą siebie, tyle że nie taką rozbrykaną. Ale oczy były dokładnie takie same: dziecinnie zdziwione i radosne.
Nadia przytuliła swoje przyszłe ja i cicho zapytała:
Babciu, czy to prawda, że byłaś mną w dzieciństwie?
Babcia zrobiła pauzę, po czym uśmiechnęła się tajemniczo i wyjęła z półki stary album. Po przerzuceniu kilku stron pokazała fotografię małej dziewczynki, która była bardzo podobna do Nadii.
Taki właśnie byłem.
Och, naprawdę, wyglądasz jak ja! - zawołała zachwycona wnuczka.
A może jesteś taki jak ja? – zapytała babcia, mrużąc chytrze oczy.
Nie ma znaczenia, kto jest do kogo podobny. Najważniejsze, że są podobne” – upierała się dziewczynka.
Czy to nie jest ważne? I spójrz, do kogo wyglądałem...
A babcia zaczęła przeglądać album. Było tam mnóstwo twarzy. I jakie twarze! I każdy był piękny na swój sposób. Spokój, dostojeństwo i ciepło, jakie od nich emanowało, przyciągały wzrok. Nadia zauważyła, że wszyscy – małe dzieci i siwowłosi starcy, młode damy i wysportowani wojskowi – byli do siebie w jakiś sposób podobni… I do niej.
Opowiedz mi o nich” – poprosiła dziewczyna.
Babcia przytuliła do siebie swoją krew i popłynęła opowieść o ich rodzinie, sięgająca starożytnych wieków.
Nadszedł czas na kreskówki, ale dziewczyna nie chciała ich oglądać. Odkrywała coś niesamowitego, coś, co było tam od dawna, ale żyło w niej.
Czy znasz historię swoich dziadków, pradziadków, historię swojej rodziny? Może ta historia jest Twoim lustrem?
Borys Ganago
PAPUGA
Petya błąkał się po domu. Jestem zmęczony tymi wszystkimi grami. Następnie mama wydała polecenie udania się do sklepu i zasugerowała także:
Nasza sąsiadka, Maria Nikołajewna, złamała nogę. Nie ma kto kupić jej chleba. Ledwo może poruszać się po pokoju. Chodź, zadzwonię i dowiem się, czy musi coś kupić.
Ciocia Masza była szczęśliwa z powodu telefonu. A kiedy chłopak przyniósł jej całą torbę zakupów, nie wiedziała, jak mu dziękować. Z jakiegoś powodu pokazała Petyi pustą klatkę, w której niedawno mieszkała papuga. To był jej przyjaciel. Ciocia Masza opiekowała się nim, podzieliła się swoimi przemyśleniami, a on wystartował i odleciał. Teraz nie ma komu powiedzieć słowa, nie ma się o kogo troszczyć. Co to za życie, jeśli nie ma się kim opiekować?
Petya spojrzał na pustą klatkę, na kule, wyobraził sobie ciotkę Manię kuśtykającą po pustym mieszkaniu i przyszła mu do głowy niespodziewana myśl. Faktem jest, że od dawna oszczędzał pieniądze, które dostał na zabawki. Nadal nie mogłem znaleźć nic odpowiedniego. A teraz ta dziwna myśl jest taka, żeby kupić papugę dla cioci Maszy.
Pożegnawszy się, Petya wybiegł na ulicę. Chciał iść do sklepu zoologicznego, gdzie kiedyś widział różne papugi. Ale teraz patrzył na nich oczami ciotki Maszy. Z którym z nich mogłaby się zaprzyjaźnić? Może ten będzie jej odpowiadał, może ten?
Petya postanowił zapytać sąsiada o uciekiniera. Następnego dnia powiedział matce:
Zadzwoń do cioci Maszy... Może czegoś potrzebuje?
Mama nawet zamarła, po czym przytuliła syna do siebie i szepnęła:
Więc stajesz się mężczyzną... Petya poczuł się urażony:
Czy nie byłem wcześniej człowiekiem?
Oczywiście, że tak było – uśmiechnęła się moja mama. - Dopiero teraz obudziła się także twoja dusza... Dzięki Bogu!
Czym jest dusza? – chłopiec stał się ostrożny.
To jest umiejętność kochania.
Matka spojrzała badawczo na syna:
Może zadzwonisz do siebie?
Petya była zawstydzona. Mama odebrała telefon: Maria Nikołajewna, przepraszam, Petya ma do ciebie pytanie. Dam mu teraz telefon.
Nie było dokąd pójść, a Petya mruknęła zawstydzona:
Ciociu Masza, może powinnam ci coś kupić?
Petya nie rozumiał, co stało się po drugiej stronie linii, odpowiedział tylko sąsiad jakimś niezwykłym głosem. Podziękowała mu i poprosiła, aby przyniósł mleko, jeśli pójdzie do sklepu. Ona nie potrzebuje niczego więcej. Podziękowała mi jeszcze raz.
Kiedy Petya zadzwonił do jej mieszkania, usłyszał pośpieszny brzęk kul. Ciotka Masza nie chciała, żeby musiał czekać dodatkowe sekundy.
Podczas gdy sąsiadka szukała pieniędzy, chłopiec jakby przypadkiem zaczął ją wypytywać o zaginioną papugę. Ciocia Masza chętnie opowiadała nam o kolorze i zachowaniu...
W sklepie zoologicznym było kilka papug tego koloru. Wybór Petyi zajął dużo czasu. Kiedy przyniósł swój prezent ciotce Maszy, to... Nie podejmuję się opisywać, co było dalej.
- „Kroniki Bursztynu”. Książki w porządku. Opinie. Roger Zelazny „Kroniki Amberu” Roger Zelazny „Dziewięciu książąt bursztynu” kontynuował
- Grzyb ryżowy: korzyści i szkody
- Energia ludzka: jak poznać swój potencjał energetyczny Ludzka energia życiowa według daty urodzenia
- Znaki zodiaku według żywiołów - Horoskop